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</h3><div class="post-header" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 13px;"><div class="post-header-line-1"></div></div><div class="post-body entry-content" style="font-family: 'Trebuchet MS',Trebuchet,Verdana,sans-serif; font-size: 13px;"><div style="text-align: center;"> 
</div><div style="text-align: center;"> 
</div><div style="text-align: left;">Pablo Minniti</div> 
 
<a href="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TGKZ-q7JDdI/AAAAAAAAAIQ/kawnl1N2Mlo/s1600/DSCN0015.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; color: #de7008; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TGKZ-q7JDdI/AAAAAAAAAIQ/kawnl1N2Mlo/s320/DSCN0015.jpg" style="border-width: 0px;" /></a> 
 
Escritor y pensador, nacido en Rosario Valanidi, Reggio Calabria, Italia el 1 de enero de 1945. 
<div>En 1952 viaja con su familia a Argentina, y después de una breve estadía en diferentes partes de Buenos Aires, se radican definitivamente en Mar del Plata.</div><div>En 1970 viaja a New York, y actualmente vive en California. Tiene una importante obra inédita en el terreno del ensayo.</div><div>
</div><div> 
</div> 
 
 
 
Homero tiene a Príamo que besa las manos homicidas de Aquiles. Sófocles tiene un rey que descifra enigmas a quien los hados harán descifrar el enigma de su própio destino. Lucrecio tiene el infinito abismo estelar y las discordias de los átomos. Dante, los nueve círculos infernales y la rosa paradisíaca. Shakespeare, sus orbitas de violencia y de música con todos los defectos humanos. Borges tiene el universo, todas las literaturas del mundo, todas las religiones, todas las filosofías, y todo lo que lo puede llevar a entender del por qué ocurren las cosas. En poemas, ensayos y cuentos se pregunta continuamente quién es. Cree que en el momento de la muerte, sabrá quien realmente es.
 
 
“Quizá del otro lado de la muerte, sabré si he sido una palabra o alguien.” [La Cifra] Y además poder ver la cara de Dios. Tal vez lo supo esa mañana del sábado catorce de junio de mil novecientos ochenta y seis a las siete cuarenta y siete de la mañana.&nbsp; 
 
 
Nació el 24 de agosto de 1899, en Buenos Aires, donde transcurrirá toda su vida. Allí soñará con su mundo de espejos, laberintos, tigres, los cuchilleros que no le tenían miedo a la muerte. En 1930, cuando prologa su libro, Evaristo Carriego, dice: ”Yo creí, durante años, haberme criado en un suburbio de Buenos Aires, con un suburbio de calles aventuradas, lo cierto que me crié en un jardín detrás de una verja con lanzas, y una biblioteca de ilimitados libros. “
 
 
Muchas veces afirmó que nunca dejó la biblioteca de su padre, quien prolongó en el hijo su vocación de escritor. Desde pequeño, dice que supo que su destino era escribir. Sabemos que leyó y releyó a Berkeley, Hume, Herbert Spencer, Schopenhauer, y también Las Mil y Una Noches, esa vasta imaginación del oriente. 
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TGKfyA3ntII/AAAAAAAAAIY/6dn2AL9NyN4/s1600/borges+joven.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; color: #de7008; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TGKfyA3ntII/AAAAAAAAAIY/6dn2AL9NyN4/s320/borges+joven.jpg" style="border-width: 0px;" /></a></div> 
 
El padre no escatimó ningún esfuerzo para que el hijo, solo viviera para escribir, y le aconsejó que rompiera y no se apurara a publicar. Podemos inferir que para él, el mundo existe, porque existe la literatura. En su obra busca el orden y la perfección. La magia de Borges, como cuentista radica, en hacernos asistir a un mundo imaginario, para luego, con fina destreza, persuadirnos que ese mundo ficticio es el nuestro. 
 
 
En 1923, antes de viajar a Europa, publica su primer libro de poemas: Fervor De Buenos Aires. De el dice que se reconoce, “mas que en otros libros aunque creo que el lector pueda reconocerme. Pienso que ahí he estado a punto de escribir lo que escribiría treinta o cuarenta años después.” En este libro redescubre, al regresar, su ciudad, y su voz poética se inclina hacia las cosas simples: las calles, los patios, los aljibes, el cementerio, el arrabal, el atardecer, y el amanecer.&nbsp;
 
 
“Y sentí Buenos Aires.&nbsp; 
Esta ciudad que yo creí mi pasado 
Es mi porvenir, mi presente, 
Los años que he vivido en Europa son ilusorios, 
Yo estaba siempre (y estaré) en Buenos Aires”. 
[Fervor de Buenos Aires] 
 
 
El poeta parece meditar en la ciudad, y sus poemas son una especie de conversación íntima.&nbsp; 
 
 
“A mi ciudad de patios cóncavos como cántaros&nbsp; 
y de calles que surcan las leguas como un vuelo, a mi ciudad de esquinas aureoladas de ocaso 
y arrabales azules hechos de firmamento…” 
[Luna de Enfrente] 
 
 
Y por todas las cosas que ve, presiente y canta, tratando de compartir todo ese misterio, finaliza diciendo, 
 
 
“Así voy devolviéndole a Dios unos centavos 
Del caudal infinito que pone en mis manos.” 
[Luna de Enfrente] 
 
 
Tal vez el éxtasis, el asombro, o la angustia intemporal, movilizaron su espíritu, para que escribiera esa maravillosa página, “Sentirse en muerte” [Historia de la Eternidad]. También uno siente que su diálogo interno, es como un continuo descubrir, cuando dice. 
 
 
“Haber sentido el círculo del agua 
En el secreto aljibe,&nbsp; 
El olor del jazmín y la madreselva, 
El silencio del pájaro dormido, 
El arco del zaguán, la humedad, 
Esas cosas, acaso son el poema.” 
[Fervor de Buenos Aires] 
 
 
Borges nos lleva del simple plano emocional, al metafísico.&nbsp; 
 
 
“Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras:&nbsp; 
Los astros y los hombres vuelven cíclicamente…”&nbsp; 
 
 
“No sé si volveremos en un ciclo segundo 
Como vuelven las cifras de una fracción periódica; 
Pero sé que una oscura rotación pitagórica 
Noche a noche me deja en un lugar del mundo…” 
[El Otro, El Mismo] 
 
 
Su conocimiento de filosofías esotéricas, siempre se desliza en algún poema, cuento o ensayo. Siempre hay algo que nos atrapa, y despierta nuestra curiosidad. 
Borges diría que el lector debe ser un cómplice un poco secreto, para llevar a cabo los sueños del amanuense que los escribió. En el Poema Conjetural, en el cual se refiere a uno de sus antepasados, Francisco Laprida, también toma el instante de la muerte, en el cual uno puede ver su rostro, no como en un espejo velado, sino en todo su esplendor. Fue en ese momento cuando Laprida conoce su verdadero destino. 
 
 
“Yo que anhelé ser otro, ser un hombre 
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TGKf5KBTreI/AAAAAAAAAIg/kxER-Q9Z9Q8/s1600/BorgesDianeArbus.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; color: #de7008; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TGKf5KBTreI/AAAAAAAAAIg/kxER-Q9Z9Q8/s320/BorgesDianeArbus.jpg" style="border-width: 0px;" /></a></div>de sentencias, de libros, de dictámenes,&nbsp;
a cielo abierto yaceré entre ciénagas; 
pero me endiosa el pecho inexplicable 
un júbilo secreto. Al fin me encuentro 
con mi destino sudamericano.” 
[El Otro, El Mismo] 
 
 
Y también es el destino de Borges: 
 
 
“A esta ruinosa tarde me llevaba 
el laberinto múltiple de pasos 
que mis días tejieron desde un día&nbsp; 
De la niñez…” 
[El Otro, El Mismo] 
 
 
Ya en Evaristo Carriego, nos habla del truco, nos deja entrever la importancia de la metafísica: “Su juego es una repetición de juegos pasados, vale decir, de ratos de vivires pasados. Generaciones ya invisibles de criollos están como enterradas vivas en él: son él, podemos afirmar sin metáfora. Se trasluce que el tiempo es una ficción, por ese pensar. Así, desde los laberintos de cartón pintado del truco, nos hemos acercado a la metafísica: única justificación y finalidad de todos los temas.”
 
 
Siguiendo con el quehacer literario de Borges, sabemos que perteneció a varios movimientos, entre ellos el ultraísmo. En la revista Martín Fierro tratan de promover una voluntad nacionalista, en el año 1924. Sin embargo el crítico H.A. Murena sostiene “que hacer literatura en ese momento, representaba crear un arte nacional para una comunidad cuya nacionalidad no estaba formada.” Afirma que: “Borges es un conocedor profundo de las corrientes estéticas europeas de la postguerra, familiarizado con la literatura universal, dueño de una sensibilidad artística admirable, en suma un literato lúcido e impecable…”
 
 
Que: “usa temas nacionales en su literatura, pero sin participación dice que el único sentimiento verdadero para el poeta, es el sentimiento de la soledad.” [Condenación Para Una Poesía, SUR, 1948] 
 
 
Adolfo Prieto también aportó su parte negativa, tildando a Borges de europeísta, antipatria, de frío, de intelectual. “De un literato sin literatura… De una literatura prescindible… Un arte y una literatura sin contenido, un artista y un escritor que no tienen que decir aunque estén exquisitamente dotados para la expresión.” [Adolfo Prieto, La Nueva Generación] 
 
 
Vemos, no obstante que la obra de Borges empezó a trascender paulatinamente, por su originalidad, y su universalismo, a partir de la publicación en Francia. Su fama empieza a crecer, cuando en 1960 gana el premio del congreso internacional de editores, que comparte con Samuel Beckett. Desde entonces las tesis doctorales, ensayos e interpretación sobre su obra, es como un río que sigue creciendo. 
 
 
Al dedicársele tanta atención, inferimos que su literatura tiene sustancia porque ha meditado sobre temas que pertenecen a toda la humanidad. Su contribución nos ha enriquecido. A través de toda su vida nos hablo de Dante, Virgilio, Plotino, Spinoza, Cervantes, Shakespeare, siempre ensanchando nuestra percepción de la realidad y del mundo, de suerte que nuestra imagen se volvió universal. Casi al final de su vida, como una posible explanación de quién era, escribió:
 
 
“Soy lo que contaron los filósofos. 
Soy cada instante de un largo tiempo, 
Cada noche de insomnio escrupuloso, 
Cada separación, cada víspera. 
[La Cifra] 
 
 
“Soy aquel otro que miró el desierto 
Y que en su eternidad sigue mirándolo. 
Soy un espejo, un eco. El epitafio. 
[La Cifra] 
 
 
Quiero hablar brevemente de algo que ocurrió en 1941, Borges se presentó a concurso con su libro, El Jardín De Senderos Que Se Bifurcan. El jurado lo descalificó. A raíz de eso, la revista SUR publica un número especial de desagravio en su homenaje en el que colaboran los más importantes escritores argentinos del momento. 
 
 
Eduardo Mallea: “Por eso la circunstancia de que algunos argentinos nieguen a este escritor, no es una anulación de Borges, es una anulación de algunos argentinos ante Borges.” 
 
 
Gloria Alcorta: “Todos nosotros, escritores, artistas, o lectores, le debemos a Borges algo de nuestra seguridad de espíritu. Démosle gracias.” 
 
 
Enrique Amorín: “De Borges se hablará durante muchos años. Y no por cierto de premios más o menos literarios.” 
 
 
Finalmente, Borges dice: “Absuelto de las máscaras que he sido, seré en la muerte mi total olvido…” 
 
 
“Ni siquiera soy polvo. Soy sueño 
Que entreteje entre el sueño y la vigilia 
Mi hermano y padre, el capitán Cervantes, 
Que militó en los mares de Lepanto 
Y supo unos latines y algo de árabe… 
Para que yo pueda soñar al otro 
Cuya verde memoria será parte&nbsp; 
De los días del hombre, te suplico: 
Mi Dios, mi soñador, sigue soñándome.” 
[Historia de la Noche] 
 
 
Tal vez desde la otra orilla, Borges nos sigue soñando. 
 
 
 
 
<a href="mailto:pminniti@yahoo.com">PABLO MINNITI (Contacto)</a> 
pminniti@yahoo.com 
Estados Unidos 
Mayo 2008 
 
 
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</script><div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-3759111012518817700?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/3759111012518817700/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/09/el-destino-de-borges-y-su-busqueda.html#comment-form' title='3 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/3759111012518817700?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/3759111012518817700?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/09/el-destino-de-borges-y-su-busqueda.html' title='EL DESTINO DE BORGES, Y SU BUSQUEDA.'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TGKZ-q7JDdI/AAAAAAAAAIQ/kawnl1N2Mlo/s72-c/DSCN0015.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>3</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"A0MGQ3gyfCp7ImA9Wx5WEE0."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-4737808686700973827</id><published>2010-08-20T22:48:00.013-03:00</published><updated>2010-09-20T16:03:42.694-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-09-20T16:03:42.694-03:00</app:edited><title>Mariano</title><content type='html'><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none;"></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none;">
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none; text-align: right;">Por <o:p></o:p></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none; text-align: right;">Ricardo Iribarren<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none;">
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TI7qs566kkI/AAAAAAAAALY/2AJp7Y2qiu8/s1600/ni%C3%B1oByN.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TI7qs566kkI/AAAAAAAAALY/2AJp7Y2qiu8/s320/ni%C3%B1oByN.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none;">
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none;"> 
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none;"> 
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-pagination: none;"></div><div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-4737808686700973827?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='related' href='http://mariano.gochoriklit.com' title='Mariano'/><link rel='enclosure' type='' href='http://mariano.gochoriklit.com' length='0'/><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/4737808686700973827/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/08/mariano_20.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/4737808686700973827?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/4737808686700973827?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/08/mariano_20.html' title='Mariano'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TI7qs566kkI/AAAAAAAAALY/2AJp7Y2qiu8/s72-c/ni%C3%B1oByN.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"CUQMRHo-cCp7ImA9Wx5SEU8."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-881418897583913618</id><published>2010-07-21T11:39:00.003-03:00</published><updated>2010-08-06T16:36:25.458-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-08-06T16:36:25.458-03:00</app:edited><title>La Mujer Pájaro o Amar la Tiranía</title><content type='html'><a href="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TEcFdHcpQFI/AAAAAAAAAHg/3TJsEIPWgBI/s1600/mujeralada.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496367868002517074" src="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TEcFdHcpQFI/AAAAAAAAAHg/3TJsEIPWgBI/s320/mujeralada.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 240px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a>
 
Mientras ames algún rostro de la tiranía, 
ella gobernará tu corazón 
 
Todos los días antes de despertar, Berenjeno recorría el sendero blanco, inmaculado, destellante que terminaba en un par de altas columnas. Lo flanqueaban seres imprecisos vestidos con albos que le ofrecían alimentos y regalos, pero él pasaba junto a ellos sin mirarlos. Al final del corredor, en medio de las columnas, lo esperaba la Mujer Pájaro con sus senos desnudos y su rostro de cuervo; abría sus alas, brazos humanos con plumas dispuestos a recibirlo. En el momento del abrazo, Berenjeno sentía el olor a ave, se empapaba con su transpiración y atravesaba el cuerpo blando y caliente para salir a la luz enceguecedora del otro lado del corredor.
 
Allí lo esperaba la vigilia. Siete personas viviendo en la misma habitación pequeña, húmeda, oscura, maloliente. Los excrementos se amontonaban afuera por la falta de servicios sanitarios. Su esposa caminaba de un lado al otro agitando los senos, retorciendo las manos y profiriendo duros reproches. Luego el trabajo. Catorce horas diarias colocando balas en pequeñas cestas para llevar a los soldados del frente, mientras las bombas explotaban a su alrededor. El capataz lo perseguía y por cada demora recibía una descarga azul. La corriente eléctrica producía una sensación salada, ácida, penetrante en todo su cuerpo, en especial en manos y pies. Las palmas y las plantas le ardían el resto de la jornada.
 
A la noche, al regresar a casa luego del trabajo, Berenjeno paleaba excremento junto a sus envejecidos y agotados vecinos. Por el exceso de población, la ciudad nunca se saneaba por completo. La mayoría de los hombres jóvenes habían marchado a la guerra y no quedaban dinero ni brazos para construir pozos sépticos. Además, un pozo comunitario se valoraba como medio de fomentar la solidaridad y el compañerismo. En silencio, trabajaban hasta las tres de la mañana. Luego Berenjeno comía una pasta sin gusto, dormía dos horas y nuevamente el corredor brillante, la caminata hacia las columnas y el abrazo de la Mujer Pájaro.
 
El sueño era rápido, casi fugaz, pero servía para soportar pacientemente los insultos, las humillaciones, el hambre permanente, el frío, el temor de ser muerto por las bombas y el extremo cansancio. 
 
Los inspectores del pensamiento podían llegar a cualquier hora, pero aparecían casi siempre luego del breve almuerzo. Se presentaban como cinco ángeles diminutos, blancos, rubios. Alguien le había dicho que las cabezas eran como puntas de alfileres. Revoloteaban junto a él hasta detenerse uno por uno frente a su rostro, repitiendo la misma pregunta: ¿cómo está hoy, honorable señor Berenjeno? Los interrogantes eran un medio de saber si ocultaba algún desacuerdo con sus condiciones de vida, el gobierno o la revolución.
 
Berenjeno nunca había tenido problemas con los inspectores. En los discursos diarios, el Benemérito Supremo afirmaba que quienes se abrazaban todas las mañanas con la Mujer Pájaro, recorrían el sendero emocional de la revolución permanente. Años atrás, un amigo suyo que al poco tiempo fuera procesado como traidor, afirmaba que el sueño era una alucinación producida por una droga que mezclaban con la comida. Berenjeno había discutido con él. De no oponerse, también lo hubieran condenado. Poco antes de la descarga roja que lo mataría, escuchó una frase suya que siempre resonaría en una parte de su mente.
 
Mientras ames algún rostro de la tiranía, ella gobernará tu corazón. 
 
Berenjeno trataba de olvidar aquello. Para vivir dependía de aquel abrazo diario, de la mirada amarilla de la mujer, del olor húmedo de su plumaje e incluso del regreso a la vida sórdida, arrugada, oscura, que alguna vez se convertiría en algo luminoso. 
 
 
 
Una mañana, cuando recorría el sendero blanco en dirección a los brazos de la Mujer Pájaro, sintió que resbalaba. El piso estaba mojado, como si alguien hubiera derramado aceite. Al recuperar el equilibrio, resonó junto a su oído una voz sugerente, murmurante. 
 
—Berenjeno… 
 
Intentó seguir caminando, pero el llamado se repitió. 
 
—Berenjeno… 
 
Sintió el fastidio como un golpe frío. Quería llegar a las columnas donde la Mujer Pájaro lo abrazaría, pero un personaje con el rostro cubierto por una tela negra, surgió de la niebla brillante, vaporosa, casi enceguecedora que flanqueaba el corredor. 
 
—Debo llegar al final del camino —alegó Berenjeno —Si no lo hago, mi día será un infierno. La fuerza que me da la Mujer Pájaro me permite llegar hasta la noche. Ella alimenta mi sangre. Su imagen llena mis ojos… creo que eso es la felicidad. 
 
No era su forma corriente de hablar. Sintió que debía usar las frases solemnes que había aprendido de los discursos diarios del Benemérito. El personaje se acercó y lo tomó de un brazo. La extremidad alada se transformó en una mano delgada, blanca, de largos dedos. El olor a pájaro golpeó sus narices. 
 
—Sabes quién soy. Nada de lo que pueda ordenarte será malo… Ven conmigo. 
 
Berenjeno dudó. Era la propia Mujer Pájaro. No se explicaba cómo podía verla junto a él y a la vez al final del corredor, en medio de las columnas. La siguió por un pasillo lateral de paredes rojas, crepitantes. Entonces despertó y la realidad cayó sobre él como un balde de excrementos. 
 
Esa tarde los inspectores del pensamiento repitieron su rutina. 
 
— ¿Cómo se encuentra hoy, señor Berenjeno? 
 
Contestó que bien, pero los ángeles negaron con sus pequeñas cabezas y fruncieron sus labios y sus entrecejos. 
 
