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  1. <?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><?xml-stylesheet href="http://www.blogger.com/styles/atom.css" type="text/css"?><feed xmlns='http://www.w3.org/2005/Atom' xmlns:openSearch='http://a9.com/-/spec/opensearch/1.1/' xmlns:georss='http://www.georss.org/georss' xmlns:gd='http://schemas.google.com/g/2005' xmlns:thr='http://purl.org/syndication/thread/1.0' gd:etag='W/&quot;A0MCQX85fyp7ImA9WhdaE0Q.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821</id><updated>2011-10-23T12:51:00.127-07:00</updated><title>alfondra voladora</title><subtitle type='html'>o estímulo elétrico do seu sistema límbico.</subtitle><link rel='http://schemas.google.com/g/2005#feed' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/posts/default'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default?redirect=false&amp;v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/'/><link rel='hub' href='http://pubsubhubbub.appspot.com/'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><generator version='7.00' uri='http://www.blogger.com'>Blogger</generator><openSearch:totalResults>19</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>25</openSearch:itemsPerPage><entry gd:etag='W/&quot;DkQAR344eip7ImA9WxdREU0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-6734181477415102622</id><published>2008-05-23T11:31:00.000-07:00</published><updated>2008-05-29T16:39:06.032-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-05-29T16:39:06.032-07:00</app:edited><title>Lições de um cafajeste.</title><content type='html'>&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SDcOLnqEKLI/AAAAAAAAAEo/uIqPRMLesb0/s1600-h/tango.jpg"&gt;&lt;span style="font-family:verdana;"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5203643487236663474" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 185px; CURSOR: hand; HEIGHT: 207px" height="131" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SDcOLnqEKLI/AAAAAAAAAEo/uIqPRMLesb0/s400/tango.jpg" width="203" border="0" /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-family:verdana;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;em&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;&lt;span style="font-family:times new roman;"&gt;&lt;span style="font-family:verdana;color:#666666;"&gt;Tome a dama pela cintura. Segure com a suavidade de um zéfiro sua delicada mão. Prefira a direita, a mão direita. A postura deve ser ereta. Lembre-se que você é o Dom Juan do momento. Não que você seja, realmente, um Dom Juan de Marco, mas para ela isso não importa. Pouco importa. Para a dama que o acompanha só existe você. Você é o centro do universo. Saiba disso, mas não abuse. Seja seguro. Transmita segurança. Mulheres querem segurança. Mulheres querem dormir ao seu lado e acordar sob seu aconchego. Segurança não significa pagar a conta, muito embora isso venha a ser necessário. Sorria. Sorria com discrição. Sorria só para ela. Sorria como se o mundo estivesse parado, congelado, em stand by. Sorria por estar com ela. Olhe em seu olhos. Um olhar que esteja entre "vou te comer nessa noite, gostosa" e "como é bom estar contigo, minha doce amada". Lembre-se: os olhos devem insinuar. Um olhar conjugado com o devido sorriso é arma devastadora na alma de uma mulher. Pense. Mas pense muito antes de falar. Abrir a boca requer prudência. Prudência, espontaneidade e malícia. Seja ambíguo sem ser prolixo, seja simples e direto sem parecer um psicopata. Seja malemolente. Malandro. Cafajeste. As mulheres preferem os cafajestes, muito embora não publiquem isso em artigos, revistas especializadas ou, ainda que questionadas, neguem até a morte. Tal preferência, meu caro, está gravada no DNA das mulheres. Mas cuidado: não banque o geneticista. Apenas utilize essa informação. Investigar a veracidade desta afirmação atestará sua condição de babaca. Lembre-se: mulheres gostam dos cafajestes, não dos babacas. Use de sua inteligência. Lembre de sua vida. Lembre das obras de Nelson Rodrigues. Passeie por Goethe. Revisite Hilda Hist. Incorpore os ensinamentos de Machado de Assis. Sobretudo, leia. A alma das mulheres está na poesia. Conheça a alma da mulher, sem que para isto tenha que levá-la a um centro espírita. Vá até o obscuro de sua vida, galante. As mulheres costumam ter orgasmos múltiplos quando galanteadas por um verdadeiro cafajeste. Seja um poeta. Poesia é arte de dizer sem muito falar. Poesia é a receita para tudo. Não use clichês. Clichês podem ser fatais nesse momento. E, por favor, pare de encostar seu peito contra os seios dela, por mais que isso seja difícil. Não seja um garoto bobão. De nada adianta o tamanho do seu pinto se seu cérebro não é capaz de saber a hora de usá-lo. Incline-se. Dê o primeiro passo. Logo após, dê o segundo passo. Isso. Simples como dançar. Um passo após o outro. Inove. Dê voltas. Segure-a no ar. Traga-a para perto de você. Permita que a menina que tanto deseja possa girar pelo salão. Ela precisa ser vista. Seu amor não cabe dentro de si, tampouco sua beleza. Horas e horas diante de um espelho, meu caro, têm razão de ser. Entenda isso. Reinvente os ritmos. Mude as posições. O amor de um cafajeste deve soar como um tango, mas parecer uma boêmia bossa-nova. Saiba que a música sempre acaba. Querer dançar para sempre pode afugentar sua menina, as amigas dela e as amigas das amigas dela. O tango é imprevisível. A bossa-nova anseia por ser ouvida pelo tempo dos séculos. Conheça os outros ritmos. Nem todas as mulheres possuem bom gosto. Saiba a hora de parar. Conheça o momento em que paradas abruptas podem transformar sua sala de dança na apoteose do carnaval carioca. Dançar poderá ser cansativo. Dançar poderá lhe trazer alegrias. Mas lembre-se: jamais esqueça dos passos dados. Tenha a memória de um ancião, pois as mulheres possuem a memória de um computador da NASA. Não se trata de graça divina, mas de muito treinamento. Por fim, caro galante, aceite quando chegar a hora dos pares serem trocados, e saiba, sobretudo, que novas músicas virão.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Assim é a arte da dança. Assim é a arte de encantar uma mulher.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/em&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-6734181477415102622?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/6734181477415102622/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=6734181477415102622' title='8 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6734181477415102622?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6734181477415102622?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/05/lies-de-um-cafajeste.html' title='Lições de um cafajeste.'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SDcOLnqEKLI/AAAAAAAAAEo/uIqPRMLesb0/s72-c/tango.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>8</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DUUGSXc6eCp7ImA9WxdTGEg.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-8401613770496710262</id><published>2008-05-15T06:07:00.000-07:00</published><updated>2008-05-15T06:13:48.910-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-05-15T06:13:48.910-07:00</app:edited><title></title><content type='html'>&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCw1wKTy5rI/AAAAAAAAAEU/72RM2FTGHD4/s1600-h/homeclasichica.gif"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5200590771223455410" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCw1wKTy5rI/AAAAAAAAAEU/72RM2FTGHD4/s400/homeclasichica.gif" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-8401613770496710262?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/8401613770496710262/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=8401613770496710262' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/8401613770496710262?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/8401613770496710262?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/05/c-inferno.html' title=''/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCw1wKTy5rI/AAAAAAAAAEU/72RM2FTGHD4/s72-c/homeclasichica.gif' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DkIARnc-eyp7ImA9WxdSFU0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-3307005311048429687</id><published>2008-05-12T16:37:00.001-07:00</published><updated>2008-05-22T18:02:27.953-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-05-22T18:02:27.953-07:00</app:edited><title>Decreto: ficam proibidos beijos de língua na fila de supermercados.</title><content type='html'>&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCjWo6Ty5qI/AAAAAAAAAEA/5VHyvEnNS-c/s1600-h/mini+e+mickey.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199641768134633122" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 144px; CURSOR: hand; HEIGHT: 183px" height="147" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCjWo6Ty5qI/AAAAAAAAAEA/5VHyvEnNS-c/s400/mini+e+mickey.jpg" width="100" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;p align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:times new roman;"&gt;&lt;span style="color:#666666;"&gt;&lt;span style="font-family:verdana;"&gt;&lt;em&gt;Sábado, dez horas da noite. Nada havia para fazer, além de nada a fazer. Será possível fazer nada? Sim, eu garanto. Fui até a cozinha. Abri a geladeira. Olhei, olhei novamente, olhei mais uma vez e quase fui engolido pelo vácuo. Vi várias coisas. Mas nada do que procurara. Fui ao mercado. Resolvi escolher um supermercado. Um desses grupos multinacionais, que exploram os povos para vender seus produtos para os povos que exploram. Esses supermercados com música ambiente - jazz, é claro - , pisos laminados e com aquelas atendentes que te tratam como um sultão! Coisa estranha, não? Também sou um deles. Um explorado. Mas, enfim, era sábado, e eu tinha fome. Fome à minha maneira, é claro.&lt;br /&gt;Aquela fome me consumia. Peguei o carrinho. Fiz muita força para tirá-lo do convívio dos demais. Sempre achei que alguma coisa acontece quando tentamos retirar um carrinho de supermercado daquela grande fila de carrinhos de supermercado. É como se tentássemos arrancar um filho dos braços de sua mãe: ou se tem jeito ou se usa de uma força sobre-humana (já que carrinhos não cedem a chantagens). Peguei o carrinho. Manobrei-o. Fui em direção à prateleira das "porcarias". É assim que minha mãe chama toda a comida que seja colorida, não dê "sustância" e tenha aspecto de "de-onde-veio-isso-meu-Deus?". Comecei a dura tarefa de preterir porcarias gostosas por outras mais gostosas. Escolhi uma barra de chocolate, um saquinho de amendoim colorido, um tubo de batatas fritas americanas e um pacotinho de mandolate. Ahh o mandolate. Aquelas barrinhas brancas de amendoim e caldo de cana me lembram a infância, por dois motivos. Primeiro, porque odiava ter que esperar o ônibus de Santo Antônio da Patrulha passar na rua da minha casa da praia para vender os cobiçados doces. Segundo, porque sempre que comia me dava dôr de barriga. Na verdade, era como se, após comer os mandolates, todo o cocô do mundo, depois de eras de espera, fosse cuspido pelo meu cuzinho. Acho, até hoje, que deviam se chamar "cagalates". Não sei se o nome é atrativo. Melhor continuar chamando de mandolates!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Me dirigi até a prateleira das bebidas. Escolhi uma garrafa de vinho oriunda de um país da américa do sul. Leia-se Chile. Pus a garrafa no carrinho. Olhei para o lado, como quem pensa se está esquecendo de algo. Havia apanhado tudo. Fui em direção ao caixa. Entrei na fila. Sendo honesto, o que ocorreu foi que a fila me chamou. Sim: fui chamado por uma gigante, enorme, infinita e lenta fila. Todas eram assim, confesso. Parecia que o caixa era a alfândega de um país vítima de uma catástrofe, e todas aquelas pessoas refugioados tentando salvar sua pele. Tive paciência. Esperei. Fiz yoga. Meditei. Abri o saco de mandolates. Comecei a comê-los, ali mesmo, até ser supreendido por um casal que estava logo a minha frente, logo depois de uma senhora gorda. O casal parecia estar apaixonado. Era um desses casaisinhos novos, cheios de amor para dar. Beijavam-se. Na hora não dei muita bola. Segui comendo meus mandolates e pensando numa forma de furar a fila. Mas aquilo começou a me incomodar na medida em que os beijos ficavam mais intensos, mais demorados. Na medida em que distinguir "quem-era-quem" tornava-se tarefa impossível. Qualquer professor de Direito Penal diria que se tratava de autêntico atentado violento ao pudor. Ali, a dois metros de mim. Um atentado violento ao pudor. Beijos grandes, beijos longos, beijos no canto da boca, chupadelas na língua. Beijos de língua. Aqueles beijos estalados, de causar inveja ao melhor desentupidor da cidade. Olhei para cima, para baixo, olhei para os lados. Comi mais um mandolate. Pensei em chamar o segurança. Pensei em colocar uma bomba de urânio entre aquele casal apaixonado, e chato. Pensei em dizer que conhecia a moça, que ela era minha vizinha, que saíra na noite passada com o Toni, meu amigo. Pensei em dizer que o cara estava com uma cor estranha, como se estivesse com alguma moléstia grave, e transmissível. Pensei. Pensei e pensei. Os beijos não paravam. Pedi licença à senhora gorda. Tinha um plano. Diria para eles que aquela melação - característica dos casais bobinhos que se amam, que se querem, que esquecem do mundo para viver aquilo que entendem ser o amor, aquilo que os consome - estava me incomodando. Calei. Fui calado por um abraço. Um longo, forte e apaixonado abraço. Um encontrar dos braços da menina em torno do corpo do rapaz - aqueles abraços em que a menina fica na ponta dos pés, como se o chão não lhe fosse necessário. Calei. Calei e fui para casa, pensando na fila, naquele casal e no amor!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Por semanas estou a colher assinaturas para que seja aprovado um projeto que proíba beijos de língua entre casais apaixonados na fila dos supermercados. Quero mais. Quero que os beijos de língua, agarrões, cuti-cutis de toda a ordem e outros atos afins sejam banidos da face da terra. Quero que a paixão fique em ostracismo por tempo indeterminado. Pelo tempo necessário. Pelo tempo suficiente! Pelo menos, até que eu encontre uma namorada!&lt;/em&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-3307005311048429687?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/3307005311048429687/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=3307005311048429687' title='2 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/3307005311048429687?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/3307005311048429687?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/05/decreto-fica-probido-beijos-em.html' title='Decreto: ficam proibidos beijos de língua na fila de supermercados.'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCjWo6Ty5qI/AAAAAAAAAEA/5VHyvEnNS-c/s72-c/mini+e+mickey.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>2</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;CUUGSH4-eSp7ImA9WxdTFkw.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-1528304721923528628</id><published>2008-05-12T10:25:00.000-07:00</published><updated>2008-05-12T10:27:09.051-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-05-12T10:27:09.051-07:00</app:edited><title>Busco hombre de más de cincuenta para cantarle las cuarenta</title><content type='html'>&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCh9xaTy5pI/AAAAAAAAAD4/4x3-B48AVCs/s1600-h/clasitira.gif"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199544057628649106" style="CURSOR: hand" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCh9xaTy5pI/AAAAAAAAAD4/4x3-B48AVCs/s400/clasitira.gif" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-1528304721923528628?