Aquella noche lo regañó el responsable de su manzana cuando estuvo a punto de caer exhausto mientras paleaba los excrementos del día. Durmió mal y a la mañana siguiente, cuando se encontró en el corredor blanco, dispuesto a alcanzar la alada silueta, todo volvió a repetirse. La figura con el rostro cubierto, surgió de un costado y lo tomó del brazo con sus manos emplumadas 
 
—Ven conmigo —ordenó nuevamente —Te llevaré a un lugar donde las cascadas se suceden una tras otra y los racimos que crecen en las enredaderas tienen boca y te piden que comas sus uvas. Allí no hay inspectores del pensamiento y cumplirás ese afán de libertad que te consume el pecho. 
 
Aquello sonaba tentador. Además, la obediencia se había convertido en un reflejo y no podía ir contra la propia Mujer Pájaro. 
 
El pasillo rojo terminaba en un prado donde un sol crepuscular iluminaba a través de las hojas de los árboles. Cielo azul, calor suave y agua cristalina. Berenjeno recordó una fugaz imagen de su infancia. 
 
—Quítate los zapatos y hunde tus pies en el agua. 
 
Caminaba días y días sin quitarse el calzado y hasta dormía con los zapatos puestos y aquella era la primera vez en mucho tiempo que vería sus pies. Obedeció a la Mujer Pájaro y sus plantas blancas, frías surgieron como un par de peces muertos. El agua helada pareció vivificarlos. 
 
—Puedes quedarte si lo deseas. A este sitio no llega el control de pensamientos. Los inspectores aún no han encontrado este lugar. No sabrán que estuviste. Créeme, no corres peligro, te lo digo yo que por las noches recojo los clamores de mi pueblo y hoy escuché tu voz por encima de las otras. 
 
Berenjeno sintió cosquillas en sus pies. Serpientes muy finas entraban por cada uno de sus dedos. Los apartó, pero los ofidios ya habían penetrado. 
 
—No te harán nada—dijo la mujer —Sólo inyectarán en tu sangre unas gotas de rebeldía… 
 
En ese momento Berenjeno recordó que en la fábrica lo esperaban las cestas vacías para llenarlas de balas. Ese solo pensamiento lo devolvió a su vigilia. Abrió los ojos y vio el rostro de su esposa surgiendo de una niebla negra. Desencajada, gritaba y maldecía. 
 
— ¡Basta mujer! —gritó impaciente sin recordar la última vez que había levantado la voz. Ella lo miró asombrada, e hizo silencio hasta su partida. 
 
Aquella tarde los inspectores con forma de ángeles volvieron a presentarse, a formular la pregunta diaria. Cuando Berenjeno contestó que todo estaba bien, negaron con las cabezas y por primera vez vio sus rostros pequeños ruborizarse de indignación. Al regresar al trabajo, el capataz lo recibió con una sonrisa. 
 
—Berenjeno, lo reclama urgente el Benemérito Menor 
 
Así llamaban al jefe de sección. Berenjeno sintió miedo. Algunos de sus compañeros no habían vuelto de esas entrevistas. Se hablaba de cárceles oscuras con grilletes y de instrumentos de tortura en el sótano del galpón donde trabajaban. 
 
El capataz lo escoltó hasta la puerta. Por primera vez en mucho tiempo, Berenjeno sintió rabia y la necesidad de que todo aquello terminara. El Benemérito lo esperaba detrás de un escritorio. Era la primera vez que lo veía. Cincuenta años, vestido con chaqueta y corbata. Encima de su labio superior, una verruga subía y bajaba con sus palabras. 
 
 
—Amigo, hace dos días que usted no abraza a la Mujer Pájaro… ¿Cuál es el problema, Berenjeno? ¿Qué le ha ocurrido a usted que ostenta el sonoro nombre de esa hortaliza, casi una fruta, tan eficaz para los desórdenes intestinales? Los informes dicen que se destaca en la cuadrilla de su manzana por palear mierda… No debe avergonzarse. Recuerde el axioma de nuestra revolución: más valen los que más abajo se encuentran. Por eso sus pensamientos son importantes para nosotros. De no ser así, no hablaría conmigo.
 
Al escuchar el nombre de la Mujer Pájaro, Berenjeno sintió que la nostalgia y el remordimiento mordían su pecho. Casi enseguida las reemplazaron el dolor y la rebeldía; había sido la propia Mujer Pájaro quien lo instó a abandonar el camino níveo que recorría todas las mañanas. Miró al Benemérito Menor con una rabia sorda. La revolución propiciaba la igualdad, pero desde su ropa hasta el tabaco que fumaba, aquel hombre estaba por encima de los demás. 
 
—Le insisto, Berenjeno. La Mujer Pájaro ha llorado. Me ha dicho que lo extraña, que se siente rechazada, abandonada por uno de sus hijos. 
 
Berenjeno estuvo a punto de explicar que se había limitado a obedecer su orden, siguiéndola hacia el sendero rojo, que había conocido el río, los árboles, la serenidad de una tarde, pero se mordió los labios. Era mejor no hablar. 
 
El hombre movió la mano hacia la izquierda y una luz iluminó a la Mujer Pájaro . Era la misma que diariamente abrazaba Berenjeno. Se levantó y caminó hacia ella bajo la sonrisa paternal del Benemérito y en medio del olor agrio del tabaco. 
 
Se abrazó como nunca. Hundió la cabeza entre las plumas y sintió con placer el dolor de los canutos penetrando su carne. Gozó las caricias de los penachos y el contacto con los senos blandos y olorosos. 
 
— ¡Despierta! 
 
No supo cuánto tiempo permaneció abrazado a la mujer. Lentamente fue tomando conciencia de donde estaba. El Benemérito Menor seguía fumando un poco más allá. 
 
— ¡Despierta, despierta…! 
 
Tardó un poco en advertir que era la propia voz de la Mujer Pájaro hablando en su oído. 
 
—Es hora de la brillante rebelión. Hoy dejarás a tu esposa, a tus hijos, a tu patria para seguirme. 
 
El fondo del despacho, que hasta el momento permanecía en sombras, se abrió al destellante corredor rojo que terminaba en una arboleda. Lo recorrió con un grito jubiloso. Llegó al río que a aquella hora de la tarde resplandecía con los reflejos del sol. Sin quitarse la ropa, se sumergió en las aguas. Estaban tibias y las corrientes acariciaban su cuerpo. Cuando volvió a la orilla, la Mujer Pájaro estaba tendida en la grama. Berenjeno se arrodilló junto a ella. 
 
—Te pertenezco, señora. Tú me has redimido. Tú me has ordenado que me rebele y te he obedecido… 
 
Se interrumpió. Ella estaba fría, con las pupilas muy abiertas, fijas en el cielo. Recién entonces la vio con claridad: era muy joven, casi una niña y los senos pequeños asomaban por debajo de las plumas. Berenjeno pensó que no era la misma que aguardaba todas las mañanas al final del sueño, pero allí estaban las plumas, los canutos tiernos y su olor inconfundible. 
 
La acarició. Estaba fría, demasiado fría, y sus ojos abiertos inexpresivos y opacos. En el momento en que comprendió que estaba muerta, dos soldados se acercaron por detrás y lo tomaron de los brazos. 
 
—Estás detenido por traición —dijo una voz que Berenjeno reconoció como la del Benemérito Supremo, aunque nunca pudo ver su rostro —Has soñado con la libertad vacía, la que no conduce a ninguna parte y el dolor ha matado a la Mujer Pájaro. 
 
La cárcel en que lo recluyeron no fue diferente al resto de su vida y mientras esperaba su ejecución, Berenjeno se sintió como en casa. La Mujer Pájaro lo había traicionado, pero lejos de apenarlo, la idea le producía una sensación de libertad. 
 
Al amanecer llegó la patrulla que lo condujo al cadalso. La descarga roja paralizaría su corazón y detendría sus miembros. Sintió dolor al pensar que no habría un nuevo amanecer. Que ya no se encontraría en el corredor blanco, inmaculado, luminoso y ella no estaría entre las columnas, dispuesta a abrazarlo con su intenso olor a Pájaro. 
 