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/1528304721923528628/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=1528304721923528628' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/1528304721923528628?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/1528304721923528628?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/05/busco-hombre-de-ms-de-cincuenta-para.html' title='Busco hombre de más de cincuenta para cantarle las cuarenta'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCh9xaTy5pI/AAAAAAAAAD4/4x3-B48AVCs/s72-c/clasitira.gif' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;AkIEQ3w5fyp7ImA9WxdSFUs.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-7551364426381210495</id><published>2008-05-12T09:35:00.000-07:00</published><updated>2008-05-23T11:48:22.227-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-05-23T11:48:22.227-07:00</app:edited><title>Senado Boliviano aprova medida para revogar mandato de Evo</title><content type='html'>&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCh5CaTy5oI/AAAAAAAAADw/KHRSuTITp5U/s1600-h/evo+morales.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199538852128286338" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 168px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px" height="400" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCh5CaTy5oI/AAAAAAAAADw/KHRSuTITp5U/s400/evo+morales.jpg" width="283" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;p align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;color:#666666;"&gt;&lt;em&gt;Bolívia, La Paz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;O Senado boliviano, dominado pela oposição, aprovou na última quinta-feira uma lei que deixaria aberta a porta para uma eventual revogação dos mandatos do presidente Evo Morales, do vice-presidente e dos nove governadores. A iniciativa de lei é uma tentativa de conter a aprovação do referendo do projeto constitucional que prolongaria o mandato. A aprovação contou com o respaldo do Movimento ao Socialismo (MAS), disse o senador do aludido partido, Félix Rojas. A norma foi enviada ao presidente Evo Morales que deverá promulgá-la, informou o Senado. A aprovação foi recebida com surpresa pelo Governo Morales, que ainda poderá vetar a lei, apesar de não ter dito se a vertará. "El Ejecutivo va a evaluar pero esa aprobación después de tanto tiempo surge en momentos en que el gobierno y el país están tratando de encontrar soluciones a otro tipo de problemas como es consensuar la nueva constitución con los estatutos de autonomía", declarou o porta voz da presidência, Iván Canerlas. (Fonte Jornal El Mundo - íntegra do projeto através do linK &lt;/em&gt;&lt;/span&gt;&lt;a href="http://www.elmundo.com.bo/Secundarianew.asp?edicion=09/05/2008&amp;amp;Tipo=Nacional&amp;amp;Cod=7693"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;color:#666666;"&gt;&lt;em&gt;http://www.elmundo.com.bo/Secundarianew.asp?edicion=09/05/2008&amp;amp;Tipo=Nacional&amp;amp;Cod=7693&lt;/em&gt;&lt;/span&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;color:#666666;"&gt;&lt;em&gt;)&lt;/em&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-7551364426381210495?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/7551364426381210495/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=7551364426381210495' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/7551364426381210495?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/7551364426381210495?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/05/senado-boliviano-aprova-medida-para.html' title='Senado Boliviano aprova medida para revogar mandato de Evo'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/SCh5CaTy5oI/AAAAAAAAADw/KHRSuTITp5U/s72-c/evo+morales.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;A04ESX05eip7ImA9WxZWEEU.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-6634007846196578443</id><published>2008-03-09T11:13:00.000-07:00</published><updated>2008-03-09T12:11:48.322-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-03-09T12:11:48.322-07:00</app:edited><title>: : CORAÇÃO : :</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;_ Não sou muito de escrever. Confesso. Mas não poderia negar o convite que me foi dado, por um ilustre amigo. Devo colocar algo? Então que as cortinas se abram...&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;_ Há muito tempo li algo que me cativou. Falava sobre sentimento. &lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_eXVeGpXM6Y0/R9Q1O7aa9oI/AAAAAAAAADs/mDt1i_DICOA/s1600-h/namorados_velas_reuters.jpg"&gt;&lt;/a&gt;Coração. Perdi a essência do livro, do autor, e até mesmo das palavras. Mas a encontrei, com a ajuda de uma amiga virtual. Após reler as palavras do incompreendido Caio F. fiz umas linhas no mesmo contexto das dele: &lt;em&gt;"Meu coração é uma contradição. Tudo que faço, faço tudo. E nada que posso, posso tudo. No verso e reverso jogo uma moeda, rezando e amaldiçoando para dar cara de rei".&lt;/em&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color:#ff0000;"&gt;&lt;strong&gt;: : CORAÇÃO : :&lt;/strong&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;Na terra do coração passei o dia pensando - coração meu, meu coração. Pensei e pensei tanto que deixou de significar uma forma, um órgão, uma coisa. Ficou só com-cor, ação - repetido, invertido - ação, cor - sem sentido - couro, ação e não. Quis vê-lo, escapava. Batia e rebatia, escondido no peito. Então fechei os olhos, viajei. E como quem gira um caleidoscópio, vi:&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um sapo rajado, viscoso e cansado, à espera do beijo prometido capaz de transformá-lo em príncipe.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um álbum de retratos tão antigos que suas faces mal se adivinham. Roídas de traça, amareladas de tempo, faces desfeitas, imóveis, cristalizadas em poses rígidas para o fotógrafo invisível. Este apertava os olhos quando sorria. Aquela tinha um jeito peculiar de inclinar a cabeça. Eu viro as folhas, o pó resta nos dedos, o vento sopra.&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;Meu coração é um mendigo mais faminto da rua mais miserável.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um ideograma desenhado a tinta lavável em papel de seda onde caiu uma gota d’água. Olhado assim, de cima, pode ser Wu Wang, a Inocência. Mas tão manchado que talvez seja Ming I, o Obscurecimento da Luz. Ou qualquer um, ou qualquer outro: indecifrável.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração não tem forma, apenas som. Um noturno de Chopin (será o número 5?) em que Jim Morrison colocou uma letra falando em morte, desejo e desamparo, gravado por uma banda punk. Couro negro, prego e piano.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um bordel gótico em cujos quartos prostituem-se ninfetas decaídas, cafetões sensuais, deusas lésbicas, anões tarados, michês baratos, centauros gays e virgens loucas de todos os sexos.&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;Meu coração é um traço seco. Vertical, pós-moderno, coloridíssimo de neon, gravado em fundo preto. Puro artifício, definitivo.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um entardecer de verão, numa cidadezinha à beira-mar. A brisa sopra, saiu a primeira estrela. Há moças na janela, rapazes pela praça, tules violetas sobre os montes onde o sol se pôs. A lua cheia brotou do mar. Os apaixonados suspiram. E se apaixonam ainda mais.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um anjo de pedra de asa quebrada.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um bar de uma única mesa, debruçado sobre a qual um único bêbado bebe um único copo de bourbon, contemplado por um único garçom. Ao fundo, Tom Waits geme um único verso arranhado. Rouco, louco.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um sorvete colorido de todas as cores, é saboroso de todos os sabores. Quem dele provar será feliz para sempre.