Ricardo Iribarren 
 
 
Registro Nacional del Derecho de Autor (Colombia) 1-2009-1411 — 18 de enero de 2009.<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-881418897583913618?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/881418897583913618/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/07/la-mujer-pajaro-o-amar-la-tirania.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/881418897583913618?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/881418897583913618?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/07/la-mujer-pajaro-o-amar-la-tirania.html' title='La Mujer Pájaro o Amar la Tiranía'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TEcFdHcpQFI/AAAAAAAAAHg/3TJsEIPWgBI/s72-c/mujeralada.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"CE8DQHY9eCp7ImA9WxFaEEg."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-3037369660716573981</id><published>2010-07-13T17:27:00.001-03:00</published><updated>2010-07-13T17:27:51.860-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-07-13T17:27:51.860-03:00</app:edited><title>El Atardecer de Pigmalión</title><content type='html'><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4szlUQUsI/AAAAAAAAAA4/MdS3JH2WOX8/s1600-h/pigmalion.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 256px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4szlUQUsI/AAAAAAAAAA4/MdS3JH2WOX8/s320/pigmalion.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5300223076163670722" /></a> El fuego del otro amor era el nombre del foro gay en Internet, donde Jorge Conti participaba con el falso nombre de Roberto. No era un seudónimo, sino un avatar al que describía con rasgos alargados y una barba estilo “Che” Guevara; sujetaba el cabello con una cola y en el pecho, cerca de la nuez, lucía el tatuaje de un estilizado dragón devorando una paloma. Su nombre completo era Roberto Santos Jiménez y a diferencia de Jorge, actuaba como un joven alocado e insolente que excitaba a los otros y desaparecía ante la exigencia de ser conocido personalmente o vincularse mediante la cámara web. Roberto escribía poemas, muchos de ellos burlones, con rimas ingeniosas y bien resueltas; aquel era un género que Jorge no dominaba, pero que su doble parecía manejar a la perfección. Cuando llegaba el momento de narrar fantasías, elaboraba historias complicadas que enloquecían a los participantes. Al jubilarse, Conti había decidido cumplir el sueño de su vida: dedicarse a la literatura. Hacía dos años que trabajaba diariamente en una novela; empezaba a la mañana y luego de redactar un par de párrafos, se levantaba con cualquier pretexto. Al volver al ordenador, la tentación lo llevaba al foro; allí practicaba cibersexo a través de Roberto y luego de dos horas, redactaba un par de líneas, volviendo a repetir el ritual. Suponía que aquella pereza para avanzar era la famosa angustia de la página en blanco Al atardecer se ocupaba de dibujar a su doble: veinticinco años, de estatura mediana, figura atlética, con el torso triangular y los ojos negros que parecían mirarlo desde el papel. Una noche lo despertó un ruido metálico; tomó la pistola que fuera de su abuelo y se levantó sin hacer ruido. El arma, con una sola bala en el tambor, era una pieza de museo, pero su impresionante aspecto asustaría al presunto asaltante. Al asomarse al pasillo, vio encendida la luz de la cocina; temblando, avanzó con sus suaves pantuflas de seda. Antes de llegar vio una sombra y escuchó a alguien que tarareaba suavemente. Sin entrar a la habitación, Jorge levantó el arma; intentó hablar con voz firme, pero su tono atiplado le sonó ridículo. — ¿Quién es? ¿Qué está haciendo ahí? ¡Conteste o disparo…! Los ruidos cesaron. La luz siguió encendida, pero el extraño no se movió. Sosteniendo la pistola con ambas manos, Jorge caminó temblando hasta la cocina y comprobó que no había nadie. —Le aseguro que estaba aquí, lo escuché comer y cantar —mostró a los policías una lata de atún abierta con un cuchillo —está como la dejó él. Puedo afirmar que no coloqué mis manos en estos restos para que puedan hacer todas las pericias que sean de rigor. Quizá recogiendo muestras de su saliva determinen el ADN del criminal. Cuando estaba nervioso, los ademanes y el tono de su voz eran claramente femeninos y al tratar de evitarlo, el resultado era peor. Quizá aquello explicara la mirada severa de los oficiales, especialmente del más joven, a quien Jorge encontraba muy atractivo. —Lo primero que revisé, señores policías, fueron las puertas de entrada y de salida que permanecen herméticamente cerradas Aquí tampoco toqué nada para que ustedes traigan cerrajeros y asesores a efectuar las pericias del caso, es decir, tomar huellas digitales, comprobar una posible violación de los herrajes… —Señor Conti —interrumpió el oficial más joven —no vamos a revisar nada ni a hacer pericias. Sólo le pedimos que nos tenga al tanto si vuelve a ocurrir un hecho como éste. Le dejaron una tarjeta y se marcharon sin atender sus reclamos de una guardia personal para protegerlo. En los días que siguieron, Jorge cambió las cerraduras y colocó fallebas. Con el fin de olvidar lo ocurrido, se volcó de lleno a completar el perfil de Roberto Lo dibujó desnudo en diversas posiciones, exhibiendo su enorme miembro. Eligió los mejores diseños, los enmarcó en una base de cartón y los colocó a la salida del baño, en la entrada de la cocina y en las paredes del dormitorio Estaba satisfecho con ese ser imaginario al que sentía buscando su independencia. Intentó incorporarlo como personaje a la novela, pero descubrió que perdía fuerza. No tenía la potencia de los diseños ni podía reproducir la chispa de sus intervenciones en el foro. Una mañana despertó aburrido; repasó las sesenta páginas que había compuesto: una historia violenta de amor y sexo que le pareció artificial. De pronto pensó que si fuera Roberto el que la redactara, todo podría cambiar. Lo hizo y escribió como si estuviera en trance, completando treinta páginas en media hora. Era su doble quien corregía, pasaba en limpio y avanzaba en aquella trama que adquiría una inesperada solidez. Pasaron los días y olvidó al desconocido cuya sombra viera aquella noche, pero a su alrededor ocurrían cosas desconcertantes. En el mercado compraba cinco latas de atún, las acomodaba en la alacena y al revisarlas al día siguiente, sólo encontraba cuatro Había leído que todo hombre a partir de los cincuenta años pierde un porcentaje de memoria y él ya había cumplido sesenta; quizá se tratara de distracciones, pero cuando lo mismo se repitió con los vegetales, la carne, los fideos, se alarmó. Una noche, al sacar la basura, encontró una de las latas abierta a pesar de no haber consumido atún. Al día siguiente, descubrió un plato sucio con aceite que tampoco había usado; era evidente que alguien cenaba en su cocina. Las cerraduras se mostraban nuevas, brillantes, ofreciendo una seguridad total, pero el extraño parecía entrar y salir a su antojo. El oficial buen mozo le había dejado una tarjeta y lo llamó al celular. —Señor policía, debo informarle que el extraño ha vuelto —dijo apenas lo atendió —Por eso le pido que regrese y se ocupe de sus tareas específicas. Tuvo que explicar quién era y describir la anterior visita. El hombre lo recordó a duras penas. —Mire, señor Conti, le repito que en un caso como el suyo no nos corresponde brindar ningún tipo de protección ni hacer pericias. Si usted considera que corre riesgos, lo invito a realizar la denuncia formal ante la institución. Al escuchar el tono metálico, Jorge cortó con un suspiro, pensando que los hombres apuestos eran heterosexuales o tenían pareja. Decidió defenderse. Tomó la pistola de su abuelo y acudió a un amigo que años atrás había sido dueño de una armería. No sólo se encargó de lubricarla y dejarla en perfecto estado, sino que consiguió otra bala que se adaptaba al tambor. Esa noche Jorge hizo guardia en una silla cercana a la cocina, pero a la madrugada no resistió el sueño y se durmió. A eso de las cinco lo despertó un ruido; otra vez la silueta del extraño. Estaba de pie junto a la luz baja de la cocina y la sombra de su cuerpo se destacaba contra la pared. Levantó la pistola, apuntó a la sombra y disparó. El sonido fue tremendo. A los pocos segundos escuchó gritos y preguntas en el pasillo del edificio. Varios vecinos, en batas y pijamas golpearon a su puerta y tuvo que salir, disculparse e inventar un pretexto. Luego de media hora, volvió a la cocina. La única señal del extraño era una lata a medio abrir sobre la mesada. Aquel día durmió y a la noche volvió a vigilar; logró permanecer con los ojos abiertos hasta el amanecer y todo se mantuvo tranquilo. Resolvió esperar una tercera noche, dispuesto a olvidar todo si el extraño no aparecía. Tres horas antes del amanecer, decidió abandonar la vigilancia. Mientras se duchaba, sintió que cedía la tensión. Aquel sujeto no existía y ahora podía concentrarse en otras cosas, la novela, el foro, los paseos y quizá criar un perro pequeño para compensar sus deseos de maternidad. Al salir del baño, se colocó la bata de seda de Jamaica, las finas pantuflas y cuando entró al dormitorio se detuvo como fulminado: en la cama había un hombre cubierto por las sábanas de raso y leyendo el periódico que había comprado el día anterior. Al verlo se volvió hacia él y sonrió, como recibiéndolo. Rostro alargado, barba en punta, ojos negros y brillantes. El torso sin ropas anticipaba el resto de la desnudez. Conti se detuvo en la puerta; podía volverse y buscar la pistola que había dejado en la mesita. El extraño le sonreía y en ese momento vio en la parte superior del pecho el tatuaje del dragón devorando la paloma. Colgado en la pared había un enorme dibujo de Roberto que era idéntico al desconocido — ¿Quién es usted? ¡Le exijo que me responda!. — ¿No me conoces? —el extraño levantó el índice señalando el dibujo —Aquí estoy para ti. No pienses en buscar la pistola; la otra noche casi me matas del susto. Tal como lo había imaginado, una de las muelas de Roberto era de oro y brillaba con su sonrisa. —Me creaste demasiado real; por las noches me muero de hambre y tengo que recurrir a tu despensa. Conti estaba desconcertado; no sabía qué contestar. — ¿Tienes hambre ahora? —Ahora no —Roberto golpeó la cama con la mano —Acuéstate conmigo. Además de crearme, deberías darme un poco de placer. Jorge vaciló; finalmente se quitó la robe y se acostó desnudo junto a él. Su cuerpo estaba caliente y despedía perfume a almendras; lo tocó con timidez, temeroso de atravesarlo con la mano. —No te preocupes. Es en la noche cuando estoy más sólido. Al llegar la mañana me convierto en un fantasma, pero también eso pasará. Tuvieron relaciones. Roberto fue la parte activa y parecía incansable. Al principio Jorge se sintió reacio; eran muchos los años de abstinencia y soledad, pero después se entregó. La relación era perfecta; creador y criatura adivinaban mutuamente hasta el mínimo gesto de excitación, de placer, de ternura. Al llegar el amanecer, Jorge intentó acariciarlo, pero su mano lo atravesó de lado a lado. —Es con la luz del sol cuando me convierto en un fantasma —explicó Roberto —te pido que me des jugo de fresa. Sé que tienes algunas en la nevera. Eso me reconforta. Jorge preparó un licuado de fresas y cuando Roberto lo bebió, vio a través del pecho el líquido rojo que llegaba al esófago e inundaba el estómago y las entrañas. El esternón de Roberto brillaba como una columna de diamantes y a través de la piel exhibía cada una de sus costillas. —Necesito oscuridad. Tienes un cuarto en el fondo; te pido que me ayudes a llegar allí. Lo cargó y la criatura se dejó llevar con los ojos cerrados. Le pidió que lo dejara solo para dormir. El resto del día estuvo nervioso, caminando de un extremo al otro de la casa sin creer en lo que ocurría; aquel ser que había creado tenía vida propia, habían tenido relaciones y ahora estaba en el otro cuarto. Cada media hora abría en silencio la puerta y miraba dormir a Roberto. La textura de su piel se fue haciendo más opaca al atardecer y en las primeras horas de la noche despertó con un hambre devoradora. Su creador le había preparado un pastel de carne y una ensalada. Con la cena bebió una botella de vino. En los días que siguieron, Jorge decidió dormir de día y pasar las noches despierto a su lado. — ¿Qué es lo que te ha hecho venir a este mundo? ¿Los dibujos? ¿La participación en el foro? ¿El que hayas escrito mi novela? Roberto se encogió de hombros y pensó unos momentos antes de contestar. —Vine junto a ti porque aspiro a tener un cuerpo completo. En los días que siguieron, el muchacho impulsó a Jorge a asistir a un gimnasio cercano. Alegó que la vida sedentaria no era buena para su salud. Tenía dolores en las piernas y en los brazos y durante las mañanas respiraba con dificultad. —Me gustaría que me acompañaras —dijo Jorge con nostalgia al salir el primer día —Dentro de poco lo haré. Por ahora debo ocuparme sólo de la gimnasia espiritual. Luego de hacer el amor ferozmente, Roberto se levantaba y pasaba gran parte de la noche escribiendo la novela que había iniciado Jorge y participando en El Fuego del otro Amor. Las veces que su creador quiso acompañarlo en el chateo, se negó con brusquedad —Exijo que respetes mi privacidad – alegaba con una mirada fría que no dejaba lugar a protestas. En el foro, Roberto se excitaba visiblemente y su creador ardía de celos, pero no se animaba a protestar por miedo a un posible enojo. Cuando se cumplió un mes de la llegada, Jorge organizó una cena romántica; velas, champaña, caviar. Para la ocasión compró un nuevo peluquín para ocultar su calva que, según la opinión del vendedor, le quitaba diez años. Empezaron a comer y a los pocos minutos alguien golpeó a la puerta. Jorge miró interrogante a su compañero y Roberto le indicó que abriera. Al hacerlo se encontró con un hombre joven rubio, de ojos azules y aspecto frágil; sus cabellos rizados llegaban hasta los hombros y en todo momento apartaba la mirada —Hola, busco a Roberto. Jorge no sabía qué hacer; aquella visita le resultaba amenazante. —Hazlo entrar —ordenó Roberto —Es Nubio, un compañero del foro; le pedí que nos visite esta noche para compartir la cena con nosotros. La mirada enérgica del muchacho, le bastó para obedecer sin protestar —Si quieres trae otra silla o le cedes tu lugar en la mesa. Jorge se sentó en un sillón y presenció la charla. El llamado Nubio apenas hablaba y Roberto contaba animadas anécdotas, como si quisiera alentarlo. La angustia y la rabia de Conti crecían, pero trataba de contenerse y no armar un escándalo; sentía pavor al pensar en la reacción de Roberto. Pasadas las doce, el muchacho trajo una vieja guitarra que Jorge no usaba desde su juventud. Nubio sabía tocarla y cantó con voz dulce y afinada canciones eróticas. Él y Roberto habían bebido mucho vino, de modo que estaban alegres y las voces se escucharon en toda la casa. Jorge no pudo más, se retiró a su cuarto y desde la cama seguía oyendo las carcajadas. Al irse Nubio, Roberto se acostó junto a él y lo acarició. Jorge respondió con un sollozo, se puso en posición fetal y se cubrió la cabeza, pero a través de besos y caricias, el muchacho logró que se volviera. Hicieron el amor varias veces y al terminar, ya cerca del amanecer, Jorge lo miró a los ojos y le habló. - Sabes como late mi corazón por ti, sabes qué representas para mi triste vida. Mira hacia fuera. ¿Ves aquel vuelo de palomas que surca el espacio? Así mi cuerpo y mi mente han volado hasta tus brazos y mis entrañas se vistieron de fiesta. Cuando me amas, estornuda todo mi ser en una compulsión de amor… Le dijo estas y otras frases tomadas de las revistas del corazón. Roberto lo escuchaba asintiendo en silencio. Al terminar, vistió un slip de piel de leopardo, sabiendo que a Jorge lo excitaba. —Disculpa por lo de esta noche; me equivoqué. Te aseguro que no volverá a pasar— dijo como excusa. A la madrugada, Jorge despertaba a las seis, a fin de preparar licuado de fresa y ayudar a Roberto a llegar al otro cuarto, ya que cuando perdía consistencia sufría de mareos y dolores de cabeza. Una mañana se quedó dormido y cuando despertó eran las ocho y media. Se levantó alarmado; Roberto debía estar en el cuarto del fondo y cuando estaba por calzar sus pantuflas de seda, el muchacho apareció con el desayuno. Sonreía triunfal. —Roberto, ¿cómo…? —Te dije que iba a lograr una mayor consistencia. Tocó y abrazó el cuerpo de Jorge: era sólido y firme como el suyo. La alegría hizo desaparecer las dudas de Jorge. Fueron a celebrar, almorzaron fuera y al volver, por primera vez hicieron el amor durante el día. Esa noche, Roberto regresó al foro. Jorge no dijo nada; no podía dejar de ver los emoticones animados en forma de penes que saltaban por toda la pantalla. Se acercó para reconvenirlo, pero Roberto se volvió mirándolo fijamente con una mezcla de rabia y advertencia que lo atemorizó. En los días que siguieron, el muchacho alternaba una indiferencia absoluta con momentos de cariño y proyectos de vida juntos. Por las noches se colocaba el slip de leopardo para a chatear en el foro y cuidaba que Jorge apreciara las monumentales erecciones que se producían cuando practicaba el cibersexo. Jorge no pidió explicaciones; pensó que si lo trataba con dulzura lograría mejorar su carácter y decidió servir diariamente el desayuno y el almuerzo en bandejas con vistosas flores y poemas altisonantes redactados por él, a los que la criatura ni miraba. Una mañana, ocurrió algo que no pudo explicar . Calzado con las pantuflas de seda, cortó jamón con un filoso cuchillo en forma de hacha y lo dejó en el borde de la mesada. Al empujar un plato, la hoja cayó sobre su pie derecho, lo atravesó rompiendo la pantufla y se clavó en el piso. Jorge retiró el pie de inmediato y quedó mirando la seda del calzado seccionada por la brillante hacha. No había sentido dolor, pero el filo parecía haberle amputado los dedos. Sabía que la sangre podía haber retrocedido para luego salir a chorros. Contuvo la respiración; pensó en llamar a Roberto, pero estaba demasiado asustado Pasaron los segundos y se vio obligado a respirar. Lentamente se inclinó y miró el pie: estaba intacto, pero la pantufla se había dividido en dos. No comentó a Roberto lo que había ocurrido, en parte porque lo llenaba de turbación y en parte porque la criatura seguía indiferente; además de escuchar música con audífonos, se desnudaba y entraba en el foro para chatear con ferocidad . En tanto, Conti dejó de ir al gimnasio y cayó en una intensa depresión. Se levantaba tarde, dormía muchas horas y se bañaba día por medio a pesar de su obsesión por la pulcritud. Una mañana, inesperadamente, Roberto le trajo el desayuno a la cama como en los viejos tiempos. No sabía a qué se debía el cambio, pero con aquella actitud descubrió que dependía de sus emociones. Si el muchacho se mostraba tierno, el sol brillaba; si era indiferente, la vida no tenía sentido. —Conviene que vuelvas al gimnasio —aconsejó Roberto mientras lo acariciaba —debes cuidar tu cuerpo y tu salud. Recuerda nuestros planes. Jorge no pudo evitar las lágrimas —Tu ternura, tus caricias, levantan el sol —dijo con voz temblorosa —me ves viejo, con poco cabello, pero en el fondo soy una paloma tierna que anhela el calor de una mano que la acaricie. Cerca de las diez de la mañana, calzó tenis, vistió ropa deportiva y salió Al llegar al gimnasio eligió las máquinas más exigentes y se movió con fuerza y entusiasmo. Cuando subió a una bicicleta fija e intentó tomar el manubrio, descubrió que su mano se cerraba en el vacío, a pesar de ver frente a sí la barra negra de goma y de acero. Llamó a la encargada. —Señorita, esto se ha dañado. —¿Cuál es el problema? —Intento tomar el manubrio y no puedo… La mujer se sentó en la máquina, apretó la barra con ambas manos sin ningún inconveniente y empezó a pedalear. —No entiendo qué le ocurre, señor Conti. Jorge se sintió avergonzado —Está bien, voy a probar con otra máquina… Se sintió mal; inexplicablemente aquello le producía pesar, como si fuera el culpable. Decidió volver a casa; aprovecharía el cambio de Roberto y disfrutaría de la reconciliación. Mientras regresaba, apretó con sus manos las paredes de las casas; ladrillo, revoque, madera. Probaba las diferentes texturas y tanteaba troncos de árboles, caños de veredas para cerciorarse de poseer la fuerza de siempre. Al llegar a la puerta del apartamento, escuchó por la claraboya voces susurrantes. La cerradura, nueva y lubricada, giró con facilidad. Las voces aumentaron mientras recorría en silencio el pasillo que daba a la sala central. Allí, de espaldas a él, estaba Nubio, totalmente desnudo y sentado en las rodillas de Roberto, también sin ropas. El joven le había pasado los brazos por el cuello y cantaba dulcemente. Estaba junto a la cómoda donde guardaba la pistola. Sin pensarlo estiró la mano y la tomó. En ese momento, Roberto sintió un ruido y al verlo armado, corrió a esconderse debajo de la cama. Nubio se puso de pie y se volvió, mirando sin entender lo que ocurría. Parecía un niño pálido, con los cabellos despeinados y el pene lampiño Jorge apuntó con la pistola. - ¡Acabas de hacer estallar mi corazón! ¡Una ola de sangre anega mis entrañas…! Disparó; al recordarlo luego, juraría que la pistola se había descargado por sí misma. Nubio se quedó parado, inmóvil. En el centro del pecho se abría un agujero por el cual la luz del cuarto se filtraba y se descomponía en destellos tornasoles. Lo cubrió con sus manos como si lo avergonzara, se volvió, tomó la ropa y empezó a vestirse. Al darle la espalda, Jorge pudo ver el cuarto través del agujero. Roberto salió de su escondite y lo miró con odio. Sin hablar, se vistió rápidamente con una camisa y un pantalón. —Has roto todas mis ilusiones —dijo Jorge a su criatura —No digas tonterías. Si me hubieras disparado a mí me hubieras matado Ya no soy un fantasma —Roberto, tengo frío. —Nubio sollozaba lastimeramente —corre el viento a través del agujero de mi pecho. Jorge advirtió que su cuerpo era transparente Comprendió que el joven era un espectro como Roberto. —Ves lo que hiciste. Lo dañaste No lo conoces y no sabes lo sensible que es. —¡No me ama! ¡No me ama! – repetía Nubio sollozando y señalando a Jorge —Me fuiste infiel Destrozaste mis sueños y mis ilusiones, por no decir nuestros sueños y nuestras ilusiones. — ¿Estás seguro? ¿Infidelidad con fantasmas? De pronto Nubio se acercó a Jorge y extendió su mano. —Dásela, no seas rencoroso – ordenó Roberto —Si es un fantasma, al darle la mano la cerraré en el vacío. —No estés tan seguro. Los ojos de Roberto brillaban y sus mejillas estaban rojas. La energía emanaba de su cuerpo. Jorge sintió deseos de llorar. Recordó algunas frases de las revistas del corazón, pero ninguna se adaptaba a la circunstancia. Estrechó la mano que Nubio le tendía y sintió un sacudón. Su propia piel cayó al suelo en forma de goterones púrpuras y se hizo más y más transparente. El monitor estaba encendido y el brillante rectángulo lo atraía Marchó hacia él. Nubio lo siguió y ambos entraron en el ordenador como un par de brisas brillantes. Una vez dentro, vieron a Roberto que sonreía burlón al otro lado de la pantalla. —¿Qué nos pasó? Antes de contestar, la criatura acercó su rostro para mirar fijamente a Jorge. — Quiero que sientas lo que es ser un fantasma. Te estás desvaneciendo; cumples el destino de todo creador y mueres para que tu obra viva. Roberto lanzó una carcajada antes de apagar el ordenador. Los dos hombres se encontraron desnudos en un cuarto pequeño, con las paredes grises. No había puertas ni ventanas y era imposible salir. El agujero en la mitad del pecho de Nubio, proyectaba un gris halo de luz. Acercó su cara a la de Jorge, lo miró fijamente y un par de lágrimas cayeron de sus ojos. A continuación se acostó en el piso en posición fetal y hundió la cabeza entre los brazos. Conti se acostó junto a él y lo abrazó. Desapareció el sentido del tiempo. No sentían hambre ni sed Los cuerpos de ambos eran cada vez más translúcidos. Las paredes del cuarto se convirtieron en ventanas y de ese modo pudieron ver la vida de Roberto. Escribía febrilmente la novela iniciada por Jorge donde ellos eran un par de personajes atrapados que no encontraban salida. Por las noches organizaba orgías a las que se presentaban numerosos hombres. Jorge reconoció entre ellos al oficial buen mozo, el que había acudido cuando denunciara la presencia de un extraño en su cocina. Lo vio desnudo, con el miembro erecto, tan enorme que al ponerse de pie le llegaba a la nuez de Adán. Como parte de un juego, perseguía a Roberto por toda la casa y al atraparlo, lo violaba brutalmente. Cuando el ordenador se encendía, Nubio y Jorge, cada vez más delgados y trasparentes, salían del cuarto y caminaban por un pasillo hasta el foro que funcionaba en un enorme salón donde los hombres, sumergidos en un permanente desenfreno, ejecutaban complicados malabarismos sexuales: caminaban apoyados en sus enormes penes y con ellos sostenían botellas manteniéndolas en equilibrio. Jorge y Nubio eran un par de sombras desnudas y pálidas a las que nadie prestaba atención. Al final del salón, se abría un pasillo que daba a un cielo enorme lleno de estrellas. A veces, detrás del firmamento, aparecía el rostro de Roberto, mirándolos con sonrisa burlona, sin dejar de escribir la novela. Ambos hombres caminaban bajo los astros, tomados de las manos y se sentaban bajo el suave aire de la noche. Así como sus cuerpos se habían convertido en un par de delgadas siluetas, también las emociones se disolvían en ondas que volaban hacia los astros Una de aquellas noches, la transparencia y la delgadez, llegaron a su punto máximo; entonces se entrelazaron y ascendieron lentamente, llevados por la brisa, libres de deseos, hacia un tramo del cielo profundamente azul, donde no brillaban las estrellas. Ricardo Iribarren Registro Nacional del Derecho de Autor Nº 10—204—326 — Colombia 200<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-3037369660716573981?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/3037369660716573981/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/07/el-atardecer-de-pigmalion.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/3037369660716573981?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/3037369660716573981?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/07/el-atardecer-de-pigmalion.html' title='El Atardecer de Pigmalión'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4szlUQUsI/AAAAAAAAAA4/MdS3JH2WOX8/s72-c/pigmalion.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"DUIBSXs-eyp7ImA9WxFVEU8."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-1363279192006993125</id><published>2010-06-09T20:43:00.000-03:00</published><updated>2010-06-09T20:52:38.553-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-06-09T20:52:38.553-03:00</app:edited><title>El Accidente</title><content type='html'><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TBAo0EGZ4KI/AAAAAAAAAHY/oLOkRvp8fow/s1600/accidente.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 317px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TBAo0EGZ4KI/AAAAAAAAAHY/oLOkRvp8fow/s320/accidente.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480925621428805794" /></a> Al cumplir dieciocho años, mis padres me permitieron ir al café de la esquina. Ansiaba amanecer bebiendo ginebra, sentado a una mesa de madera llena de arañazos y leyendas de otras épocas. La mesa por la que habrían pasado tantos solitarios. Aquel primer día leí con devoción las letras de tango escritas en las paredes y miré en detalle las fotos de los cafés más famosos de Buenos Aires. Así empezaron los años anteriores al accidente. El café me atraía, pero despreciaba a los viejos alcohólicos, blancos, gordos, como enormes peces muertos que jugaban al billar, bebiendo copa tras copa y ocultando sus vientres enormes debajo de camisas descoloridas. Yo me asomaba desafiante a la vida. A través del ventanal, esperaba el vuelo del gorrión en la vereda; escuchaba los pregones de los vendedores de periódicos; anticipaba los camiones de la basura y los policías que cambiaban de ronda. Solía deleitarme con imágenes de mi futuro. Aunque había abandonado tres carreras, tenía claro que iba a ser alguien, como repetía diariamente mi familia. No sé cuándo la vi por primera vez. En esos años hubo temporadas lluviosas y frías, pero también primaveras con los días más largos y estallidos de sol en los veranos. Sin embargo, la asocio a la lluvia, a la niebla, a la humedad; al sentimiento de opresión que acompaña los días grises. Tengo la inexplicable certeza que en ese paisaje cobraba sentido su ropa: vestido hindú de una pieza, propio de los sesenta; una chaqueta rojo pastel que ajustaba su torso y cubría el talle; falda larga cubriendo las rodillas y zapatos negros con una hebilla que cruzaba los empeines. Caminaba de costado, apuntando con la cabeza hacia el este de la ciudad, emergiendo de un universo donde la llovizna lustraba fatalmente las aceras, las alcantarillas y los cantos rodados del asfalto Durante algún tiempo la miré indiferente, hasta que sus ropas me llamaron la atención; con el camarero del café hice una broma sobre una chica que vestía raro. Él rió y dijo que no la había visto. Entonces su cruzar apurado se convirtió en una de las tantas rutinas, como las picadas, el café, la ginebra y el rumor de los viejos obesos que no dejaban el billar. La esperé día tras día, mirando atento el reloj, temeroso de su retraso. Apenas las agujas marcaban las siete y cuarto, aparecía sorteando las mismas piedras, los mismos charcos, y cuando estaba en la mitad de la calle, sin la sombra espesa de los edificios, podía ver parte de su rostro; perfil alargado, nariz curva y tan sólo uno de sus ojos que parecía mirar desde el fondo de un lago. Aquello no alcanzaba para decidir si era hermosa. La chaqueta sobre el vestido cubría los pechos y las nalgas. La falda amplia y larga ocultaba la forma de sus piernas. Sólo en el caminar podía apreciar el balanceo gracioso de sus caderas. Pasaron los meses y cada día estaba más atento a su llegada. Cuando atravesaba la esquina y la dejaba de ver, mi corazón se aceleraba y no podía controlar el temblor de mis manos. Quedaba cansado, como luego de un gran esfuerzo y tardaba un rato en reponerme. En la zona había algunas empresas de costura; quizá trabajara en una de ellas. El vestido de la India y la chaqueta masculina no correspondían a una tarea administrativa, pero era posible que llegara a un sitio y se cambiara de ropa... Llenaba servilletas de tratando de establecer el destino de la desconocida. Durante mucho tiempo guardé los apuntes con mis especulaciones. Mujer casada que acude a visitar a su amante. Mujer que lleva la comida a un familiar en la cárcel de Caseros (Uno de los buses que recorría la avenida, llegaba hasta allí) Prostituta que baila desnuda para un viejo que no hace otra cosa que tomarle fotos Un compañero del café se dedicaba a entrenar niños para competencias de atletismo. Pedí prestado su cronómetro y durante dos días calculé en segundos y en décimas el tiempo que tardaba en cruzar la calle. Era exactamente el mismo Pensé que había un error, que no podía repetir la marca. El tercer día también lo hizo. Entonces advertí que los coches se repetían: una rastrojera despintada, un Polo blanco, un Regata azul, y un par más que no pude identificar. Decidí no ser un espectador y esperarla en la cabecera de la diagonal donde debía aparecer. Era el primer día del otoño y lloviznaba. Llevé el cronómetro y medí los segundos. Según mis cálculos, cuando el semáforo cambiara a rojo cruzaría yo, y en el rojo siguiente lo haría ella. Me detuve cerca de la esquina y miré atentamente los transeúntes. Dos ancianos, una mujer de mediana edad y un par de adolescentes. La desconocida debía aparecer completando el minuto cuarenta y seis segundos más dos décimas, ese record inamovible que jamás llegaría a las oficinas del Guiness, a los periódicos o a la televisión. Al superar el tiempo establecido, pensé en algún desajuste en el semáforo, o un exceso de transeúntes. Cuando pasaron diez minutos sin novedad, me asomé. Un grupo de personas cruzaban y se dirigían hacia mí, pero ella no estaba. Algo había salido mal y caí en una profunda e inexplicable depresión. Sentí que todo había acabado, que el universo se detendría en cualquier momento. Después de dos días sin comer, bañarme ni levantarme de la cama, acepté el caldo que diariamente me traía mi madre y me sentí mejor. Fui al baño y me miré al espejo: demacrado, con señales de sufrimiento en el rostro. No debía regresar al café. Esa desconocida me obsesionaba. En el cuarto día almorcé con mi familia y anuncié sonoramente que volvería a estudiar, pero sólo recibí miradas de escepticismo. A la noche soñé con ella, desperté a la madrugada y partí hacia el bar. Llegué antes de las siete, pedí una ginebra y me senté junto a la ventana. De pronto apareció, caminando apurada como siempre, mientras cruzaban la calle el Regata y la rastrojera. Me levanté y salí del café dispuesto a hablar con ella. En ese momento la falda hindú dobló la esquina y no la seguí. Su presencia me había devuelto el ánimo y pensé en una estrategia para abordarla. Volví al café y me acerqué a los viejos reunidos alrededor del billar. ─ Braulio, tú tienes una camioneta ─ Tengo una chatita ─ No seas anticuado. Chatas eran las de antes, las que se arrastraban con caballos. Tú tienes una camioneta vieja, hecha mierda, pero camioneta. Necesito que me hagas un favor ─ ¿Algún flete? − No. Debes estar a las siete de la mañana en el semáforo de esta calle. Una mujer va a cruzar y la vas a reconocer porque viste ropas muy raras, una falda hindú y un saco... ─ ¿Falda hindú? ¿Qué es eso? ─ Un vestido largo y una chaqueta de hombre ─ ¿Qué? ¿Te buscaste una mina medio rara? ─ No, Braulio, lo que tienes que hacer es detenerte junto a ella, como si no la hubieras visto. Tu camioneta tiene buenos frenos. Esperamos que se asuste, que te diga algo, quizá te insulte, y es ahí donde intervengo yo. Soy un desconocido que la ayuda, ¿me entiendes? ─ Ya veo, te la querés levantar... Braulio no estaba convencido. La camioneta tenía buenos frenos, pero era un riesgo. Lo persuadí con un billete de veinte pesos. ─ Yo voy a estar en la vereda, y cuando ella cruce tú avanzas y frenas casi rozándola ¿Me entiendes? ¿Te animas? Repetí la pregunta muchas veces y en todas Braulio abría sus ojos y movía las orejas al responder que sí. Esa noche no dormí y antes que amaneciera ya me había vestido, temblando de excitación. Estuve en el café a las seis y para entonarme tomé dos aperitivos y comí ansiosamente un salamín acompañado por queso en trocitos. A un cuarto para las siete estuve en la acera, a una distancia discreta de la senda peatonal, el lugar exacto por el que cruzaría. Mi corazón latió con fuerza cuando vi a lo lejos la camioneta de Braulio y escuché el ruido traqueteante del motor. Ella se detuvo a unos diez metros de donde la esperaba. Llovía. El cielo estaba cargado de nubes y los relámpagos y los truenos estallaban cada cinco minutos. Curiosamente recuerdo el calor del sol corriendo por mis manos y mi cara. La miré con atención, sin disimulo. El vestido era el mismo, sólo que había cambiado de calzado. Sandalias de cuero marrón en vez de los zapatos cerrados con hebilla. Era delgada. Su nariz formaba un ángulo extraño y el carmín apenas delineaba sus labios. Esperó el cambio del semáforo junto a los otros transeúntes. Lo único que alteraba la escena era la trompa de la camioneta de Braulio junto a la rastrojera Al sentir que la miraba, levantó la cabeza y me observó asombrada. Sonrió. Sus dientes eran perfectos y su sonrisa pareció llenar mi sangre. Levanté la mano y ella contestó el saludo. De pronto se volvió; el semáforo estaba en verde. Se dispuso a cruzar y unos metros más allá, Braulio avanzó con su camioneta. ─ ¡No! — grité, pero siguió caminando apurada, inclinada hacia un costado, repitiendo el movimiento de siempre ─ ¡No...! Braulio marchaba hacia ella; debía detenerse, pero no lo hizo. La embistió y la arrojó hacia adelante y hacia arriba. Voló como un globo de gas hasta convertirse en un punto entre las nubes grises. Bajó planeando al compás del viento y golpeó con violencia contra los adoquines. Rebotó tres veces y quedó inmóvil. ─ ¡No! Otro automóvil pasó por encima de su cuerpo y los huesos crujieron. La gente iba y venía sin advertir nada. La camioneta de Braulio siguió y se detuvo en la esquina, como esperando. Los demás coches continuaron, hasta que el semáforo volvió a cortar. Corrí hacia el cuerpo que se agitaba torpemente en el asfalto. Me arrodillé junto a ella. Tenía los ojos abiertos y un hilo de sangre caía por su comisura. Había perdido una sandalia y su falda hindú estaba sucia. La tomé de la espalda y me miró fijamente — No tengo tareas que cumplir... — la interrumpió un estertor — Tú tienes de sobra, aún para guardar. Soy una niña que no sonríe todavía. Siempre desamparada, como quien no tiene un hogar... ─ No digas eso ─ murmuré. Escuché el chillido de unos frenos a pocos centímetros. La gente se agitaba a mi alrededor ─ Quédate tranquila — agregué con una voz que me pareció hueca ─ Están llamando a la ambulancia. Aquello no tenía sentido. Se estaba muriendo y nadie hacía nada. ─ Yo soy pobre ─ siguió ella — Tengo la mente de una loca. Tú eres claro y brillante. Yo soy como una sombra. Tú estás seguro de ti . Yo caigo como la tarde y me muevo como se mueve el océano… Perdió consistencia y mis dedos atravesaron su cuerpo que vibró y se deshizo dejando en mis manos el vestido y la chaqueta. Unos segundos después se convirtieron en líquido y fluyeron por el declive de la calle hacia la abertura de las cloacas. Levanté la vista. Un policía me miraba. ─ ¿Se siente bien muchacho? Está hablando solo. Interrumpe el tránsito Me tomó de un brazo e hizo que me incorporara. En el lugar del cuerpo, una mancha verde desaparecía con la llovizna que no terminaba de caer. ─ No había nadie ─ aseguró Braulio después ─ Vos dijiste que era una mina, que debía frenar al lado, pero no había nadie en la calle. ─ La hiciste mierda, Braulio, la golpeaste con la camioneta, subió hasta el cielo y cuando cayó, otro coche le pasó por encima ─...después te arrodillaste y hablabas y hablabas a un montón de ropa que no sé de dónde salió. Casi te matan los otros autos hasta que vino el cana... La discusión siguió durante días. En el café, aunque lo pensaran, nadie iba a decir que yo estaba loco. Locos eran los de afuera, los yuppies vestidos con traje y corbata, los que trabajaban más de doce horas para ganar una miseria, los que se casaban y se iban del café. Me senté en una mesa alejada del ventanal Ella no volvería y de hacerlo me acusaría de cosas terribles. Ante la insistencia de mi madre, me inscribí en la facultad, pero nunca inicié las clases. En el café aprendí a jugar al billar y tomé ginebra con los más viejos. El primer día que lo hice tuve una inesperada sensación de alivio, y al mes de juego y alcohol, mi vientre había crecido como el de los demás. Cuando se cumplió un año, estuve a las siete y cuarto junto al ventanal. Ella no apareció y el paisaje tampoco fue el mismo. Coches diferentes se sucedían unos a otros. A partir de su muerte, el mundo siguió un curso ajeno a mí. A veces pensaba que el accidente fue necesario para terminar con el cruzar diario de la mujer, inocente en apariencia, pero que bloqueaba el fluir del universo. Desde ese momento, el río de las cosas y la gente corre con más fuerza. Poco a poco tuve la convicción de que aquello había sido el objetivo de mi vida. Ahora sólo me queda vegetar en el café, esperando el momento de mi muerte. De tanto en tanto, dormido o despierto, la sueño en la vereda un momento antes de cruzar. Su enorme sonrisa, sus ojos brillantes. Ese instante fue el punto culminante de mi vida. Mi mayor emoción. Ricardo Iribarren Número de Registro en la Dirección Nacional de Derechos de Autor (Colombia): 10-198-148 begin_of_the_skype_highlighting 10-198-148 end_of_the_skype_highlighting Fecha: 10-Nov-2008<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-1363279192006993125?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/1363279192006993125/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/06/el-accidente.html#comment-form' title='6 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/1363279192006993125?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/1363279192006993125?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/06/el-accidente.html' title='El Accidente'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/TBAo0EGZ4KI/AAAAAAAAAHY/oLOkRvp8fow/s72-c/accidente.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>6</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"A0cARH4yfip7ImA9Wx5SEU4."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-2823316287905536661</id><published>2010-05-23T12:06:00.002-03:00</published><updated>2010-08-06T20:57:25.096-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-08-06T20:57:25.096-03:00</app:edited><title>Vacilón</title><content type='html'><a href="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SbqjS2eE33I/AAAAAAAAADI/l9LKzGlWSiA/s1600-h/juguete_muneco-1-7047.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5312738254691557234" src="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SbqjS2eE33I/AAAAAAAAADI/l9LKzGlWSiA/s320/juguete_muneco-1-7047.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: right; height: 320px; margin: 0 0 10px 10px; width: 298px;" /></a>
 
 
 
 
 
1 
No importa si el párvulo dispuesto a arrojar la pelota contra los vidrios, odia a la dueña de casa, detesta a sus hijos o sigue un impulso atávico, incontrolable que lo lleva a lanzar el feroz balón contra la enorme ventana, procurando destrozarla, fragmentarla, convertirla en añicos; sobreviene el puntapié y la pelota describe una veloz trayectoria elíptica, trazando una certera y rápida parábola ; la física clásica hablaría del encuentro de dos cuerpos; de la fuerza a que actúa sobre el punto de apoyo b, produciendo el choque, la reacción, el impacto; pero con la misma rapidez de la trayectoria, una silueta se dibuja en el aire de la tarde, cargado de brisas azules y olor a magnolias y repele el balón antes que el vidrio inmaculado, destellante por las largas horas que el ama de casa dedicara a su aseo, se convierta en un frondoso puñado de agudas astillas, clavándose con un ansia ciega en la pared, en los marcos, en el alféizar; el muñeco gigantesco, sonriente, construido de metal, madera, nubes y humedades, de traje naranja salpicado de motas blancas, de gorro azul y una gigantesca sonrisa, recibe la pelota con el enorme zapato y la devuelve a los cielos; con una velocidad inaudita, el balón se pierde en los confines del día; el muñeco se curva entonces en una reverencia y queda inmóvil, agitando rítmicamente su pie derecho, quizá esperando otro pelota para enviarla a la estratósfera; se llama Vacilón: un robot creado para evitar que los balones de los niños destruyan los vidrios de la barriada.
 
— Señora, ¡esto es un atropello! 
— ¿Qué le pasa vecina? 
— He perdido la pelota de cuero que compré para mi hijo con los últimos ahorros de mi familia. Usted programó a Vacilón para que la enviara a la mierda. 
— Eso es falso. Además, yo no lo programé, fue mi marido 
— ¡Entonces fue su marido el que metió la pata, el que la embarró el que la cagó!. 
— ¡No hable así! ¡No sea grosera ¡ 
— ¡Soy grosera todo lo que quiera…! 
 
Y así las vecinas se lanzan una a la otra las negras y sutiles flores de la violencia desde el mediodía hasta el despuntar del crepúsculo; el resto de la vecindad trata de reconciliarlas y terminan tomando partido por una o por otra. 
 
— Vacilón es perverso — afirman algunos — hace lo que le viene en gana. 
 
— No tiene la culpa el chancho sino el que le da de comer — sentencian otros — Hay que reconvenirlo, regañarlo, ponerle los límites que trazan la decencia y las buenas costumbres. 
 
De acuerdo con esto último, todos se dirigen a Vacilón, cuya silueta se forma, cambia o desaparece al activar los controles de una caja roja. 
 
— ¿Por qué has despachado a la mierda la pelota? Comentan que la fuerza de tu patada la envió a las inmediaciones del imperio Romano de Occidente. 
 
El muñeco se encoge levemente de hombros sin dejar de sonreír; una vecina muy religiosa, se planta frente a él y recita aquellos fragmentos de las Escrituras que hablan de las armónicas relaciones entre las personas y explica que el repeler suavemente las pelotas evidenciaría el amor al prójimo; esa noche los vecinos cantan a coro, procurando que las armónicas voces relajen los complicados circuitos, los sutiles carbones, algunos de los cuales se forjaron en atanores angélicos, según comenta el fabricante mientras exhibe imágenes de seres alados que habrían intervenido en la construcción de Vacilón.
 
Toda la noche los vecinos adoctrinan al muñeco con palabras sabias y cantos embriagadores y al amanecer, cuando suponen que ya han influido en el cibernético cerebro y que los circuitos se han aquietado, colocan en sus pies una nueva pelota; antes de programar la patada, algunos se trepan a los altos oídos advirtiéndole una vez más que debe impulsarla con extrema suavidad; don Álvaro, el vecino más antiguo, a quien se le encomendó activar el control de la pierna del muñeco, pronuncia un breve discurso, mientras Vacilón mira al horizonte sin dejar de sonreír.
— Estamos en los finales del tercer milenio. La tecnología se adueña de los hombres y las cosas. Luego de haber chupado hasta el hastío los jugos del planeta, hemos logrado que el mismo nos entregue lo esencial de su vida en forma de angélicos tecnócratas ocupados en conjurar las fuerzas opuestas de la naturaleza y del trabajo del hombre. De ellas has surgido tú, hermoso Vacilón, símbolo de los alados conocimientos infusos aplicados a lo cotidiano. Tú, encargado de rebatir las pelotas que los pícaros niños lanzan contra las ventanas de los vecinos. Ahora te pedimos que la fuerza de tu pie se limite a devolver el balón antes de llegar a los frágiles cristales, sin dañarlo, sin arrojarlo a lugares lejanos e inconcebibles. De este modo lograremos el balance sin par de todas las energías del mundo, las inertes, las activas, las de los mundos visibles y los invisibles. ¿Estamos de acuerdo, querido muñeco?
 
Sin dejar de sonreír, Vacilón asiente con su gigantesca cabeza. Colocada la pelota junto al enorme pie, apenas lo retira como para tomar un pequeño impulso, y la patea enviándola sobre los techos de las casas, cruzando las noches y los días, perdiéndola en un cielo que se convierte a veces en mar encrespado y que ahora grita, salta y salmodia, recibiendo el veloz balón en sus olas eternas y crispadas. 
 
La segunda pelota perdida; el fracaso de la admonición y la persuasión, hace que los vecinos vuelvan a discutir; algunos son partidarios de medidas radicales; se tiene demasiada consideración a los robots y se olvida que son sirvientes de los hombres; muchos de los presentes pierden horas de trabajo hablando en el oído del gigante sonriente para que siga destrozando balones de fino cuero; harían falta medidas más duras; celdas de castigo; dejarlo sin comer y sin dormir. 
 
Otros vecinos insisten en que no se han agotado los recursos para persuadirlo; que no se ha orado lo suficiente a fin que el inicial espíritu angélico vuelva a descender sobre los circuitos para suavizar, amansar, convertir en blando lo rígido y finalmente lograr que los instintos se vean constreñidos por la mansedumbre filial, ya que el robot no es otra cosa que un hijo de los hombres y los ángeles que una vez lo engendraran. 
 
 
2 
 
A un par de kilómetros de los lindes de la ciudad donde los vecinos procuran convencer a Vacilón para que muestre los suaves flancos de su carácter, una serpiente alta como un edificio a la que llaman Antígona, custodia los límites del tiempo; no duerme ni se alimenta y se dedica a administrar el pasado, el presente y el futuro; observa en silencio y con expresión lejana las caravanas de peregrinos que atraviesan los sutiles senderos de las horas y los días por los que marchan a las diferentes eras; a partir de Antígona, se interrumpen las autopistas, desaparecen los automóviles y los seres humanos son trasportados por bueyes, asnos y caballos; allí el hombre se asomará a su propia creación; florecerá Babilonia la grande; Tales de Mileto gritará el asombro ante las cosas; Darío el persa emitirá un aullido de triunfo y de derrota y Roma será el centro del mundo; la gente se vestirá con túnicas y sayos y las mujeres cubrirán sus cabezas.
 
Un grupo de vecinos organiza una expedición para recuperar la primera pelota arrojada por Vacilón que ha caído en las afueras de Roma el día en que Bruto mata a César; en que sus partidarios se deshacen en llantos y desbordan las fuentes y colman los ríos; el balón está en poder de una pareja de campesinos que lo considera un regalo de los dioses, 
 
— Nosotros también somos dioses— afirman los vecinos al llegar a la humilde vivienda — Les pedimos este regalo y a cambio les daremos otros más valiosos. 
 
Abren una caja con finas piezas de oro, plata, diamantes, lapislázuli y rubíes; los campesinos eligen diez prendas entre las más valiosas y a cambio entregan la pelota; al regresar pasan junto a la serpiente Antígona que en todo momento mira al este y llegan al pie de Vacilón con la pelota intacta; en ese momento, una nave espacial se detiene sobre el grupo y dos seres con tentáculos en vez de manos y pies, muestran achicharrado, convertido en una pasa, el último balón que pateara el muñeco . Los seres se prosternan, cubren sus cabezas con cenizas y piden disculpas como si fueran los responsables de lo ocurrido; saben que las pelotas son escasas y valiosas por la tremenda mortandad de ganado y presentan la que encontraron: un testículo arrugado, seco, agreste y terroso, luego de haber resistido la fricción de una velocidad incalculable.
 
Los vecinos la exhiben a Vacilón que continúa sonriendo en dirección de los techos de pizarra, los pararrayos y las veletas; no pierde la expresión divertida, casi infantil, cuando una anciana de aspecto angelical sube hasta su oído sirviéndose de una escalera y desde la altura profiere una lista de groserías sin nombre; tampoco se inmuta cuando un grupo de vecinos entre los que se cuenta el dueño de la pelota, llegan hasta él y frotan en las tenues mejillas los restos del balón, pintando el rostro con una fea sustancia arcillosa.
 
— ¡Llega el doctor Aurelio! — grita alguien 
 
— ¡El doctor Aurelio.-…! ¡el doctor Aurelio! 
 
Vistiendo una túnica de trabajo verdosa y grácil, con grandes anteojos y los cabellos despeinados, el doctor Aurelio monta una carroza adornada con plumas de rinoceronte desde la cual saluda acompañado de siete muchachas muy bellas, ataviadas tan sólo con bikinis que apenas cubren los senos y los pubis y calzadas con gruesas y brillantes botas; los caballos que arrastran el carruaje llevan coronas, ya que según el médico, los nobles brutos serían príncipes, princesas y reyes sometidos a un sortilegio en este mundo.
 
— La energía de Vacilón está alterada — afirma con seguridad luego de revisar el muñeco y sus secretarias, sin dejar de moverse rítmicamente al compás de un Rap ultramoderno, muestran las enormes jabalinas que serán utilizadas como agujas; el doctor habla a la multitud expectante. 
 
— Las agujas tienen pequeños receptores que aportarán a Vacilón la fuerza celeste para conectarse con los lejanos astros y lograr que una partícula de ira generada en su nacimiento, no se traslade a su pie derecho. Sólo así podremos salvar las pelotas de la destrucción. 
 
3 
 
En tanto los peregrinos van y vienen a las distintas épocas de la historia custodiadas por Antígona, la boa gigantesca que guarda y mantiene los minutos, las horas y los años; desde los inicios del hombre hasta la era angélica y atómica; desde los milenios a las fracciones de segundo son restaurados y archivados en la sangre de la enorme serpiente, quien decide si los viajeros deben marchar al futuro o al pasado más remoto; muchos afirman que esta selección es un capricho de la serpiente, pero los más aseguran que sus decisiones se basan en una sabiduría que excede el pensamiento de los hombres.
 
Algunos peregrinos del siglo XIX vestidos con elegancia, cruzan el sendero de Antígona; otros, pobremente ataviados, escapan de la restauración monárquica; un grupo de hombres prehistóricos caminan descalzos dejando sus huellas en las hirvientes rocas que rodean a la serpiente, la que impasible y serena contempla todo con ojos rasgados y profundos, mientras hombres mujeres, niños, animales y plantas atraviesan la seda exigua y levemente espinosa que mana de su cuerpo y se extiende como una rara y permeable cortina .
 
Muchos se preguntan: ¿qué hay en el cerebro de la serpiente? ¿Qué siente el extraño ofidio? Antígona está atenta a lo que ocurre tres kilómetros más allá con Vacilón y su patada a la que los vecinos tratan de conjurar. 
 
4 
 
— La maravilla de la acupuntura está obrando sobre los circuitos angélicos — exclama cada tanto el Doctor Aurelio frente a la multitud enfervorizada mientras señala al muñeco que no deja de sonreír; las agujas cuelgan como racimos de su nariz y sus orejas, mientras que el resto se reparten en el pecho, el vientre, las piernas y el pubis; en las puntas, los receptores aportan energía celeste y la distribuyen a través de los canales del Chi; la fuerza restauradora se concentra en el perímetro del muñeco, haciendo que brille con tonos tornasoles; los vecinos no se mueven del lugar, fascinados por los destellos de Vacilón que les recuerdan los años de infancia, los primeros amores y una tarde en la que caminaran entre árboles de azahar, contemplando la suave geometría de las corolas.
 