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é uma sala inglesa com paredes cobertas por papel de florzinhas miúdas. Lareira acesa, poltronas fundas, macias, quadros com gramados verdes e casas pacíficas cobertas de hera. Sobre a renda branca da toalha de mesa, o chá repousa em porcelana da China. No livro aberto ao lado, alguém sublinhou um verso de Sylvia Plath: “I’m too pure for you or anyone”. Não há ninguém nessa sala de janelas fechadas.&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;Meu coração é um filme noir projetado num cinema de quinta categoria. A platéia joga pipoca na tela e vaia a história cheia de clichês.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um deserto nuclear varrido por ventos radiativos.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um cálice de cristal puríssimo transbordante de licor de strega. Flambado, dourado. Pode-se ter visões, anunciações, pressentimentos, ver rostos e paisagens dançando nessa chama azul de ouro.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é o laboratório de um cientista louco varrido, criando sem parar Frankensteins monstruosos que sempre acabam destruindo tudo.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é uma planta carnívora morta de fome.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é uma velha carpideira portuguesa, coberta de preto, cantando um fado lento e cheia de gemidos - ai de mim! ai, ai de mim!&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;Meu coração é um poço de mel, no centro de um jardim encantado, alimentando beija-flores que, depois de prová-lo, transformam-se magicamente em cavalos brancos alados que voam para longe, em direção à estrela Veja. Levam junto quem me ama, me levam junto também.&lt;br /&gt;Faquir involuntário, cascata de champanha, púrpura rosa do Cairo, sapato de sola furada, verso de Mário Quintana, vitrina vazia, navalha afiada, figo maduro, papel crepom, cão uivando pra lua, ruína, simulacro, varinha de incenso. Acesa, aceso - vasto, vivo: meu coração teu.&lt;/div&gt;&lt;div align="right"&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="right"&gt;&lt;strong&gt;&lt;span style="font-size:85%;"&gt;Caio Fernando Abreu&lt;/span&gt;&lt;/strong&gt; &lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-6634007846196578443?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/6634007846196578443/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=6634007846196578443' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6634007846196578443?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6634007846196578443?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/03/corao.html' title=': : CORAÇÃO : :'/><author><name>Adriano Richardi</name><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='24' src='http://1.bp.blogspot.com/_eXVeGpXM6Y0/S2DTBVhdiuI/AAAAAAAAAYU/bFFd6m6pZR4/S220/Porto+116.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;CEYFSXs4cSp7ImA9WxZQGUs.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-713849428458414266</id><published>2008-02-25T09:52:00.001-08:00</published><updated>2008-02-25T09:55:18.539-08:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-02-25T09:55:18.539-08:00</app:edited><title>Mundinho</title><content type='html'>&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;se você perguntar&lt;br /&gt;onde quero chegar&lt;br /&gt;com esse meu  jeito morno&lt;br /&gt;de te interpretar&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;saibas não vou dizer&lt;br /&gt;o que gosto de ler&lt;br /&gt;nem abrir pra vc&lt;br /&gt;o meu mundinho&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;onde apertadinhos&lt;br /&gt;guardo carinhos,&lt;br /&gt;doces flertes e beijinhos&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;onde, no escurinho,&lt;br /&gt;escondo todinho&lt;br /&gt;o meu bem-querer&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;mas se você insistir&lt;br /&gt;e teimar em ouvir&lt;br /&gt;o que leio em tuas linhas&lt;br /&gt;vou lhe despistar&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;te perder do teu ser&lt;br /&gt;e então lhe falar&lt;br /&gt;que meu truque é te olhar&lt;br /&gt;saber como és&lt;br /&gt;e assim te querer&lt;br /&gt;sem razão ou porque&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;até que um dia, entre nós,&lt;br /&gt;não haja nenhum “após”,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;que os abraços distantes&lt;br /&gt;transformem-se em nós&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;e com o silêncio da voz&lt;br /&gt;o meu dizer esteja&lt;br /&gt;em tua lembrança&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;que o teu querer&lt;br /&gt;sem saber&lt;br /&gt;se desprenda do teu não&lt;br /&gt;e queira ser ouvido&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;e então,&lt;br /&gt;bem loguinho,&lt;br /&gt;por estar tão pertinho&lt;br /&gt;acenda meu mundinho&lt;br /&gt;e me ame.&lt;/span&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-713849428458414266?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/713849428458414266/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=713849428458414266' title='2 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/713849428458414266?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/713849428458414266?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/02/mundinho.html' title='Mundinho'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><thr:total>2</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;A0MFRnk8fyp7ImA9WxZSEE0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-8920806467606476180</id><published>2008-01-22T05:36:00.000-08:00</published><updated>2008-01-22T05:43:37.777-08:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-01-22T05:43:37.777-08:00</app:edited><title>Sobre a arte de ser!</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Descobri, pela manhã, enquanto nadava,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;despido de medos,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;imbuído em segredos,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;no chafariz da praça,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;que existe um sol para cada dia&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;que aquece quem pela gente passa!&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Um sol chamado loucura,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;não a dos hospícios, palacetes e fidalguias,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;mas a loucura boba, incessante, de todos os dias,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;que faz dos risos&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;muito mais do que bocas sofredoras de frouxidão,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;e da dúvida&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;muito mais do que esperança por certezas incertas,&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;mas que transforma a arte de ser&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;na delícia de dançar sem canção!&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-8920806467606476180?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/8920806467606476180/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=8920806467606476180' title='1 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/8920806467606476180?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/8920806467606476180?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/01/sobre-arte-de-ser.html' title='Sobre a arte de ser!'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><thr:total>1</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DEYMQnk8eyp7ImA9WxZTF0U.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-6141674398540981483</id><published>2008-01-19T15:38:00.000-08:00</published><updated>2008-01-19T15:43:03.773-08:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2008-01-19T15:43:03.773-08:00</app:edited><title>Bar ruim é o bicho!</title><content type='html'>&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/R5KK7X4OxxI/AAAAAAAAACI/VoJAiV3u2UU/s1600-h/bar.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5157337275919419154" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/R5KK7X4OxxI/AAAAAAAAACI/VoJAiV3u2UU/s320/bar.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;Eu sou meio intelectual, meio de esquerda, por isso freqüento bares meio ruins. Não sei se você sabe, mas nós, meio intelectuais, meio de esquerda, nos julgamos a vanguarda do proletariado, há mais de cento e cinqüenta anos. (Deve ter alguma coisa de errado com uma vanguarda de mais de cento e cinqüenta anos, mas tudo bem).No bar ruim que ando freqüentando ultimamente o proletariado atende por Betão – é o garçom, que cumprimento com um tapinha nas costas, acreditando resolver aí quinhentos anos de história.Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos ficar “amigos” do garçom, com quem falamos sobre futebol enquanto nossos amigos não chegam para falarmos de literatura.– Ô Betão, traz mais uma pra a gente – eu digo, com os cotovelos apoiados na mesa bamba de lata, e me sinto parte dessa coisa linda que é o Brasil.Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos fazer parte dessa coisa linda que é o Brasil, por isso vamos a bares ruins, que têm mais a cara do Brasil que os bares bons, onde se serve petit gâteau e não tem frango à passarinho ou carne-de-sol com macaxeira, que são os pratos tradicionais da nossa cozinha. Se bem que nós, meio intelectuais, meio de esquerda, quando convidamos uma moça para sair pela primeira vez, atacamos mais de petit gâteau do que de frango à passarinho, porque a gente gosta do Brasil e tal, mas na hora do vamos ver uma europazinha bem que ajuda.Nós, meio intelectuais, meio de esquerda, gostamos do Brasil, mas muito bem diagramado. Não é qualquer Brasil. Assim como não é qualquer bar ruim. Tem que ser um bar ruim autêntico, um boteco, com mesa de lata, copo americano e, se tiver porção de carne-de-sol, uma lágrima imediatamente desponta em nossos olhos, meio de canto, meio escondida. Quando um de nós, meio intelectual, meio de esquerda, descobre um novo bar ruim que nenhum outro meio intelectuais, meio de esquerda, freqüenta, não nos contemos: ligamos pra turma inteira de meio intelectuais, meio de esquerda e decretamos que aquele lá é o nosso novo bar ruim.O problema é que aos poucos o bar ruim vai se tornando cult, vai sendo freqüentado por vários meio intelectuais, meio de esquerda e universitárias mais ou menos gostosas. Até que uma hora sai na Vejinha como ponto freqüentado por artistas, cineastas e universitários e, um belo dia, a gente chega no bar ruim e tá cheio de gente que não é nem meio intelectual nem meio de esquerda e foi lá para ver se tem mesmo artistas, cineastas e, principalmente, universitárias mais ou menos gostosas. Aí a gente diz: eu gostava disso aqui antes, quando só vinha a minha turma de meio intelectuais, meio de esquerda, as universitárias mais ou menos gostosas e uns velhos bêbados que jogavam dominó. Porque nós, meio intelectuais, meio de esquerda, adoramos dizer que freqüentávamos o bar antes de ele ficar famoso, íamos a tal praia antes de ela encher de gente, ouvíamos a banda antes de tocar na MTV. Nós gostamos dos pobres que estavam na praia antes, uns pobres que sabem subir em coqueiro e usam sandália de couro, isso a gente acha lindo, mas a gente detesta os pobres que chegam depois, de Chevette e chinelo Rider. Esse pobre não, a gente gosta do pobre autêntico, do Brasil autêntico. E a gente abomina a Vejinha, abomina mesmo, acima de tudo.Os donos dos bares ruins que a gente freqüenta se dividem em dois tipos: os que entendem a gente e os que não entendem. Os que entendem percebem qual é a nossa, mantêm o bar autenticamente ruim, chamam uns primos do cunhado para tocar samba de roda toda sexta-feira, introduzem bolinho de bacalhau no cardápio e aumentam cinqüenta por cento o preço de tudo. (Eles sacam que nós, meio intelectuais, meio de esquerda, somos meio bem de vida e nos dispomos a pagar caro por aquilo que tem cara de barato). Os donos que não entendem qual é a nossa, diante da invasão, trocam as mesas de lata por umas de fórmica imitando mármore, azulejam a parede e põem um som estéreo tocando reggae. Aí eles se dão mal, porque a gente odeia isso, a gente gosta, como já disse algumas vezes, é daquela coisa autêntica, tão Brasil, tão raiz.Não pense que é fácil ser meio intelectual, meio de esquerda em nosso país. A cada dia está mais difícil encontrar bares ruins do jeito que a gente gosta, os pobres estão todos de chinelos Rider e a Vejinha sempre alerta, pronta para encher nossos bares ruins de gente jovem e bonita e a difundir o petit gâteau pelos quatro cantos do globo. Para desespero dos meio intelectuais, meio de esquerda que, como eu, por questões ideológicas, preferem frango à passarinho e carne-de-sol com macaxeira (que é a mesma coisa que mandioca, mas é como se diz lá no Nordeste, e nós, meio intelectuais, meio de esquerda, achamos que o Nordeste é muito mais autêntico que o Sudeste e preferimos esse termo, macaxeira, que é bem mais assim Câmara Cascudo, saca?).&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;– Ô Betão, vê uma cachaça aqui pra mim. De Salinas quais que têm?&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-6141674398540981483?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/6141674398540981483/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=6141674398540981483' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6141674398540981483?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6141674398540981483?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2008/01/bar-ruim-o-bicho.html' title='Bar ruim é o bicho!'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/R5KK7X4OxxI/AAAAAAAAACI/VoJAiV3u2UU/s72-c/bar.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DUUHRHk7eSp7ImA9WB5QF0g.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-3227055321551229429</id><published>2007-07-06T14:11:00.000-07:00</published><updated>2007-07-06T14:27:15.701-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-06T14:27:15.701-07:00</app:edited><title>O aniversário de Schopenhauer</title><content type='html'>&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro6zaBWLZXI/AAAAAAAAAB0/Wcyxj6PKGZk/s1600-h/scopenhauer.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5084198288967296370" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 121px; CURSOR: hand; HEIGHT: 145px" height="113" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro6zaBWLZXI/AAAAAAAAAB0/Wcyxj6PKGZk/s400/scopenhauer.jpg" width="126" border="0" /&gt;&lt;/a&gt; &lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Amanhã a grande maioria das pessoas que conheço virá ao meu encontro para me desejar um feliz aniversário. Veja, até presente eu vou ganhar! Mas por qual motivo? Por qual razão? Ô coisa sem pé nem cabeça essa de comemorar aniversário. E depois passarão o ano todo sem, ao menos, pedir se me curei das frieiras ou então se aprendi a tocar florete. Nem ao menos um abraço vou ganhar. Que dirá presentes. Nada. Bom mesmo é o desaniversário. Este, em meu mundinho paralelo, se comemora todos os dias - menos no dia do aniversário, é claro-. &lt;/span&gt;&lt;div&gt;&lt;div&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;&lt;/span&gt; &lt;/div&gt;&lt;div&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Assim diria Artur Schopenhauer. Não foi por acaso que acabou sozinho. &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-3227055321551229429?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/3227055321551229429/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=3227055321551229429' title='2 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/3227055321551229429?