— Con este tratamiento se convertirá en un dulce muñeco y no aplicará a las pelotas la fuerza incontrolable que proviene del averno — afirma el boticario de la cuadra que aún vende medicamentos antiguos en frascos color caramelo. 
— ¡Será bueno, será muy bueno como un niño bueno! — dice la anciana doña Pepa mientras la prótesis dental bailotea en su boca. 
 
Es la hora de retirar las agujas; ante un toque de trompeta, las hermosas asistentes del doctor Aurelio se descalzan para trepar por el muñeco; sus delicados pies y sus hermosas manos, se aferran a la carne húmeda y tenue y al son de una música sincopada, quitan jabalina por jabalina; les basta una leve presión para que cedan y abandonen los poros de la carne casi celeste. 
 
Una muchacha rubia, mostrando sus redondas nalgas, trepa hasta el pubis de Vacilón y con un gesto triunfal retira la última aguja; entonces, el cuerpo del muñeco se tiñe de una sustancia etérea, morada, con tintes verdosos; el sol de la tarde al caer sobre la eterna sonrisa, traza notas de luz que se repiten formando una melodía y el cuerpo del muñeco brilla aún más, llenando el lugar de una extraña, intensa y hermosa luz, como si se tratara de otro sol o de otra luna; los vecinos gritan de admiración.
 
— ¡Es otro Vacilón! — repiten y repiten señalando los fulgores traviesos que recorren los brazos, los zapatos; que se trepan a sus ingles y se sumen en los resplandores solemnes del pecho, el cuello y las extremidades. 
 
El Doctor Aurelio está radiante; sus hermosas secretarias, calzadas otra vez con las argentinas botas, lo rodean abrazándolo. 
 
— ¡El muñeco está curado! — anuncia el médico con tono triunfal y la multitud lo ovaciona, arroja papeles, silba y enloquece; los viajeros del tiempo que acaban de recorrer los circunvalares caminos de la serpiente Antígona, se suman a la gloriosa ovación. 
 
— Ahora la prueba definitiva — el médico muestra una enorme pelota de cuero de cebú amarillo que pasta en las laderas heladas del Monte Fuji, y tres de sus secretarias la colocan junto al pie del muñeco — Verán que su patada apenas llegará a cubrir el espacio que se tiende entre una acera y la otra. 
 
Vacilón vuelve a tomar el corto impulso llevando su pie hacia atrás. 
 
Un estallido de luciérnagas. 
 
Un vuelo de mariposas. 
 
Con el puntapié de Vacilón, todo se detiene; el tiempo cuelga del aire de la tarde y por un momento los hombres sabrán que aquel día no tendrá crepúsculo; que no llegará la noche; los viajeros del tiempo serán arrastrados por olas negras que invadirán las calles; los vecinos se verán unos a otros con los ojos desorbitados, las lenguas negras saliendo de las bocas y las carnes cayendo de a pedazos. 
 
Pocos sabrán que la fuerte y preciosa pelota hecha del cuero del último cebú amarillo que pastara en las laderas del Monte Fuji, habrá golpeado la cabeza de Antígona, la serpiente del tiempo, quien caerá muerta a un costado de sus sedosos senderos; que la tela tenue que surgía de su cuerpo, se habrá rasgado para siempre, haciendo estallar los días, las horas, los años, las centurias y los milenios. 
 
Agonías súbitas y nubes provenientes del averno; abismos abiertos en la tarde, tragando a toda una generación; ya no tendrán sentido los logros de la historia y todo se hundirá en el súbito olvido. 
 
En medio de la noche sin espacio y sin tiempo, espesa como una gelatina, el muñeco brillará más que nunca y cuando el propio planeta se reduzca a una minúscula partícula, seguirá incólume, con su sonrisa tendida a los vientos de la tiniebla eterna. 
 
El tiempo volverá a engendrarse; regresará la vida, y otra humanidad se creará a sí misma y derivará por los peñascos del espacio y en vez de la serpiente controlando los minutos, las horas, los días y las centurias, el enorme muñeco inmóvil y sonriente enviará con su patada a los peregrinos hacia uno y otro sendero de la historia. 
 
Ricardo Iribarren 
 
Registro Nacional de Derechos de Autor Nº :1-2009-9264 — Colombia 2009<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-2823316287905536661?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/2823316287905536661/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/05/vacilon.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/2823316287905536661?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/2823316287905536661?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/05/vacilon.html' title='Vacilón'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SbqjS2eE33I/AAAAAAAAADI/l9LKzGlWSiA/s72-c/juguete_muneco-1-7047.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"Ck8CRH87fip7ImA9WxFQEUo."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-7982092035327576335</id><published>2010-05-06T15:32:00.000-03:00</published><updated>2010-05-06T15:34:25.106-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-05-06T15:34:25.106-03:00</app:edited><title>La Esfera y el Rayo</title><content type='html'><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/S-MLfu6jjkI/AAAAAAAAAHQ/lydeoLLKodI/s1600/la+esfera+y+el+rayo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/S-MLfu6jjkI/AAAAAAAAAHQ/lydeoLLKodI/s320/la+esfera+y+el+rayo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468227012355395138" /></a> 1 Cuadros, esculturas y tapices, convertían la oficina del señor Arkadin en un museo que se alteraba diariamente debido a la reflexión de la luz al atravesar los ventanales biselados y polarizados por un bailarín tailandés que trabajara en ellos siete días y siete noches al son de danzas tradicionales y que al terminar se suicidara colgándose de la viga central del techo; los vidrios cambiaban la apariencia de las cosas y las personas de acuerdo a las horas del día y era así que entre las siete y las once, se iniciaba el Tiempo del Bronce y las paredes, las obras de arte y el propio Arkadin junto a su secretaria Aurelia, parecían objetos de metal y tanto ellos como los visitantes, permanecían inmóviles unos frente a otros, mirándose fijamente, como las estatuas de la plaza cercana y cuando debían caminar, lo hacían con mucha lentitud, suponiendo que aquellos serían los movimientos de las figuras de cobre y concreto que durante las noches bajaban de sus pedestales para recorrer la grama cubierta de rocío; entre las once y las dos de la tarde, el sol a través de los vidrios inauguraba el Tiempo de la Madera en el que los objetos y la gente se mostraban como grandes troncos con vetas profundas y cortezas nudosas y el señor Arkadin ordenaba que la actividad se interrumpiera y que Aurelia, retocando su manicura, entonara las canciones de Tom Bombadil, mientras en su cabeza la luz reemplazaba los finos cabellos rubios por hojas de abeto francés; el resto de la tarde hasta el crepúsculo, el sol, al cruzar los vidrios, llenaba la habitación de globulosas estructuras blancuzcas que se deshacían ante cualquier contacto, por lo que llamaban a este período el Tiempo del Yeso, donde la actividad disminuía y todos se desplazaban con lentitud, como si estuvieran dentro de una gran burbuja, y era en los minutos que precedían al atardecer, cuando los efectos desaparecían y las cosas y las personas tomaban sus dimensiones y apariencias reales que enseguida se sumergían en las nieblas amarillas de la luz artificial. Clientes, visitantes ocasionales y todos aquellos que recibían la noticia de su existencia, procuraban entrar en la oficina para admirar la escultura más amada por Arkadin y su secretaria, que ocupaba el centro de la habitación y que mostraba un rayo atravesando espacios diferentes, sugeridos por tenues planchas de acrílico al que interrumpía de pronto una esfera, de modo que el movimiento zigzagueante y rectilíneo era quebrado por la suavidad de la forma circular, lo que disminuía la tensión del primero y graduaba las desviaciones de la quebrada trayectoria, como años atrás explicara Arín Puspín, su creador, en la única y magistral conferencia que brindó acerca del trabajo y que luego sería desarrollada por críticos de toda laya que no dejaban de brindar charlas, filmar películas y promocionar la obra exponiendo su significación profunda, por la cual las dulces formas de la esfera interrumpían la tensión propia de este siglo. En aquella conferencia inaugural sobre la escultura, Puspín habló sobre los significados del rayo como distintivo de los dioses escandinavos para quienes era un símbolo del poder y exhumó el sentido de la esfera que entre los chinos simbolizaba el cielo y para los presocráticos la perfección y el cese de todos los movimientos, así como la forma redonda de las caderas de las mujeres, anticipando la procreación y el sentido del Yin que es mucho más poderoso que el Yang según el Tao Te King; en la filmación de la conferencia se veía al escultor gordo, rubicundo, mientras su obra aparecía pequeña, casi deslucida, comparándola con la belleza contundente que adquiriera en años posteriores y en la cual el creador, que ya en esa época tomara el camino sin retorno de la droga, no había intervenido para lograr la apariencia que durante el día, en la oficina del señor Arkadin, pasaba por las formas del bronce, la madera y el yeso para al final de la tarde deslumbrar unos minutos con la perfección que trasuntaba la síntesis de los elementos opuestos, de la esfera y el rayo. Al señor Arkadin y a su secretaria no les importaba que los libros, los teléfonos, las computadoras, se alteraran con la luz ni que el Picasso y el Chagall que se levantaban majestuosos en la pared del fondo, se metalizaran, se convirtieran en madera plena de vetas o en obesos glóbulos de yeso; no importaba que los tapices elaborados por varias generaciones de artistas en el lejano Reino de Siam, se sumergieran en las aguas aberrantes de la luz pervertida, (como gustaba llamarla Aurelia, repitiendo la frase a todo el que quisiera oírla y marcando la “erre” de aberrante); no importaba que Arkadin, su secretaria, los clientes y los visitantes se convirtieran en seres morenos, teniendo en cuenta su propia aprehensión por la gente de color y que el azogue le devolviera la imagen de un hombre de piel oscura con labios blancos; lo importante era que La Esfera y el Rayo, esa pieza bienamada, se disolviera, destruyera y volviera a armarse diariamente, pese a que en los atardeceres, cuando las cosas de la oficina regresaban por unos instantes a la normalidad, mostrara una belleza lejana y sensual como nunca la había tenido; el temor de Arkadin era que alguna vez se sumergiera para siempre en ese caos cotidiano y no retornara, aunque su secretaria le hacía notar que la vitalidad de la pieza era muy superior a la que aparecía en las antiguas fotos, y afirmaba: ¡La obra se está creando a sí misma! ¿No lo cree así, señor Arkadin?, Arkadin no lo creía y aquel cambio era para él la interrupción de un devenir en el que reinaba la estable esfera del sol por otro cubierto de nubarrones, truenos y rayos; la interrupción de la paz y la serenidad que debía trasuntar la obra por impulsos oscuros que agitaban los corazones de las gentes que día tras día formaba largas colas en la puerta de la oficina con la esperanza de apreciar unos segundos la escultura que obligaba a su propietario a tocarla una y otra vez para probar con el sentido del tacto aquello que se escabullía sombríamente a los ojos. 2 Grupo numeroso y selecto de visitantes. Arkadin se disculpa. — Tenemos problemas con la luz, pero ustedes pueden palpar suavemente la obra, completando con el tacto lo que oculta la vista por esta jugarreta del sol al atravesar los vidrios biselados y polarizados. Ante las palabras del señor Arkadin, todos se abalanzan sobre la escultura y compiten entre ellos por colocar encima de la pieza sus manos ansiosas y temblonas. — ¡Yo también quiero tocarla, madre, quiero apoyar mis pequeñas manos sobre la suavidad de la piedra! Niño de gorro azul, pantalones cortos y una paleta de franjas incandescentes con sabor a fresa. A él también lo fascina la serenidad gozosa de El rayo y la Esfera. Con la bendición de Arkadin, su madre lo levanta y toca la escultura. Nadie advierte que un momento antes sus manitas se habían posado sobre la chupeta. En un principio, ni el señor Arkadin, ni Aurelia, ni el resto de las personas, excitadas por haber tenido contacto con la famosa obra, advierten la mancha con forma de corazón que crece implacable hacia el interior de la pieza. Al otro día, en el Tiempo del Bronce, Arkadin descubre un pequeño triángulo grasoso en la intersección del rayo con la esfera. Allí, la cardíaca silueta se muestra como un batiente corazón de acero. En el Tiempo de la Madera, la mancha se traslada hasta uno de los tres quiebres del rayo donde se acurruca. ¡Parece un pollito!, exclama Aurelia con voz chillona, señalando sus estrías similares a plumas y alerones En el Tiempo del Yeso, crece hasta cubrir toda la pieza que parece atravesada por la intangible sombra de un corazón. Finalmente en la noche, cuando la escultura recobra su aspecto original, el pequeño triángulo se convierte en un punto luminoso que salta una y otra vez a lo largo del rayo y se introduce en la esfera — ¡Un restaurador! ¡Mi vida por un restaurador! — Clama Arkadin con tono dramático mientras Aurelia llama por teléfono a uno de ellos, famoso por sus treinta años de experiencia. Fauna extraña y caprichosa pero necesaria — piensa el propietario mientras observa al restaurador preparar una alquímica batería de elementos cuidadosamente calibrados. Antes de empezar su trabajo, el técnico reflexiona. — Creo que el corazón queda bien ¿No pensó en consultarlo con el escultor? — Señor restaurador, ni usted ni yo somos artistas, pero nuestra misión es mantener el impulso original que llevó a esta pieza a ser lo que es. Yo con mi dinero, usted con sus líquidos, entre ambos exorcizaremos esta diabólica mancha. El técnico termina su trabajo cerca del mediodía. Bajo el Tiempo del Bronce, la pieza aparece pura, rotunda, sin nubarrones de manchas rebeldes. Arkadin y Aurelia aplauden con entusiasmo y el restaurador saluda con una reverencia antes de marcharse. En el Tiempo de la Madera, la mancha vuelve a perfilarse, primero tímidamente, luego como un diseño aceitoso en la corteza. En el Tiempo del Yeso, adquiere una consistencia granulosa y blanca, se separa de la obra y marcha por toda la habitación. El señor Arkadin se hala los cabellos y llama nuevamente al restaurador, quien regresa al otro día en el Tiempo del Bronce. En la escultura, el corazón late desfachatadamente. Un nuevo diálogo entre los hombres. — Señor restaurador, su trabajo ha sido oneroso, pero superficial. La obra de arte vuelve a mostrar los vestigios de la mancha. Esperamos los resultados de su accionar. — ¿Está seguro que ese detalle no estaba desde antes? — pregunta a su vez el restaurador — ¿Cómo sabe cuál era la forma original de la escultura si usted mismo me dice que cambia con la luz? Cierta vez en mi larga carrera, encontré una obra que se creaba a sí misma al margen de quien le había dado origen. ¿Está seguro que no es éste un caso parecido? Con aire triunfal, Aurelia trae las fotos de la escultura y el video que la muestra junto a su autor. — Deben reconocer que estos documentos gráficos no exhiben la fuerza y majestuosidad que ha cobrado la obra en este tiempo, cualidades que han sido reforzadas por la mano inocente que trazara este dulce corazón en el punto exacto donde el rayo se une con la esfera; es la fuerza que invade lo receptivo; el ósculo agresivo sobre la piel cerúlea de la amada. — Quiero que la retire de la base y la lleve a mi apartamento privado — ordena secamente Arkadin. El restaurador se niega. — Debe saber que una obra de arte es más sensible que un ser humano a los cambios de temperatura, de presión, a las alteraciones de los husos horarios, al jet lag, a las emociones de su dueño y todo lo que lo acompaña. — Señor restaurador, le insisto que cumpla la orden. La escultura es mía y pagué por ella. Si quiero destruirla, puedo hacerlo. — Señor Arkadin, si desea despedazar la obra, busque otro hombre. Yo no destruyo obras de arte. — No le estoy pidiendo eso, sino que la traslade. — ¿Se ha fijado cómo está sujeta a la mesa? — el restaurador muestra un grupo de caños muy pequeños que la atraviesan y forman parte del conjunto estético — hay que desguazarla en tres o cuatro trozos y ensamblarlos en el destino. Para eso debe encontrar al artista, ya que usted pretende conservar el impulso originario, la emoción eidética, la imagen ideal de lo que fue en su origen la obra de arte. Sólo él puede modificarla. Sólo él dispone de la sagrada llama. — ¿Y dónde encuentro al artista? — Ese es su problema, señor Arkadin. Para eso debiera ayudarle su dinero. 3 El señor Arkadin atravesará el Reino de Siam, las Nieves del Kilimanjaro y los caminos de Katmandú buscando a Arín Puspín, el creador de la Esfera y el Rayo y mientras cruce desiertos y llanuras cubiertas de nieve, en su oficina la escultura seguirá cambiando, la gente reclamará verla y se instalarán en las calles y encenderán hogueras para alumbrarse y calentarse durante la noche, en tanto que Aurelia, sin una explícita orden, no sabrá que hacer; hospitales, barrios apartados, grupos de gente muy pobre, sabrán que en esa obra llamada La Esfera y el Rayo, un niño habría dejado su corazón y la noticia se trasmitirá de boca en boca y atravesará las fronteras de la ciudad, llegará a los pueblos vecinos y todos se presentarán en largas caravanas, entonando cánticos y exigiendo ver aquello que se convertirá en el sentido de sus vidas. América Latina, África, Asia hasta sus confines, serán los destinos del señor Arkadin y en antros de perdición, morideras y lugares innombrables, pagará verdaderas fortunas a personas que afirmarán conocer a Arín Pouspín, para finalmente encontrarlo en una playa abandonada del estrecho de Gibraltar, donde el artista, enloquecido por las drogas, se dedicará a comer arena de a puñados, mientras las multitudes lo rodearán como a una atracción turística — La escultura… — el hombre observará al señor Arkadin con cara de imbécil. — Claro, alguna vez fui artista y gané premios internacionales. — Se llama La Esfera y el Rayo, ¿la recuerda? — Tendría que verla. En el hotel tengo fotos…. Lo conducirá a un hotel destartalado, lleno de gatos, prostitutas y traficantes y en un sucio cuarto, exhumará otra fotografía que lo mostrará sonriente junto a la pieza, la que parecerá un simple esbozo, un borrador, algo carente de la belleza serena y agresiva del original. A muchos kilómetros, en la oficina del señor Arkadin, Aurelia no tendrá tiempo de arreglar sus uñas, ya que las manchas en la escultura se multiplicarán, como si los ácidos que le aplicara el restaurador la hubieran convertido en algo vivo con capacidad de reproducirse y emitir sonidos, al principio suaves murmullos, luego tiernas melodías, acordes sinfónicos e himnos llamando a la guerra y a la paz, mientras afuera se formará una religión con adeptos, sacerdotes y ofrendas en torno a La Esfera y el Rayo como objeto de culto y emergiendo del cemento de las calles, surgirán profetas capaces de interpretar los cambios de la obra y traducir los mensajes ocultos en su música y ante los numerosos reclamos, Aurelia deberá permitir las visitas y contratará los servicios de una vigilancia privada que será impotente ante la fuerza creciente de la masa y en una de las manifestaciones, un guardia, asustado, recordará las palabras de Napoleón: Cuando muchos se rebelan, basta con matar unos pocos en las líneas delanteras para que las demás retrocedan y disparará ciegamente asesinando a un joven de un balazo en la cabeza, ante lo cual, en el centro de la esfera se formará una hermosa flor roja que supurará líquido espeso, gelatinoso, de un color similar al del cinabrio y con esa muerte se suspenderán las visitas, pero uno de los sacerdotes de La Esfera y el Rayo, sabrá lo de la flor encarnada y volverá a los adeptos afirmando que la obra llora sangre, con lo que se dividirán los fieles y se acusarán unos a otros de vacilaciones, de falta de decisión, y de producir el sufrimiento de la escultura. Arkadin y Arín Puspín llegarán a una ciudad tomada en la que el ejército bloqueará el edificio donde se encuentra la oficina y para acceder, ambos deberán aguardar muchas horas a que el comandante del arma los reconozca y acepte la entrada, mientras en la calle la multitud se preparará para la guerra, ya que todos sabrán que se encuentra el autor de la escultura y temerán que la misma se venda, traslade o sea retirada del país. — Esta no es la obra que modelé hace diez años — afirmará Arín Puspín frente a la enorme estructura roja, vibrante, llena de sangre y a punto de explotar — Nunca pude ni podré hacer una cosa como ésta. Los sonidos que escaparán del vientre de la obra, reproducirán una disonante marcha fúnebre y las notas plañideras llegarán hasta la calle y se mezclarán con el sonido de las ametralladoras, los fusiles y los cañones, mientras los ondulantes reflejos de las llamas alumbrarán los rostros furiosos de la masa. — Cierre las ventanas — pedirá Arkadin a su secretaria. — Tengo necesidad de descansar. — ¿Qué edad tiene, don Arkadin? — preguntará Arín Puspín. — Cincuenta y tres — Están muy bien los cincuenta y tres, porque no son cincuenta y dos ni cincuenta y cuatro, y mucho menos cincuenta y uno. Cinco y tres son ocho, y ése es el número perfecto, el número que lleva la paz. Dicho esto, Arín Puspín se abrazará a la escultura mientras retumbarán disparos, gritos, golpes y en la escalera el ejército procurará detener a la multitud que intentará subir por la fuerza a la oficina. — ¿Y cómo se obtiene la paz, señor escultor? — Escuche a la obra. Aunque yo lo haga, no hay nada que pueda aprender; ya no es lo que creara en un tiempo entre los vahos del alcohol y la heroína. — Señor Arkadin, dice el ejército que no puede controlar a la multitud. — afirmará una Aurelia, despeinada, con las uñas rotas y herida de muerte, que en sus últimos momentos se arrodillará en un postrero gesto de adoración a la escultura. — Es la guerra — dirá Arín Puspín con una sonrisa— Un movimiento colosal de todas las cosas que tiende a un nuevo orden. Ya nada será como antes. Su objetivo de trasladar la pieza, será imposible. Vibrará la oficina y de la escultura manará sangre, escurriendo hasta la calle y uniéndose a las heridas de los fieles; se escucharán gritos en las escaleras y la multitud abrirá la puerta con un aullido de júbilo, mientras Arkadin y Arín Puspín, procurando la paz, saltarán por la ventana olvidando que se encuentran en un décimo piso, pero ambos flotarán en el aire de la tarde, en las nubes bajas y flotarán y flotarán sobre la guerra y la muerte y con una sensación de serena euforia, verán abajo a las personas y a las cosas como pequeñas hormigas. Reventarán las ventanas de la oficina y la multitud devorará a la escultura que se transformará en una sustancia leve y carnosa, la que reproducirá al instante cada parte que le quiten y sus fieles descontrolados, comerán trozo a trozo y al tragar su carne, se convertirán en cucarachas tornasoles, brillantes y furiosas que morirán lánguidamente no sin antes morder a los demás y convertir la humanidad en un gran cucarachero suicida, hasta que los edificios y los cadáveres sean desguazados por el tiempo, el abandono y el olvido. Arkadin y Arín Puspín sentirán que el viento de la noche embolsa sus trajes y en vez de caer planearán hacia el sur, se extenderán por encima de las hogueras y de los crecientes muertos, sintiendo un júbilo desconocido y en las calles incendiarán casas, automóviles, animales y toda la civilización, entonando cánticos agoreros de un futuro celeste. El escultor y el empresario seguirán flotando y viajarán a un lado y al otro empujados por las brisas y se unirán con los seres invisibles que pueblan las capas de la atmósfera y con ellos tendrán hijos, mientras en la tierra se abrirán agujeros negros y los sobrevivientes de la guerra se transformarán en ratas y en alimañas. Pasarán los años, vendrán los alados nietos de Arín Puspín y Arkadin, hasta que una tarde, en el filo del fin de los tiempos, sus vuelos los devolverán al sitio donde había estado la oficina y en el que la escultura se habrá convertido en una enorme planta carnívora, quizá lo único vivo en el planeta, y allí, en el punto exacto en que se arrojaran por la ventana aquel día lejano, cuando buscaran la paz en medio de la guerra, perderán su condición de alados y se estrellarán contra el suelo. Los últimos que morirán en un mundo de muertos. Ricardo Iribarren inscripción en el Registro Nacional de Derecho de Autor (Colombia) Nº:1-2009-5960<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-7982092035327576335?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/7982092035327576335/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/05/la-esfera-y-el-rayo.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/7982092035327576335?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/7982092035327576335?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/05/la-esfera-y-el-rayo.html' title='La Esfera y el Rayo'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/S-MLfu6jjkI/AAAAAAAAAHQ/lydeoLLKodI/s72-c/la+esfera+y+el+rayo.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"DEUER3oyeCp7ImA9Wx5SEUQ."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-9042811190381436310</id><published>2010-04-27T14:22:00.003-03:00</published><updated>2010-08-07T12:50:06.490-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-08-07T12:50:06.490-03:00</app:edited><title>"Si encuentras un Buda..."</title><content type='html'><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315665512057678594" src="http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/ScUJnp7-KwI/AAAAAAAAADQ/MaDM_uCcgqI/s320/wine__agris_robs_resize.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: right; height: 320px; margin: 0 0 10px 10px; width: 214px;" />
 