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/3227055321551229429?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/07/o-aniversrio-de-schopenhauer.html' title='O aniversário de Schopenhauer'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro6zaBWLZXI/AAAAAAAAAB0/Wcyxj6PKGZk/s72-c/scopenhauer.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>2</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DEAMRng9cCp7ImA9WB5QFks.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-5502730948572433335</id><published>2007-07-05T12:43:00.000-07:00</published><updated>2007-07-05T13:19:47.668-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-05T13:19:47.668-07:00</app:edited><title>Collor e os milicos: coisas da geopolítica?</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;a href="http://3.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro1PmBWLZVI/AAAAAAAAABk/PfJydvtFGoo/s1600-h/collor.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083807068986238290" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 231px; CURSOR: hand; HEIGHT: 144px" height="204" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro1PmBWLZVI/AAAAAAAAABk/PfJydvtFGoo/s320/collor.jpg" width="258" border="0" /&gt;&lt;/a&gt; &lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Recente pronunciamento do ex-presidente e então senador da república Fernando Collor de Mello me deixou confuso, no mínimo. Fazia ele uma ferrenha defesa ao reaparelhamento das forças armadas no Brasil. Defendia que as forças militares - hoje atreladas ao Ministério da Defesa - deferiam gozar de autonomia financeira. Esse foi o conteúdo principal de sua retórica. Mas não foi isso, ainda, que me deixou confuso. Lembro que na década de noventa era o mesmo Collor - hoje Senador da "Coisa Pública" - quem passeava de Urutu na Amazônia. Também me recordo do ex-presidente ultrapassando a barreira do som num dos caças da FAB. Levava ele "os milicos" na palma da mão. E agora faz o mesmo? Coincidência? Não! Coisas de geopolítica. Tudo leva a crer que novos ventos mudarão o atual cenário político brasileiro. Falo de mais um regime ditatorial no país. Viagem minha? Quem sabe. Estou confuso por não saber se isso é bom ou ruim. Sob o ponto de vista de um defensor do Estado Democrático de Direito repudio qualquer atitude que atropele as liberdades individuais. Mas de que nos vale tais liberdades se perdemos, há tempo, nossa autonomia? Precisamos de uma mola propulsora capaz de libertar o povo dessa alienação cotidiana. Talvez estará aí a solução. Com o inimigo mais visível, as coisas podem voltar a ser como eram noutros tempos, e nossa liberdade revestir-se da autonomia de Lamarca e outros.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-5502730948572433335?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/5502730948572433335/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=5502730948572433335' title='2 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/5502730948572433335?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/5502730948572433335?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/07/collor-e-os-milicos-coisas-da.html' title='Collor e os milicos: coisas da geopolítica?'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://3.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro1PmBWLZVI/AAAAAAAAABk/PfJydvtFGoo/s72-c/collor.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>2</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;CEECSXc6fyp7ImA9WB5QFks.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-9179354098982244691</id><published>2007-07-05T12:08:00.000-07:00</published><updated>2007-07-05T12:11:08.917-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-05T12:11:08.917-07:00</app:edited><title>Poeminha da alma</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Olhar para o papel &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;não faz a palavra brotar&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;é preciso empunhar a caneta, &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;fazer uma careta,&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;e deixar a alma falar!&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-9179354098982244691?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/9179354098982244691/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=9179354098982244691' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/9179354098982244691?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/9179354098982244691?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/07/poeminha-da-alma.html' title='Poeminha da alma'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;CEMHQn8ycSp7ImA9WB5QFks.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-6674811071382201141</id><published>2007-07-05T11:56:00.001-07:00</published><updated>2007-07-05T12:07:13.199-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-05T12:07:13.199-07:00</app:edited><title>Liberdade a nós, pássaros!</title><content type='html'>&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro1BURWLZSI/AAAAAAAAABM/JG6h45Zg_VE/s1600-h/gaiola.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083791370880771362" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro1BURWLZSI/AAAAAAAAABM/JG6h45Zg_VE/s320/gaiola.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Já era tarde quando o gato chegou. Estacionou seu carro próximo à gaiola, e desceu. O pássaro, assustado, viu a sombra do gato crescer em sua direção. Nada mais podia fazer frente à calamitosa situação. Prostrou-se para o leste e começou a rezar, como se preparasse a alma para o barqueiro. O gato, já diante da gaiola, não exitou em executar a missão que o colocara frente a frente com o pássaro. Num golpe preciso, mas não menos árduo, atingiu em cheio o coração do pobrezinho. Seu amor o havia deixado, e ali, preso naquela gaiola, nada mais podia ser feito. O gato se foi, soluçante, e jurou nunca mais entregar uma carta sequer.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-6674811071382201141?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/6674811071382201141/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=6674811071382201141' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6674811071382201141?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6674811071382201141?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/07/liberdade-ns-pssaros.html' title='Liberdade a nós, pássaros!'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro1BURWLZSI/AAAAAAAAABM/JG6h45Zg_VE/s72-c/gaiola.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;C0EBQXw-fip7ImA9WB5QFks.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-4638746869739257846</id><published>2007-07-05T10:53:00.000-07:00</published><updated>2007-07-05T11:54:10.256-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-05T11:54:10.256-07:00</app:edited><title>Che, o senhor tem rabo quente?</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro03phWLZRI/AAAAAAAAABE/Ub4Mc_QNDUA/s1600-h/rabo+quente.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083780740836713746" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro03phWLZRI/AAAAAAAAABE/Ub4Mc_QNDUA/s200/rabo+quente.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt; &lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;A tradição foi engolida pela máquina. Os homens serão os próximos, afirmam os estudos. Mas voltando à tradição, me causa espanto o tal do rabo quente. Pois é. Hoje, no Rio Grande, não se usa mais a boa e velha chaleira preta - bom intepretar essa frase falando de um jeito Bossoroquenho, como o Olívio Dutra - que faz um chiado forte quando a água está quase fervendo. Sem falar, é claro, da rústica trempe. Para quem não sabe a trempe é um instrumento que, em forma de tripé, segura a chaleira - preta, é claro - sobre o braseiro vivo. O que se vê é o tal do rabo quente! Fico imaginando se na época das degolas alguém se atreveria a pedir emprestado ao companheiro de batalha o seu "rabo quente". Onde já se viu andar pelos pagos com um chuveiro portátil dentro da mala de garupa? Pobre do Leão do Caverá.