— ¡Sangha…! 
 
Varios niños jugaban en el portal del templo; en las cercanías del altar, una pareja de ancianos ofrendaba una flor de loto. Surachai, el viejo sacerdote, encendía las velas junto a la estatua de Buda y como siempre se preguntaría por el significado de alguno de los doscientos cincuenta preceptos del Theravada. 
 
— ¡Sangha…! 
 
Ninguno de ellos escuchaba la voz femenina, el tono cálido lleno de ecos, así como tampoco oían el rugido del Tigre de la Impermanencia que llegaba de las montañas del este. La bestia no saltaba de pronto. El ataque era lento, diferido, creando la ilusión de que el tiempo y la vida eran eternos. 
 
— ¡Sangha…! 
 
Era mi segundo nombre, el que fuera elegido por los dioses. Sólo conocido por mis padres y por el prior de un templo lejano, ahora llegaba de las profundas piedras de la pagoda. En silencio, mi cuerpo respondía, aunque mi mente sólo pronunciaba la primera parte de una frase. 
 
— Si encuentras un Buda… 
 
Faltaba una palabra que no llegaba a mi lengua, pero recorría mis miembros y cosquilleaba en las puntas de mis dedos. 
 
— !Sangha…!¡Sangha…! 
 
La voz pronunciando mi segundo nombre me hacía vibrar como una casa en medio de un terremoto; como un condenado al escuchar por última vez el canto de los pájaros. 
 
— Si encuentras un Buda… — Otra vez mi respuesta truncada; otra vez mi vientre dispuesto a saltar. 
 
De pronto los árboles dejaron de agitarse y los pájaros de volar Los niños quedaron inmóviles en distintas posturas de juego. En las cercanías del altar, el anciano miraba con ternura a su mujer y levantaba la mano en una caricia suspendida. Más allá, Surachai había interrumpido el gesto de encender una vela.. Un vendaval luminoso arreció en mis entrañas y me trajo recuerdos de otras eras que vibraron en el inerte viento de la tarde. En aquel mundo quieto, yo me llenaba de luz; el llamado provenía de la pagoda y a la vez de las puertas del Nirvana. La Iluminación latía en el aire. Amenazaba desgarrar mi ser para ofrecerme la conciencia absoluta, única forma de vencer al Tigre de la Impermanencia. Aquello explicaba mi alegría ante el reclamo, aunque la voz y la presencia de una mujer pudieran resucitar mis deseos mundanos a los que consideraba vencidos.
 
— ¡Sangha…! ¡Sangha! 
 
Mi respuesta seguía incompleta. Pronuncié en voz alta las cuatro palabras: Si encuentras un Buda… El resto de la frase atravesaba las plantas de mis pies, trepaba por mis piernas y se detenía en mi sexo. 
 
— ¡Sangha…! ¡Sangha! 
 
Parecía absurdo, pero aquello que debía precipitarme en la Iluminación, también me llenaba de anhelos vagos y lejanos. 
 
— ¡Sangha…!¡ Sangha…!¡ Sangha…! 
 
El llamado implacable se elevaba como humo desde las viejas piedras, desde los cimientos de la pagoda. 
 
Caminé hasta el salón donde los otros monjes oraban en círculo. También estaban inmóviles y callados, con las cuentas entre los dedos y las cabezas bajas. 
 
— ¡Sangha…! 
 
La voz llegaba de la base cuadrada de la estupa. Mientras descendía las gradas, una luz celeste que provenía del sótano, recorrió mi piel. 
 
— ¡Sangha! ¡Sangha…! 
 
La alegría desbordante, casi escandalosa, entró por mi nariz, mis orejas y mis ojos. No me sorprendió encontrar una mujer desnuda parada frente a mí, con los cabellos sueltos. Vi su imagen borrosa; había llegado al límite del abismo luminoso y bastaba un soplo, el suave roce de un ala o la levedad de un pensamiento para precipitarme en él. 
 
Ella me miró sin hablar. Era la propia Iluminación. Sólo así podía conocer mi nombre oculto. De unirme a su cuerpo, lo haría con el Buda del centro del universo; conocería los remotos eones sin abandonar la pagoda; desde las eras más lejanas, hasta cada una de las flores de los cerezos del parque. 
 
Abracé a la mujer. Su piel era suave y luminosa, pero algo me impedía hundirme en el abismo; era el vaivén de un pensamiento que llegaba, partía y luchaba contra la luz embriagadora; contra el avasallante conocimiento que mostraría todo. 
 
— ¡Sangha! — repitió ella junto a mi oído 
 
— Si encuentras un Buda…— contesté una vez más 
 
La otra parte de la frase llevó a mis ojos a contemplar la enorme hacha que colgaba de la pared a pocos pasos de donde estábamos. Con ella, el monje Thaksin cortaba diariamente la leña. Lejano, perdido en las montañas del este, aún escuchaba el rugido del Tigre de la Impermanencia. 
 
Continuaba la diferencia entre lo agradable y lo desagradable, entre el placer y el dolor, pero frente a mí estaba el punto en que todo se extinguía. Allí las cosas se convertían en almohadas; en velas agonizantes. Supe de mis vidas anteriores: había sido un santo, un Anāgāmī, pero también un monje corrupto y un emperador asesino dominado por los tres venenos. Mi mente era una sombra débil en medio de la luz; una llama oscura a punto de extinguirse bajo el viento de la Iluminación. La mujer se había arrodillado a mis pies con una ofrenda de frutas, dispuesta a adorar al Buda que asomaría por mi pecho.
 
— Si encuentras un Buda… 
 
Mis manos tomaron el hacha, la blandieron y me bastaron dos golpes para separar la cabeza de su tronco. La sangre saltó, cubriendo mi túnica azafrán. En medio de espasmos dolorosos, mi cuerpo y mi mente se oscurecieron y los eones se alejaron vertiginosos. El mar de luz crepitó y las aguas me devolvieron a la playa que era el mismo sótano en la base de la pagoda. La cabeza de la mujer tenía los ojos abiertos y me miraba con ternura. Lo último que recuerdo es haberla colocado sobre el cuerpo, cubriéndolos piadosamente con mi túnica.
 
 
Al despertar escuché a los monjes orando. Habían empezado sin mí. . Estaba desnudo y mi túnica permanecía a pocos pasos, limpia, sin huellas de sangre No vi el cadáver ni había rastros del asesinato. Me vestí, subí al salón circular y empecé a orar junto a los otros. 
 
— Ayer estuviste a las puertas de la Iluminación — me dijo en un susurro el monje más anciano mientras marchábamos al refectorio. 
 
— Fue un engaño — expliqué— Los deseos mundanos se vistieron de Iluminación. 
 
— Está bien — asintió el maestro — Seguirás la senda del peregrino, practicarás el sacrificio y los preceptos y luego de muchos eones, renacerás como Bodhisattva Quizá, en otra eternidad, puedas convertirte en Buda. 
 
Miré el rostro del anciano. Otra vez la frase que atravesaba mi garganta como una daga oscura. Pronuncié para mis adentros la primera parte: Si encuentras un Buda… el resto volvía a agitar mis miembros, intentando llegar a mi cerebro. 
 
Durante la segunda ronda de oración, nos sentamos en círculo. En silencio, esperaríamos que el prior diera tres vueltas alrededor de nosotros. El pensamiento regresó. Ya no era la respuesta a la voz de la pagoda que pronunciaba mi nombre. Arrancaba de mis entrañas como una ola incontenible y mientras la sentía llegar, recordé vagamente un Sutra que describía la oscuridad como otra cara de la luz. Luego las palabras me anegaron. En medio de un cielo negro, vi la frase completa, iluminada por un siniestro sol. Debía pronunciarla, aunque desatara una tormenta.
 
— Si encuentras un Buda, ¡mátalo! 
 
Los monjes interrumpieron sus oraciones y me miraron con horror. Algunos se incorporaron y quisieron escapar, pero fue inútil. Como hojas en medio de un vendaval, sus pieles cayeron mostrando los tejidos, los músculos y los huesos. Rápidamente se convirtieron en un puñado de cadáveres y las paredes de la estupa se derrumbaron. Corrí, procurando salvarme de las piedras que caían. Una vez fuera, vi como el edificio se convertía en puñados de polvo gris arrastrados por el viento de la mañana. Mi túnica se deshizo y quedé desnudo en el desierto.
 
 
 
 
Después de muchos años de la catástrofe, los campesinos siguen venerándome por ser el único sobreviviente. Me ofrecen alimentos, reclaman bendiciones y guardan mis harapos como amuletos. Cuando muera, disputarán los trozos de mi carne y cada uno de mis huesos. Muchos se postran frente a mí y me llaman Maitreya, adorándome como a Buda. 
 
Todas las mañanas, un niño llamado Luang me traía una hogaza de pan. Ahora es un joven que sigue alimentándome y recibiendo mis mensajes sobre la vida, la muerte y la Iluminación. 
 
Hoy hablo acerca del sufrimiento. Luang me escucha atentamente, con un brillo familiar en los ojos y advierto que además del trozo de pan, ha traído un hacha. Me interrumpo y aclaro que no soy un Buda, pero la frase se ha liberado en su cuerpo. Asentirá a lo que diga y esperará a que baje la cabeza; entonces cercenará mi cuello, abandonará mi cadáver y se internará en el desierto para hacer penitencia entre los buitres y los alacranes, tratando de obtener la Iluminación.
 
Dejo de hablar. Nos miramos fijamente. El silencio es intenso, casi doloroso. 
 
Desde las lejanas montañas del este, vuelvo a escuchar el rugido del Tigre de la Impermanencia. 
 
Ricardo Iribarren 
Registro Nacional de Derechos de Autor — Colombia— Nº 1-2009-9557<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-9042811190381436310?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/9042811190381436310/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/04/contadores-gratis-new-twtr.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/9042811190381436310?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/9042811190381436310?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/04/contadores-gratis-new-twtr.html' title='"Si encuentras un Buda..."'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/ScUJnp7-KwI/AAAAAAAAADQ/MaDM_uCcgqI/s72-c/wine__agris_robs_resize.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"DUcCQ3Yzeip7ImA9Wx5SEk0."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-2607851019827938240</id><published>2010-01-21T01:00:00.001-03:00</published><updated>2010-08-07T15:51:02.882-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-08-07T15:51:02.882-03:00</app:edited><title>Los votos de Asunta</title><content type='html'><a href="http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/S1fR9ZmSEkI/AAAAAAAAAGk/URRA03gyPP0/s1600-h/cilicio.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429038728592101954" src="http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/S1fR9ZmSEkI/AAAAAAAAAGk/URRA03gyPP0/s320/cilicio.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: right; height: 320px; margin: 0 0 10px 10px; width: 318px;" /></a>
 
 
 
 
 
 
Faltaban cuatro días para que la Hermana Asunta pronunciara los votos definitivos y en vez de la paz celestial prometida y prevista, las tentaciones de la carne palpitaban a flor de piel. Sola en la celda, la novicia vestía el cilicio, una prenda gruesa con el interior cubierto de cerdas puntiagudas que se clavaban en su vientre y en su espalda; tomaba un látigo pequeño con fibras largas recorridas por perlas de acero y bajo los ojos del Salvador, descubría sus blancos hombros; con una pasión meticulosa, se aplicaba siete golpes con la disciplina. Al llegar al cuarto, una línea roja se sugería entre las escápulas. En el quinto, una gota de sangre corría en dirección al cóccix y en el sexto, eran cinco los arroyos escarlatas, mientras el dolor producía estallidos en sus entrañas. Con el séptimo golpe, el sufrimiento atravesaba su cuerpo como una sinfonía de vibraciones brillantes
Al terminar, se envolvía en el cilicio y lo apretaba, procurando que las púas se clavaran en su vientre. Tenía piojos, no sólo en el cabello cubierto día y noche por la cofia, sino en todo el cuerpo, especialmente en las axilas y en las ingles. Un sueño le había revelado que los pequeños insectos eran ángeles encargados de reforzar el dolor de los castigos. 
Cuando contaba esto a su director espiritual, recibía regaños. Como respuesta, bajaba la cabeza y sólo de tanto en tanto se animaba a expresar su posición. 
—Cristo sufrió por nosotros. Quienes somos sus hijos debemos vivir en nuestras carnes el mismo dolor... 
El sacerdote replicaba. 
—Hija, hace mucho que la iglesia desaconseja el uso de castigos como los que te aplicas. Fomentan la vanidad e impiden el desarrollo espiritual… 
—Padre, ¿cómo puedo cumplir con mis votos si no mortifico mi cuerpo? 
El sacerdote esgrimía un último y definitivo argumento 
—La pobreza, la obediencia y la castidad deben surgir de ti misma como las flores del verano, sin esfuerzo. Cuando se conviertan en una segunda naturaleza, iniciarás el camino que conduce a Nuestro Señor… 
Sola en su celda, Asunta meditaba esas palabras. Las flores del verano no eran tan inocentes. Tenían en sí mismas los dos sexos y eso significaba placer pecaminoso, aún cuando fueran criaturas carentes de alma inmortal. Las hermosas y brillantes corolas eran un lujo que contradecía la modestia y la pobreza. Además, no obedecían a nadie y ejercían una desfachatada y fastidiosa libertad. Por otro lado, el sacerdote hablaba de una segunda naturaleza. ¿Cómo obtenerla sin destruir por completo la primera? Para hacerlo no había nada mejor que la penitencia brutal. Tallar con sangre el Hombre Nuevo del que hablara San Pablo.
Una parte de Asunta, siguiendo el consejo del confesor, se negaba al sufrimiento, pero otra ansiaba la mordedura del cilicio y el relámpago candente de la disciplina. Tan sólo evocarlos le producía un placer profundo que la acercaba a las regiones celestes. 
 
 
En el convento, se convocó a un retiro espiritual de tres días en una lejana y apartada casa de oración. A Asunta se le concedió el permiso de permanecer sola en la celda. Era la víspera de sus votos y ansiaba recluirse para ayunar y someterse a más castigos. Había conseguido un cilicio en forma de faja de acero con púas agudas y filosas que se clavaban en su carne con fuerza y rapidez. 
Aquella tarde esperó que todas se fueran. Cesaron los murmullos y cuando se aseguró de estar sola, se arrodilló frente al crucifijo y se colocó el nuevo cilicio. El dolor le quitó la respiración. Se descubrió la espalda y la golpeó con la disciplina. Luego del séptimo latigazo, siguió hasta quedar exhausta, bañada en sangre y retorciéndose de dolor. 
Cayó en una profunda inconsciencia de la que despertaba a medias cuando sentía las púas en su bajo vientre. Soñó que Cristo bajaba de la cruz y bailaba con él, recorriendo el cuarto. El Salvador la apretaba contra sí y hundía la boca en su espalda ensangrentada, bebiendo ávidamente. 
 