&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;(...)&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Bons são os cariocas, que zelam pelas "nossas" tradições. Certa vez estive no rio, para comprovar tal afimarção. Lá pela Lapa, depois de ter urinado no maior banheiro público a céu aberto do Brasil, os arcos - respeitado, é claro, o conceito de latrina outorgado ao congresso nacional - fui passear. Por curiosidade, entrei em algumas lojas fazendo a seguinte pergunta:&lt;br /&gt;-Che, o senhor tem rabo quente?&lt;br /&gt;Todas as respostas vinham com um sorrisinho no canto da boca que falava por si. Mas ninguém afirmava ter o tal rabo quente. Me ofereciam brocas, machados, afins...me mandavam tomar no cú...voltar para Pelotas...mas nada de rabo quente.&lt;br /&gt;Andei mais um pouco, até encontrar uma loja de utensílios domésticos usados. Era uma espécie de brechó do cacareco. Uma senhora gorda - que lembrava a velhinha do comercial do emagrecedor Coscarque - duns setenta anos e bico, veio em minha direção. Pensei em mudar a pergunta, mas sempre fui criterioso em minhas pesquisas. Então lasquei:&lt;br /&gt;-Che, a senhora tem rabo quente?&lt;br /&gt;O Silêncio tomou conta daquele espaço. Comecei a calcular a distância que me separava da rua. Pensei em chamar reforços quando, então, ela falou, gargalhando:&lt;br /&gt;-Perrrrdeu, merrrrrmão...eu tinha, mas isso já faz muito tempo!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Praticidades a parte, vivas à chaleira preta.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family:times new roman;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-4638746869739257846?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/4638746869739257846/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=4638746869739257846' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/4638746869739257846?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/4638746869739257846?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/07/vc-tem-o-rabo-quente.html' title='Che, o senhor tem rabo quente?'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Ro03phWLZRI/AAAAAAAAABE/Ub4Mc_QNDUA/s72-c/rabo+quente.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DkQHSHkzeyp7ImA9WB5QFU0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-8484763722117858899</id><published>2007-07-03T12:43:00.000-07:00</published><updated>2007-07-03T16:12:19.783-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-03T16:12:19.783-07:00</app:edited><title>O diabo em pessoa - na visão da vó do vini.</title><content type='html'>&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Roqx5BWLZLI/AAAAAAAAAAU/Mn-roksX8uc/s1600-h/vivni.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083070722613142706" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Roqx5BWLZLI/AAAAAAAAAAU/Mn-roksX8uc/s400/vivni.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Chegou o Vini.&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;-Oi Vini - dissemos em coro.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;-Oi galera - disse o vini cumprimentando um a um.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;O vini é um cara muito exótico. Possui uma nanoestatura, uma cara de piá de dez anos, uma banda de rock e uma barba que lembra um diabo. Bem, isso foi o que a avó dele disse.&lt;br /&gt;-Vini, meu neto, corta essa barba pq tu parece o capeta.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;O vini retrucou sua vó. Falou que não iria cortar, afinal de contas cultivava aquele visual há mais de cinco meses. Era uma barba com objetivo. Uma barba de fundamento, como diria o Vacaria. Faria ele uma trança no queixo.&lt;br /&gt;A avó do vini não se deu por vencida.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;-Guri - rosnou ela num jeito italiano de falar - tu parece o capeta com essa barba. Se tu cortar a barba eu te dou cem reais.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Nada foi mais ciciliano do que a proposta feita pela velha. &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;O guri até pensou em aceitar, mas possuía virtudes que não eram valoradas por dinheiro qualquer. A barba com trança era uma delas.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;-Vininho, querido da vó - a velha fora agente de mussolini - se tu cortá a barba a vó te dá duzentos reais.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Inabalado pela proposta, o vini nem titubeou, mandou, ainda que mentalmente, sua avó a puta que o pariu.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Juro que, na merda que estou - e isso foi consenso entre todos que compunham a roda de mate - por duzentos pila raspava até os pêlos mais ermos.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Mas uma avó italiana é pior que cem avós judias.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;-Vininho lindo da avó, seu capetinha, corta a barba que a vó te dá trezentos real. E não faço outra proposta.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Bom. Não há barba nem virtude que resista à uma proposta dessas. Mas não para o vini. &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Senti, naquele momento, o quanto tinha sido agraciado pelas amizades que cultivo. Diante de mim aquele nanoamigo crescera como o monte adamastor. Era uma fortaleza de virtude.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Quando trocamos de assunto a proposta já ultrapassara os quinhentos reais. &lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Ainda não vi o vini hoje. O que quero é conhecer sua avó.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:times new roman;font-size:85%;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-8484763722117858899?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/8484763722117858899/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=8484763722117858899' title='3 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/8484763722117858899?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/8484763722117858899?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/07/o-diabo-em-pessoa-na-viso-da-v-do-vini.html' title='O diabo em pessoa - na visão da vó do vini.'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Roqx5BWLZLI/AAAAAAAAAAU/Mn-roksX8uc/s72-c/vivni.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>3</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DkcBRns7eip7ImA9WB5QFU0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-5999313400432517619</id><published>2007-06-28T13:15:00.001-07:00</published><updated>2007-07-03T16:07:37.502-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-03T16:07:37.502-07:00</app:edited><title>Sobre a palavra, o tempo e a vida</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-family:times new roman;"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Dura no peito, ecoa a voz que se perdeu no ar&lt;br /&gt;Mas o tempo não é condição da vida&lt;br /&gt;e a voz transforma o silêncio em música&lt;br /&gt;a vida basta por si, fala "sola".&lt;br /&gt;O sorriso no rosto não é o mesmo que alegra o peito&lt;br /&gt;mas a palavra encouraçada&lt;br /&gt;é a mesma que cria mil sorrisos&lt;br /&gt;ou uma única mentira.&lt;br /&gt;Para sorrir, não dependemos do tempo&lt;br /&gt;Para viver, tampouco&lt;br /&gt;Pena que muitos percam vida&lt;br /&gt;Vigiando o tempo,&lt;br /&gt;Falando ao vento,&lt;br /&gt;e temendo feridas.&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;/span&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-5999313400432517619?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/5999313400432517619/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=5999313400432517619' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/5999313400432517619?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/5999313400432517619?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/06/sobre-palavra-o-tempo-e-vida.html' title='Sobre a palavra, o tempo e a vida'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DkcAQXc_cCp7ImA9WB5QFU0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-6318172820775074416</id><published>2007-06-27T12:29:00.000-07:00</published><updated>2007-07-03T16:07:20.948-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-03T16:07:20.948-07:00</app:edited><title>O espetáculo não pode parar</title><content type='html'>&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Procuro jovem para preencher vaga de atriz principal no espetáculo da minha vida. Esse foi o chamariz do anúncio que postei no mural da faculdade. Dizia ainda: ...qualidades como beleza incontestável, desenvoltura na arte da dança, facilidade para novas experiências e conhecimento da cultura gaúcha também serão avaliados. Interessadas enviar currículo com foto para o e-mail &lt;/span&gt;&lt;a href="mailto:gillesgomes@gmail.com"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;gillesgomes@gmail.com&lt;/span&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;. As entrevistas serão agendadas conforme a ordem de inscrição. &lt;/span&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-6318172820775074416?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/6318172820775074416/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=6318172820775074416' title='2 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6318172820775074416?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/6318172820775074416?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/06/o-espetculo-no-pode-parar.html' title='O espetáculo não pode parar'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><thr:total>2</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;DkcGQ3Y9eCp7ImA9WB5QFU0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-2809323845837829075</id><published>2007-06-27T12:11:00.001-07:00</published><updated>2007-07-03T16:07:02.860-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-03T16:07:02.860-07:00</app:edited><title>Atestado de inércia</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Hoje sentarei no divã da cátedra. Serei a fôrma inacabada insculpida durante um longo semestre. Nada mais me resta, a não ser me declarar. Olhar lentamente para o álveo que será colocado na minha frente como se fôssemos velhos amigos, prontos para mais uma confissão. Direi aquilo que sei, nada mais do que isso. Não farei juras profanas tampouco evocarei o nome do senhor, ou d'algum de seus santos representantes. Tudo isso, para a mantença de um sistema que não admite mediocridades. Serei o melhor, doa a quem doer. Mas o melhor que posso ser é ser eu mesmo, despido de qualquer cientificidade. Vomitarei. Devolverei para o barqueiro que me transporta até o próximo semestre tudo aquilo que me foi depositado. Vivas à bestialidade do ensino bancário! Vivas à onipresença do detentor do saber! Vivas à ruína do ensino jurídico. Provarei o que sei, mas só desta vez! Nada como uma prova no final do semestre.&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-2809323845837829075?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/2809323845837829075/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=2809323845837829075' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/2809323845837829075?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/2809323845837829075?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/06/atestado-de-inrcia.html' title='Atestado de inércia'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/&quot;CU4NRnk6eyp7ImA9WB5QFU0.&quot;'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4939685889914253821.post-338991291842045809</id><published>2007-06-27T11:45:00.000-07:00</published><updated>2007-07-03T16:06:37.713-07:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2007-07-03T16:06:37.713-07:00</app:edited><title>Para os que virão</title><content type='html'>&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Roq0YRWLZNI/AAAAAAAAAAk/SbAhO7NB7mo/s1600-h/sem+terra.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083073458507310290" style="WIDTH: 195px; CURSOR: hand; HEIGHT: 89px" height="89" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Roq0YRWLZNI/AAAAAAAAAAk/SbAhO7NB7mo/s400/sem+terra.jpg" width="162" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;p&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Como sei pouco, e sou pouco,&lt;br /&gt;faço o pouco que me cabe&lt;br /&gt;me dando inteiro.&lt;br /&gt;Sabendo que não vou ver&lt;br /&gt;o homem que quero ser.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Já sofri o suficiente&lt;br /&gt;para não enganar a ninguém:&lt;br /&gt;principalmente aos que sofrem&lt;br /&gt;na própria vida, a garra &lt;/span&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Roqz8hWLZMI/AAAAAAAAAAc/JQJ3Zlrcw_s/s1600-h/salgado.jpg"&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;da opressão, e nem sabem.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Não tenho o sol escondido&lt;br /&gt;no meu bolso de palavras.&lt;br /&gt;Sou simplesmente um homem&lt;br /&gt;para quem já a primeira&lt;br /&gt;e desolada pessoa&lt;br /&gt;do singular - foi deixando,&lt;br /&gt;devagar, sofridamente&lt;br /&gt;de ser, para transformar-se&lt;br /&gt;- muito mais sofridamente -&lt;br /&gt;na primeira e profunda pessoa&lt;br /&gt;do plural.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Não importa que doa: é tempo&lt;br /&gt;de avançar de mão dada&lt;br /&gt;com quem vai no mesmo rumo,&lt;br /&gt;mesmo que longe ainda esteja&lt;br /&gt;de aprender a conjugar&lt;br /&gt;o verbo amar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;É tempo sobretudo&lt;br /&gt;de deixar de ser apenas&lt;br /&gt;a solitária vanguarda&lt;br /&gt;de nós mesmos.&lt;br /&gt;Se trata de ir ao encontro.&lt;br /&gt;( Dura no peito, arde a límpida&lt;br /&gt;verdade dos nossos erros. )&lt;br /&gt;Se trata de abrir o rumo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Os que virão, serão povo,&lt;br /&gt;e saber serão, lutando.&lt;/span&gt;&lt;/p&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;p&gt;&lt;span style="font-family:trebuchet ms;"&gt;Thiago de Mello&lt;/span&gt;&lt;/p&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;p&gt;&lt;span style="font-family:Times New Roman;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;Para receber as postagens cadastre seu e-mail.&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4939685889914253821-338991291842045809?l=alfondravoladora.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/feeds/338991291842045809/comments/default' title='Postar comentários'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://www.blogger.com/comment.g?blogID=4939685889914253821&amp;postID=338991291842045809' title='0 Comentários'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/338991291842045809?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4939685889914253821/posts/default/338991291842045809?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://alfondravoladora.blogspot.com/2007/06/para-os-que-viro.html' title='Para os que virão'/><author><name>Pedro Gomes</name><uri>http://www.blogger.com/profile/04758674331049319423</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='16' height='16' src='http://img2.blogblog.com/img/b16-rounded.gif'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/_fT7VIPrROQQ/Roq0YRWLZNI/AAAAAAAAAAk/SbAhO7NB7mo/s72-c/sem+terra.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry></feed>

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