 
Al despertar, a contraluz del resplandor que entraba por la ventana, distinguió la silueta de un hombre. Pensó que habían llegado las otras novicias y esperó escuchar los murmullos y los pasos en el corredor, pero todo seguía en silencio. Se protegió los ojos con la mano. El hombre, sentado en el sillón, la miraba fijamente; inmóvil, parecía atento a su despertar. Asunta estaba a solas con un desconocido, pero no sentía miedo. Intentó incorporarse y advirtió una laguna verde y maloliente que se extendía debajo de su túnica. Solía vomitar cuando atravesaba el límite del dolor.
El hombre era gordo, de baja estatura, calvo, moreno y con un bigote muy fino. Al respirar, jadeaba y entreabría sus gruesos labios. Vestía un traje con pantalón y chaqueta azules, atravesados por líneas blancas verticales. Los zapatos negros relucían a pocos pasos del rostro de la novicia que permanecía en el piso. 
— ¿Eres Jesús? – preguntó 
—No soy Jesús. 
— ¿Eres un ángel? 
—Algo así. Te aclaro que no soy quien esperas. Antes de hablar de mí, quiero saber por qué te castigas de este modo. 
El hombre se inclinó hacia delante dispuesto a escuchar. Su labio inferior colgaba con un gesto de avidez. 
—La semana que viene debo realizar mis votos de pobreza, obediencia y castidad. Entonces cambiaré el velo blanco de novicia por el negro de profesa y leeré con devoción el Libro de las Profesiones. Debo ser la esposa de mi Señor Jesús, y para hacerlo sufriré como él… ¿Has venido a ayudarme? 
— ¿Aún no sabes quién soy? 
Asunta negó con la cabeza. El hombre se sentó, enderezó su cuerpo y la miró fijamente . 
—Soy Satanás. Siempre que alguien inicia el camino de la santidad, vengo a tentarlo. Puedes estar satisfecha, ya que tu penitencia y tu celo lograron atraerme… 
Al escucharlo, Asunta se incorporó y retrocedió hacia la pared. Llevó la mano a su cuello, tomó el escapulario que contenía un trozo de la túnica de San Simeón el Estilita y lo blandió hacia el hombre. 
— ¡Fuera demonio! ¡Fuera Satanás!. 
Tembló al ver que se levantaba de la silla. Sentado, sus pies no llegaban al piso, pero al incorporarse era más alto de lo esperado. 
— Déjate de tonterías, Asunta. Vendrás conmigo. No te haré daño. No soy tan terrible como me pintan… 
El hombre estiró su brazo y a pesar de los esfuerzos de la novicia por apartarse, la sostuvo fácilmente con una de sus manos. La apretó contra sí y ambos se elevaron. Asunta no supo si habían salido por la ventana o por el techo de la habitación. El cielo de la tarde se acercó a ellos y la noche llegó con rapidez. La angustiaba pensar que si llegaban las otras novicias y el prior, la encontrarían abrazada al mismo Satanás. 
En el vuelo, rozaron las nubes de la noche que brillaban con luz propia. Las atravesaron, descendieron y Asunta vio el resplandor de la ciudad. Por encima del ruido del viento, escuchó la voz de Satanás. 
— Puedes ver el mundo. Es mi reino. Mira qué hermoso es… 
Las luces formaban figuras: la silueta de una mujer, la confusa sucesión de un asesinato, una pareja abrazándose y una masacre. 
Se detuvieron en la cumbre de una montaña desde la cual vieron el amanecer. Asunta sintió la mordedura del frío. Nevaba, estaba descalza y sólo la cubría su túnica. Satanás había vuelto a tomar el aspecto de un hombre petiso y gordo; su aliento se condensaba en nubes con olor a salame. 
La novicia miró el paisaje. Su afán de castigo, su celo su devoción habían desaparecido y ansiaba saber lo que iba a ocurrir 
—Aquí es donde puedes hacer tus votos – dijo el Demonio. 
—Sólo puedo hacer mis votos frente a Jesucristo… 
— ¿Es que tu Salvador no está en todas partes? Debes saber que mis seguidores también formulan en mi nombre votos de obediencia y castidad. Yo no quiero tu alma inmortal. Tampoco me interesa apartarte de la senda piadosa. Sólo quiero una parte de tus votos… 
— ¡No lo haré ¡—exclamó Asunta —Hay muchas santas que murieron por oponerse a ti. No pronunciaré mis sagrados juramentos frente a tu persona… 
—No tienes que hacerlo con la boca, sino con todo tu ser. Eso me basta. 
Satanás chasqueó los dedos y surgieron ante ella riquezas incontables. Carros cargados de oro subían por la montaña y cantidad de esclavos se arrodillaban a sus pies ofreciéndole fortunas. 
—Te ofrezco estos tesoros. No querrás aceptarlos y eso bastará para que afirmes tu voto de pobreza en mi presencia. Es lo que me importa, niña. Me tiene sin cuidado que cambies tu cofia blanca por la negra y que leas el Libro de las Profesiones. Negarte a esto es optar por la pobreza. 
El lugar resplandecía. El sol y el brillo de la nieve reverberaban en las superficies doradas. Asunta vaciló. Por un instante sintió el deseo de quedarse con alguno de aquellos objetos, quizá ese vaso con gruesas asas de oro o aquel prendedor, también de oro con bordes de rubíes que tanto la atraía. De hacerlo, derrotaría a Satanás, pero no cumpliría con su voto. La codicia aleteaba en sus entrañas, tentándola más que el propio demonio. Sin decir una palabra, dio la espalda a los tesoros y bajó la cabeza.
—No esperaba otra cosa de ti. Te niegas a la riqueza y yo tomaré tu voto… 
Satán estiró su mano y aferró una vibración invisible que rodeaba su cuerpo. La llevó a la boca, la tragó y eructó con satisfacción. La novicia cayó de rodillas y llorando oró a Jesús y a San Simeón. Cerró los ojos y los abrió al sentir un soplo de aire caliente. A su alrededor, las riquezas habían desaparecido lo mismo que la nieve y el lugar se había transformado en un cálido jardín. 
Escuchó música y una voz armoniosa. Alguien entonaba canciones de su infancia. Por los senderos en los que habían crecido enredaderas de rosas, llegó un hombre alto de cabellos largos. Tañía una guitarra y cantaba para ella. Satanás se acercó y habló en su oído. 
—De no haber sido monja, este hombre se convertiría tu marido y con él tendrías muchos hijos. ¿Cederás? ¿Te entregarás a sus brazos y lo besarás hasta volverte loca? ¿O te negarás y de ese modo yo tomaré parte de tu voto de castidad?. Del voto que realices con tu cuerpo y con tu alma, no sólo con tu lengua. Piensa que me quedo sólo con una parte, que no guardo todo para mí. Soy magnánimo como verás… 
 
El hombre dejó de cantar y se acercó a Asunta ofreciéndole una flor. Su piel olía a nardos recién cortados. La novicia se incorporó temblando. Jadeaba y traspiraba. Retrocedió y se recostó contra una de las rocas del lugar. El hombre se acercó a ella con expresión implorante, pero Asunta apartó la cabeza, cerró los ojos con fuerza y oró nuevamente entregándose a Cristo y a San Simeón. Cuando volvió a mirar, el hombre ya no estaba. Más allá, Satanás volvía a estirar su mano y a apoderarse de algo invisible que rodeaba su cuerpo.
 
Pasaron los minutos. El silencio era total y Asunta seguía orando, arrodillada y con los ojos cerrados. Los abrió una vez más y comprobó que caía la tarde. El demonio se había marchado. Se incorporó con espanto. Satán la había traído hasta allí en un largo vuelo y no sabía cómo regresar al convento. Sin embargo, hallaba familiares los setos, los bancos y los senderos. Se incorporó. Reconocía esa imagen de San Francisco dando de comer a las palomas; aquella Virgen con los brazos abiertos. Escuchó pasos y un coro de cantos religiosos. Retrocedió al ver una figura surgiendo de las sombras. Su director espiritual le sonreía.
—Hija mía, te estamos esperando. Va a ser la hora de tus votos, pero no estás vestida adecuadamente. Ve a tu habitación, cálzate y ponte tu vestido blanco. Te esperamos en la iglesia… 
Asunta estuvo a punto de contar lo que había ocurrido; no podía tomar sus votos, ya que el Demonio se había apoderado de ellos, pero se contuvo. Su silencio era una forma de ejercer la obediencia. 
 
Mientras caminaba a su cuarto, escuchó la respiración jadeante y le pareció ver en el aire de la tarde el belfo goteante de Satanás. Sintió miedo y a la vez una extraña sensación de bienestar. Fue a su celda, se bañó y se colocó las vestiduras blancas. De pronto advirtió que ya no estaba obsesionada por el castigo, por la necesidad de flagelarse y de vestir el cilicio. 
En la iglesia, arrodillada, junto a las otras novicias, esperó que llegara su turno y leyó el Libro de las Profesiones. 
Yo, Sor Asunta, hago Profesión, y prometo obediencia á Dios, a Santa María, á nuestro Padre San Simeón, y al Ilustrísimo y Reverendísimo Señor Don Cacote, Obispo de este Obispado de Tauro de los Ángeles, y á sus Sucesores, y en su nombre al señor Américo, sacerdote oficiante, en cuyas manos hago esta Profesión: y prometo vivir toda mi vida en OBEDIENCIA, CASTIDAD, POBREZA, SIN COSA PROPIA, EN PERPETUO ENCERRAMIENTO, y según la Regla de nuestros Padres San Simeón y San Benito, prometiendo ser obediente hasta la muerte.
Escuchó arrodillada el resto de la misa. Aquello era un nuevo nacimiento.. Al salir contempló los rostros que sonreían, el sol brillante cayendo en los senderos y sospechó por primera vez que aquel no era el convento donde había ingresado como novicia. Quienes la rodeaban eran los mismos, pero algo había cambiado. ¿Sería por la intervención de Satanás? Quizá las paredes del monasterio, testigos de sus brutales castigos, estuvieran en un lugar lejano, donde una monja idéntica a sí misma, ofrecería diariamente el martirio de su carne a una imagen de Cristo crucificado.
 
 
Pasaron los años y en la vida de quien fuera Sor Asunta, se presentó muchas veces esta duda. En medio de sus oraciones, le parecía ver en el aire un rostro burlón, un belfo grueso y húmedo y una mano peluda que tomaba algo invisible alrededor de su cuerpo, lo llevaba a la boca y lo tragaba con satisfacción. 
 
Ricardo Iribarren 
Registro de Derechos de Autor (Colombia) Nº 10─198─148 
 
 
 
<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-2607851019827938240?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/2607851019827938240/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/01/los-votos-de-asunta.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/2607851019827938240?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/2607851019827938240?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2010/01/los-votos-de-asunta.html' title='Los votos de Asunta'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/S1fR9ZmSEkI/AAAAAAAAAGk/URRA03gyPP0/s72-c/cilicio.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"CEcFSHg4cCp7ImA9Wx5SEUk."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-8933601503317515852</id><published>2009-09-04T13:58:00.001-03:00</published><updated>2010-08-06T21:46:59.638-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2010-08-06T21:46:59.638-03:00</app:edited><title>Fotos Para el Necrófilo</title><content type='html'><a href="http://2.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SqFH39bHBII/AAAAAAAAAFY/Qn8FpW7WQb4/s1600-h/00073x41.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377658456763729026" src="http://2.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SqFH39bHBII/AAAAAAAAAFY/Qn8FpW7WQb4/s320/00073x41.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 210px; margin: 0 10px 10px 0; width: 320px;" /></a>
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Primera parte. 
 
1 
 
Casi desnuda, Delicia abrió la puerta y me besó en los labios. 
 
─ ¡Patricio! ¡Debo contarte algo...! 
 
─ Y yo estoy dispuesto a escucharlo bebiendo un Gin cola con unas gotas de licor de frutas. 
 
Entré y me desplomé en el sofá. 
 
─ ¡Apestas a perfume! 
 
─ Es preferible que apeste a perfume y no a transpiración, querida 
 
─…y vas a calmar tu sed antes de escuchar mis novedades... 
 
─ Desde luego, amorosa. Y no se te ocurra hablar desde la cocina, porque no te voy a oír 
 
Me recosté en el sofá, dejando caer mis mocasines. Delicia hizo un mohín y fue a preparar la bebida 
 
Con los ojos cerrados, la escuché abrir y cerrar la nevera y trajinar con las botellas y los vasos. Regresó rápidamente. 
 
─ Ni siquiera nos saludamos como se debe... 
 
Se inclinó para besar mi nariz, rodeándome de un halo de Nina Ricci. Antes de hablar se quitó el sostén, sacudió los senos y me ofreció una revista abierta en un artículo, El arte de asesinar. Se la devolví, negando con la cabeza. 
 
─ Soy yo quien está muerto de cansancio. Te escucho mientras saboreo mi bebida. 
 
─ ¡Muy Bien! ─ los pezones y los ojos de Delicia me apuntaron desafiantes. ─ La nota habla de un hombre que es necrófilo, es decir que le gusta matar y follar mujeres. Ahora está purgando una condena. 
 
Se quedó en silencio. Esperaba un comentario de mi parte, pero encogí los hombros y le pedí que continúe. 
 
─ Habrás notado que no usé la palabra asesino, porque no lo es. Tampoco es un tío acomplejado. Mató a ocho mujeres y a cada una de ellas la hizo gozar como loca. Tiene la habilidad de inspirar en sus víctimas orgasmos repetidos y cuando llegan al colmo del placer, sienten la muerte como una continuación 
 
Hubo otro silencio 
 
─ Todo es muy interesante, pero aún no sé por qué estás tan excitada. 
 
─ ¡Porque lo que acabo de contarte me excita! 
 
─ Sigo sin entenderte 
 
Temblaba suavemente. Sus ojos brillaban. 
 
─ Es que yo desearía llegar a ese extremo de placer y ser asesinada. Entonces entraría en un hermoso éxtasis y quedaría así para el resto de la eternidad. 
 
Me senté en el sofá. Nunca había visto a mi modelo y amiga tan fuera de control. 
 
─ ¿Realmente te gustaría eso? 
 
Se acercó y se sentó en el suelo junto a mí. 
 
─ Hay más, Carola, la abogada de Pablo Zoilo Cardón, que así se llama el necrófilo, es mi íntima amiga. Ella comprende lo que siento, porque hay miles de mujeres que piensan como yo. Fíjate que han creado un club de admiradoras de Pablo. 
 
Delicia me miró sacudiendo sus cabellos rubios y rizados. Al sonreír se mordió el labio inferior. Esos gestos indicaban que iba a pedir algo. 
 
─ Necesito un favor... 
 
─ Ya lo imaginaba. Dime lo qué quieres. 
 
─ Carola me consiguió una entrevista con Pablo. Simularé que soy periodista y le daré algo que ninguna otra mujer pueda ofrecerle. 
 
─ Hoy estás enigmática. Sigo sin entenderte. 
 
─ Quiero llevar a la cárcel algunas fotos mías. 
 
─ ¿Fotos de las revistas? 
 
Delicia negó con la cabeza. 
 
─ No. Fotos que debes tomar tú; fotos donde aparezca muerta en distintas posiciones, desnuda o cubierta apenas. 
 
Terminé el Gin Cola. Mi amiga esperaba suplicante y yo no sabía qué decirle. En los últimos tiempos nos había hecho importantes favores a Rodrigo y a mí y sería una deslealtad negarme. 
 
─ Dime, querida, ¿consultaste esto con tu psicóloga? 
 
Negó con la cabeza. 
 
─ Cuando le confesé mi deseo de ser follada y muerta por Pablo, se puso histérica y ordenó que me fuera. Más tarde me llamó y explicó que por razones personales no podía seguir atendiéndome. Dos días después leí en el diario una solicitada en la que se pedía la libertad del necrófilo, y ella era una de las firmantes. 
 
─ Entonces el tema del asesino es una moda entre las mujeres... 
 
─ Hay algo que debe quedar claro ─ Delicia me interrumpió con tono firme ─ No debemos llamarlo asesino. 
 
─ ¿Qué nombre tiene alguien que mata de esa forma? 
 
─ Ya te lo dije, Pablo es un necrófilo, alguien que ama la muerte y los muertos. Más exactamente, los muertos que él mata. Si lees este artículo, verás que en la historia de la humanidad hubo respetables y famosos necrófilos. Hay juristas que dicen: con el acuerdo expreso de la víctima, es discutible que el matador pueda sufrir una condena... 
 
─ Querida, si seguimos hablando voy a ser un experto en necrofilia, pero a nosotros nos van a comer los buitres. Mañana a primera hora, debemos tener listas treinta fotos excelentes. 
 
Delicia volvió a mirarme con expresión implorante, se arrodilló y besó mi mano. 
 
─ Seis fotos, nada más que seis fotos. Las tomarás al final y te juro que esta sesión va a ser memorable. Tendremos un éxito como nunca lo soñamos. 
 
Volvió a besar mi mano y ya se inclinaba para hacerlo con mis pies enfundados en medias de la NBA, cuando la detuve. 
 
─ Está bien. Sabes que no te puedo negar nada. Levántate. 
 
Cumplió lo prometido y el trabajo de aquella tarde fue un éxito De las treinta fotos, todas fueron publicadas, no sólo en la revista que nos había contratado sino en otras de más prestigio. Una de las exposiciones en la que aparecía con un minúsculo traje de baño y mirando una rosa con expresión de éxtasis, fue considerada un clásico y una agencia extranjera compró los derechos por una suma millonaria. 
 
Delicia siempre había sido caprichosa, y extravagante, pero ese afán de ser violada y asesinada por aquel hombre era diferente. Estaba acostumbrado a chequear sus estados de ánimo y aquella tarde intuí que había crecido en ella una fuerza fascinante y espantosa. 
 
Terminamos a eso de las ocho. Mi amiga se puso una bata y preparó una merienda dietética. Comimos en silencio. 
 
─ Ahora lo que prometiste ─ dijo al terminar ─ supongo que no estarás muy cansado. 
 
─ Tú me conoces, querida y sabes que aunque esté desfalleciente, mis promesas son deudas. 
 
Se quitó la bata y quedó desnuda como lo hacía tantas veces, pero ahora despedía un olor ácido, dulce, extraño. Volvió a maquillarse. 
 
─ Si no dices lo que quieres, mi trabajo va a ser difícil. 
 
─ Fíjate arriba de la mesa. Allí están las fotos de las mujeres que mató Pablo; son tres y las tomaron tal como las había dejado. Quiero imitar esas posiciones para él. 
 
Busqué las reproducciones. Una de las mujeres yacía boca abajo, vestida, con las piernas abiertas. Las otras estaban desnudas y miraban hacia arriba. Un punzón en la yugular, moretones del estrangulamiento. Todo era un festival macabro de sangre, heridas y horror. 
 
─ Algunas de las fotos las tomarás desnuda y otras a medio vestir... ─ explicó Delicia saliendo del baño. Sólo llevaba una trusa muy pequeña y había elegido los maquillajes perfectos para el rostro y el cuerpo ─ En la primera se supone que escucho ruidos; alguien se acerca. Estoy asustada, atenta... 
 
Mientras hablaba, se colocó un vestido de color rojo, trepó a la cama, se arrodilló y tensó el cuerpo mirando a todos lados. Yo preparé las luces de modo que la foto fuera nítida, pero con claroscuros para sugerir un ambiente inquietante. Cuando todo estuvo listo, apunté la cámara y disparé varias veces. Luego, Delicia desgarró el vestido y dejó al descubierto parte de los senos. Se tendió hacia atrás, apoyándose sobre los codos y mirando al vacío, como si algo le inspirara espanto. Tomé otras exposiciones.
 
─ Atención ─ Delicia se quitó el vestido ─ Ahora viene la primera posición de mi muerte... 
 
Se arrojó hacia atrás con los ojos abiertos y una expresión de espanto. Desde la cama, los largos cabellos rubios llegaron al suelo. Sintiendo un extraño placer, busqué diferentes ángulos. La muerte parecía real y acentuaba su hermosura. Dos años antes, le habían otorgado el premio nacional de belleza. Sus medidas de cintura, caderas y senos eran perfectas. Cuando terminamos y se levantó, advertí que hubiera deseado seguir contemplando aquella muerte simulada 
 
─ Recién estaba desnuda para morir. Ahora voy a vestirme para morir. 
 
La seguí a la sala donde pidió que la ayude a correr un sillón para dejar suficiente espacio. Supe lo que buscaba y ajusté los spots tratando de obtener una iluminación difusa. Delicia se puso un vestido sencillo, sostenido por lazos desde los hombros. Nunca la había visto tan segura de sí, tan dueña de su cuerpo. Cuando cayó al suelo y quedó inmóvil, la miré durante un rato. El vestido era de una tela suave que dejaba adivinar las formas del cuerpo. Estaba descalza, no llevaba joyas y la casi desnudez trasuntaba pureza y melancolía. Cuando era niño había visto una mujer muerta en la morgue del cementerio Sus pies eran enormes, pero lo que más me impresionó fue la transparencia de la piel, convertida en una extraña y fina porcelana. Ahora Delicia había logrado ese efecto. Recordé también una versión para adultos de la Bella Durmiente, supuestamente el relato original antes de haber sido adaptado para niños. El príncipe encontraba el cadáver de la joven y enamorado de su belleza, lo poseía hasta lograr su resurrección. Quizá en el fondo de toda necrofilia se escondiera el deseo de iluminar la muerte con la belleza.
 
Por un momento creí que Delicia no respiraba y tuve que inclinarme para percibir el suave vapor que arrojaba por la nariz. Sentí rabia al pensar que aquellas fotos serían para alguien que estaba entre rejas, que nunca podría tenerla en carne y hueso. 
 
Ajusté la cámara al trípode y tomé varias exposiciones. 
 
─ Ya está ─ anuncié secamente al terminar. 
 
Delicia se levantó. La palidez y la fascinante transparencia de la piel ya no estaban. Saltaba contenta como una niña. Mientras guardaba el equipo, rodeó mi cuello con sus brazos. 
 
─ ¿Te impresionó mi actuación? 
 
─ En absoluto. Soy un profesional y debo estar preparado para cualquier tipo de tomas. 
 
─ Estás enojado. Te conozco, estás furioso. 
 
─ Creo que te animas a provocarlo porque está preso, pero si pudiera llegar a ti para matarte, escaparías. 
 
Se apartó indignada 
 
─ ¿Qué quieres decir con eso? 
 
─ Que gozas con tus fantasías produciendo deseos en alguien que no puede satisfacerlos. Te pregunté si continuabas con tu psicóloga, ya que tu actitud es propia de una personalidad histérica o histriónica, como la llaman ahora. 
 
Al verla llorar, se fue mi enojo y la abracé, besándola y calmándola hasta tranquilizarla. Siempre habíamos sido como hermanos, pero ahora, detrás del vestido que había usado para posar, no podía dejar de sentir sus senos apretados contra mí. 
 
─ Perdóname. Lo que pasa es que estoy un poco celoso de ese Pablo... 
 
Ella dejó de llorar y rió. 
 
─ ¡Te produzco celos...! 
 
─ Por supuesto, estúpida, si eres lo que más quiero en el mundo. 
 
─ ¿Y Rodrigo? 
 
─ También, pero es otro tipo de amor. 
 
Nos despedimos. Casi siempre, después de sesiones como aquella, bebíamos y conversábamos hasta la madrugada, pero al otro día Delicia debía llevar las fotos a Pablo, el necrófilo, de modo que fui a casa a revelarlas. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
2 
En la puerta del edificio aguardaba el portero. 
 
─ Señor Patricio, esta vez los ruidos son insoportables. Ya se quejaron los vecinos... 
 
Como siempre lo interrumpí con un billete y aseguré que todo se arreglaría en pocos minutos. Escuché los golpes desde el pasillo y al entrar encontré a Rodrigo desnudo sobre una silla. Se había lastimado un hombro y la sangre goteaba por el brazo. Con la mano derecha golpeaba el postigo de la ventana y cantaba una canción ininteligible. 
 
─ Rodrigo, soy Patricio. 
 
Me miró con las pupilas dilatadas. Tomé su mano, lo invité a bajar y lo conduje a la cocina donde le serví un vaso con agua. Mientras lo bebía, preparé una aguja con un tranquilizante que apliqué en su nalga. Luego desinfecté y vendé la herida del hombro e hice que se sentara en el sillón del comedor. Aceptó todo sin dejar de sonreír irónicamente. 
 
─ Mete tu dedo en mi culo ─ pidió de pronto. Como respuesta lo besé en la comisura de los labios. 
 
─ ¿Otra vez te inyectaste? ¿Estuviste con Pavlova? Confiésalo; no me voy a enojar. 
 
─ Sellaré mis labios por una eternidad si no metes tu dedo en mi culo. 
 
Estaba acostumbrado a buscar el ano de Rodrigo con mi índice. Casi siempre aquella caricia terminaba en una intensa relación, pero esa noche hurgué su intestino con cierto hastío. 
 
─ Responde, ¿por qué te inyectaste...? 
 
─ ¿Estuviste con Delicia? Cuando nos separamos me convenció de volver contigo; hoy hace exactamente un mes. 
 
Tenía razón. Aquel día Delicia se encerró con él y hablaron durante horas. Más tarde lo hizo conmigo. Sus argumentos eran que no podíamos estar el uno sin el otro, que en un mundo hostil donde los homosexuales y los sidosos éramos discriminados, las parejas debíamos ser fuertes para defendernos. 
 
─ Es un amor, un ángel. De ella no puedo esperar nada malo. 
 
─ No contestaste a lo que te pregunté... 
 
─ ¡Y qué quieres! ─ se movió de tal modo que mi dedo penetró más profundamente en su ano ─ Cuando diagnosticaron SIDA dieron por sentado que ya no era un drogadicto, pero sigo siendo un enfermo. Y sé que en parte tú me quieres por eso, porque te gusta lo retorcido, lo enfermo. Soy tu otra mitad, Patricio. 
 
Acarició mi miembro mientras apoyaba su boca en la mía e intentaba abrir mis labios. 
 
─ Hagamos el amor ─ dijo en un susurro ─ Dejo que pongas cámaras; que nos tomes fotos en la cama... 
 
Lo aparté con suavidad. 
 
─ Te apliqué un calmante y dentro de un minuto vas a dormir como un bebé... 
 
Rodrigo volvió la cara y vomitó suavemente sobre las baldosas de la cocina. Al terminar, se recostó sobre mí y se durmió. No me costó cargar el cuerpo liviano, acostarlo y arroparlo. Después fui al laboratorio con los rollos que había tomado esa tarde y trabajé con rapidez. 
 
Hice dos copias en gran formato. Me fascinaba la imagen de Delicia acostada, inmóvil, con los ojos cerrados. Su cuerpo despedía erotismo. Era la primera vez en muchos años que una mujer me producía esa sensación. Mis fantasías iban de la silueta vestida y desmayada, hasta la desnudez rosada que había logrado al combinar diferentes lámparas. Imaginaba que era yo el que la había matado, que la estaba penetrando y que no haría el amor con nadie más. Me bastó acariciar mi pene para eyacular.
 
Dejé todo como estaba, fui a la habitación de Rodrigo y me dormí sin quitarme la ropa. Soñaba con algo plácido, cuando escuché su grito junto a mi oído. Sus miembros estaban rígidos y tenía los ojos abiertos. Reconocí el síndrome de abstinencia. Los gritos se repitieron cada vez más fuertes, los vecinos golpearon para quejarse y los despaché con rapidez. Llamé a emergencias. En media hora llegaron dos enfermeros robustos y después de inyectarlo, lo cargaron en una ambulancia. Fui con ellos.
 
─ Esta crisis es más seria que las otras ─ El médico que lo atendía era rubio y atlético ─ Creo que hay una bacteria en sus pulmones. ¿Siguió inyectándose heroína? 
 
─ Sí, lo hizo 
 
─ Debe saber que con cada dosis retrocede aún más. 
 
Cuando lo sacaran del cuadro agudo debía quedar en observación, de modo que volví a mi casa, tomé un par de hipnóticos y dormí hasta el otro día a la tarde. 
 
Desperté embotado y al entrar al laboratorio encontré las fotos que había tomado a Delicia, Ante la enfermedad de Rodrigo y la falta de relaciones sexuales, solía masturbarme con revistas masculinas que mostraban atractivos ejemplares exhibiendo sus bíceps. Ahora mi excitación surgía del cuerpo quieto de una mujer, presuntamente muerta. 
 
Como ocurría durante los ataques de Rodrigo, tuve un amago de depresión que fue cediendo hacia la tarde. Me obsesionaba pensar en el extraño impulso de Delicia y sentía celos del asesino que recibiría aquellas fotos encerrado en la cárcel. 
 
Seguí trabajando en las exposiciones. La película era de buena calidad e hice copias de tamaño natural que colgué en las paredes. Delicia acababa de terminar una relación con un abogado dueño de varias empresas. Quizá ella fuera tan depresiva como yo y aquella reacción inesperada fuera una tendencia al suicidio. 
 
Esta última idea me alarmó. Tomé el teléfono y marqué su número. 
 
─¡...te comunicaste con el amor!. Tu amiga Delicia espera el mensaje después de la señal... 
 
Su voz se escuchó entre cantos de pájaros y música infantil. 
 
En el laboratorio, bajo la poca luz, por segunda vez me masturbé mirando las fotos. 
 
En la tarde volví a la clínica. Rodrigo dormía bajo el efecto de las drogas. Despertó después de un rato, me miró con ojos mansos y al hablar tomó mi mano. 
 
─ ¿Te hago sufrir mucho...? Ten paciencia, ya que dentro de poco mi vida no inspirará ni gozo ni sufrimiento. El mundo sabrá que he pasado por el recuerdo tuyo y el de Delicia; por mi perfume que se borrará de los lugares que he habitado... 
 
Llevó mi mano debajo de la sábana, apoyándola sobre su miembro flojo. Por primera vez desde que estábamos juntos, sentí rechazo. En ese momento llegó Delicia, vistiendo una falda corta y una camisa roja.. 
 
─ Si interrumpo, me marcho ─ dijo al ver mi mano debajo de las sábanas. Saqué rápidamente el brazo. 
 
─ No, querida. Rodrigo te estaba esperando; deseaba hablar contigo. 
 
Salí al pasillo. Necesitaba respirar. Después de un rato apareció Delicia. Me miró inquieta, con sus grandes ojos azules. 
 
─ Patricio, ¿Otra vez? 
 
─ ¿Otra vez qué? 
 
─ Rodrigo dice que últimamente te muestras frío y distante... 
 
─ ¿Preguntaste de cuándo es ese “últimamente”? 
 
─ No sé... ¿desde anoche? 
 
─ Querida, anoche, cuando llegué a casa, tu amiga, Rodrigo Cormurgo Cabezón estaba más loca que nunca después de haberse inyectado una buena dosis de droga en compañía de su amigo íntimo Pavlova. Lo único que te puede contar es que le apliqué un calmante, lo acosté y a la madrugada tuve que llamar a la ambulancia. Hace exactamente dos horas recuperó la conciencia y ya estaba reclamando prácticas genitales. ¿Puedes decirme cuándo tuve tiempo de ser fría y distante con él?
 
Iba a replicar, pero la interrumpí. 
 
─ Delicia Petunia Kolonsky, no pienses que fui indiferente a lo que ocurrió ayer. Las fotos de tu muerte, me... bueno, me afectaron. 
 
─ ¿Qué quieres decir? 
 
─ Es la primera vez en mucho tiempo que tengo fantasías eróticas con mujeres. Ver una de ellas muerta, dormida, desmayada, como tú quieras y saber que está dispuesta a ser follada, me acelera la adrenalina. No lo sabía hasta ayer. 
 
─ ¿Quiere decir que la sesión de fotos alteró tu relación con Rodrigo...? 
 
─ Nunca dije eso ─ Rocé su mejilla izquierda como lo hacía siempre, pero esta vez sentí algo especial al tocar su piel ─ Cuéntame, ¿cómo te fue con Pablo? 
 
El pedido la animó. 
 
─ Aceptaron la credencial de Carola y al entrar me revisaron por todos lados. Después tuve que avanzar a través de puertas de rejas que se abrían y cerraban a mi paso y llegué al centro de la cárcel donde están los guardias que controlan todo. Al principio pensé que no podría pasar las fotos, porque tuve que esperar en un pasillo público. Allí llegó Pablo. Era como lo había imaginado, alto, de pelo castaño... y más que nada, Patricio, más que nada su mirada... ¡Ay! ¡Como si te desnudara a cada segundo!. Los guardias no escuchaban lo que hablábamos, pero podían ver nuestros gestos. En los primeros momentos no dijimos nada. Yo tenía la vista clavada en sus enormes manos y las imaginaba sobre mi cuerpo. Eso me llenaba de calor y de sofocos. Creo que lo adivinó, porque echó la cabeza hacia atrás y clavó los ojos en mí. Dijeron que eras de la prensa... Confesé que era mentira. No era reportera sino una admiradora que tenía algo para él. Haz de cuenta que se te cayó la cartera. Yo solté el bolso y las fotos se regaron en el suelo. Miré hacia arriba y... ¡Ay, Patricio!: ahí estaba su bulto, casi a la altura de mi boca. Recogí todo y me senté temblando. . Lo observé atentamente mientras revisaba las fotos. Cuando llegó a la última donde estoy muerta con el vestido, abrió los ojos un poco más. Después me miró en silencio y sonrió. ¿Qué te parecieron? ─ pregunté ─ Son pocas. Trae más y veremos. En ese momento me anunciaron que terminaba la visita.
 
Delicia jadeaba. 
 
─ ¿Y ahora? 
 
Me miró frunciendo los labios, con expresión suplicante. 
 
─ Ahora depende de ti. Puede que tengas razón, que sea una hembra histérica, pero me vuelve loca imaginarlo masturbándose con mis fotos en la celda oscura, bajo la luz de una vela... 
 
─ Estás equivocada, querida. Ya no hay luz de vela en las celdas; ahora utilizan la electricidad en todas sus formas. 
 
─ Lo que quieras, pero ¿qué contestas? 
 
─ ¿Sobre qué...? 
 
Deseaba que Delicia no me hiciera el segundo pedido. En ese momento supe que otra sesión de fotos nos conduciría a un camino sin regreso. 
 
─ ¡Ya sabes sobre qué! Debemos tomar más fotos para Pablo. Otra sesión; al menos un par de rollos... 
 
─ ¿Cuándo? 
 
Antes de contestar, Delicia se mordió los labios. 
 
─ Cuando Rodrigo esté mejor. 
 
─ Entonces será dentro de dos días Sus recuperaciones siempre duran eso... 
 
Delicia me interrumpió con abrazos y besos. 
 
─ ¡Entonces dices que sí, que lo vamos a hacer...! 
 
Una enfermera nos avisó que Rodrigo dormiría toda la noche y no necesitaba de cuidados especiales. Salimos. Era temprano y fuimos a comer a Pátinas, un lugar de moda. Robamos el cenicero, y sobre la hora de cierre, bailamos descalzos sobre la mesa. Al despedirnos nos besamos y la larga y tibia lengua de Delicia recorrió mi boca. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
3 
 
Al mediodía me despertó el teléfono. Pedían que fuera con urgencia a la clínica. Cuando llegué, ya estaba Delicia y una enfermera nos hizo pasar al consultorio del médico. 
 
─ Hay un bacilo que está afectando el organismo del señor Cormurgo. Debemos prolongar su hospitalización... 
 
Lo interrumpió un sollozo de Delicia. 
 
─ ¡Sálvelo, doctor! ─ pidió tomándolo de las solapas ─ ¡Sálvelo, no lo deje morir! ¡Él representa mucho para nosotros...! 
 
El médico la apartó 
 
─ Señorita, yo no hablo de muerte, sino de recuperación. Deben rodear al paciente con un clima apacible, sin emociones fuertes... 
 
La falta de defensas impedía que el organismo de Rodrigo se defendiera. Debía permanecer hospitalizado, no sólo para una mejor atención, sino para evitar que siga consumiendo droga. 
 
Cuando salimos, Delicia secó sus lágrimas y retocó el maquillaje. Fuimos a tomar un helado y el tema derivó hacia mi relación con Rodrigo. 
 
─ Nunca olvides que él es tu pareja. ─ dijo mi amiga ─ Tienes que hacer lo posible para que todo funcione. Si hay dificultades, debes cerrar los ojos y seguir adelante. Él te necesita mucho más que yo. 
 
Bebimos el helado en silencio. Delicia tenía razón, atender a Rodrigo era mi deber, pero las fotos abrían un panorama desconocido y atrayente. Miré fascinado su lengua acariciando el chocolate. Antes de terminar, metió una y otra vez el cucurucho entre los labios y me miró con ojos entornados. Sentí un poco de miedo al pensar que aquel era un gesto de provocación. 
 
─ ¿Sigues pensando que no me ocupo lo suficiente de Rodrigo? ─ pregunté. 
 
─ No. Al mirarte pensaba en mi propio egoísmo. 
 
─ ¿Qué quieres decir? 
 
─ No sé cuándo le van a dar el alta a Rodrigo, pero la sesión de fotos tendrá que ser mañana o pasado, ya que Carola consiguió un nuevo permiso para visitar a Pablo. Te retendré sólo lo suficiente para posar. Después vienes y no te separas de él. 
 
Nos miramos en silencio. 
 
─ Hay algo que no sabes o no recuerdas. 
 
─ ¿A qué te refieres? 
 
─ Rodrigo me engaña. 
 
Delicia abrió los ojos. 
 
─ ¿Cómo puedes afirmarlo? ¿Tienes pruebas? 
 
─ Ya sabes que cuando estuvimos en España, él posó para revistas masculinas. Durante dos años Pavlova fue el fotógrafo y la pareja de Rodrigo. Ahora, cuando no estoy, le trae droga y folla con él. Nunca quiso tener sexo conmigo estando drogado. 
 
─ ¡Eso no me lo dijiste nunca...! 
 
La miré asombrado. No era la primera vez que se lo contaba. Al intervenir como mediadora entre nosotros, la relación entre Rodrigo y Pavlova se había discutido largamente. 
 
─ ¡De haber sabido antes...! ¡No me hubiera entrometido para que se reconcilien!. 
 
Estuve a punto de recordárselo, pero me contuve. La negativa era parte del cambio en nuestra relación luego de la primera sesión de fotos para el necrófilo. No debía huir de ese cambio, sino explorarlo. 
 
─ La crisis continúa, Delicia Anoche, cuando tuve que llevar a Rodrigo desnudo a la cama, sentí como si cargara un cadáver y tuviera que caminar con él por mi pobre vida. 
 
La miré esperando su respuesta. Antes de la sesión de fotos, ella hubiera interrumpido una frase como aquella con argumentos de salvar la pareja a toda costa, pero ahora jugaba con la cuchara del helado, con aire pensativo y frunciendo los labios. 
 
─ Lo mismo me pasó con Gumersindo... 
 
─ ¿Ah, si? 
 
─ Recordarás que Gumer era muy dependiente y despertaba mi instinto maternal, pero hay un límite para todo. Cuando vivíamos juntos era yo la que debía tomar las decisiones, hasta en lo sexual. Fue así durante diez meses, hasta que terminé con él. 
 
─ Nunca me habías contado eso ni lo habías comparado con la relación entre Rodrigo y yo 
 
─ Creo que mi atracción por Pablo es lo opuesto a mi relación con Gumersindo. Que alguien me asesine es lo que más deseo. Gozar y hacer gozar a alguien con mi muerte. Dime si no es lo contrario del instinto maternal que me despertaba Gumer. 
 
Durante el almuerzo no tocamos el tema. Criticamos a algunos amigos comunes y comentamos novedades musicales. 
 
En la tarde nos separamos. Debía tomar fotos en el cumpleaños del hijo de un funcionario del gobierno. Sólo ese nivel de gente podía pagar un profesional de mi calidad. La fiesta terminó a las cinco de la tarde. Al pasar por la clínica sentí alivio cuando la enfermera dijo que Rodrigo continuaba durmiendo. 
 
Aquella noche desperté gritando por una pesadilla que luego no pude recordar. Sólo sabía que estaba relacionada con Delicia. Transpiraba y mi corazón latía con fuerza. Más tranquilo, pensé que el cambio en la relación podía ser riesgoso para mí. . Tomé otro par de hipnóticos y esperando su efecto, volví al laboratorio a contemplar las fotos del hermoso cuerpo inmóvil. 
 
Al día siguiente, cuando llegué a la clínica, Rodrigo estaba despierto, sentado en la cama y mirando el vacío. 
 
─ ¿Te acordaste que existo? 
 
─ No seas tonta. Traje los bombones que te gustan. 
 
─ Pensé que ibas a traer las flores que me gustan, pero no para que adornen mi cuarto sino para ornar mi tumba. 
 
─ Eres un estúpido, Rodrigo Cormurgo. Deja que arregle las sábanas... 
 
La psicóloga afirmaba que cuando tenía esos accesos de autocompasión, debía tratarlo con un poco de desprecio y agresividad para lograr una reacción positiva, pero aquella vez no dio resultado. Permaneció inerte, con los brazos colgando a ambos lados del cuerpo y la vista fija en la guía del suero. Pareció mejorar cuando me acosté junto a él, lo abracé y puse mi cabeza en su pecho. 
 
─ No tengas miedo ─ dije ─ Todo va a mejorar entre nosotros. 
 
Me acarició la cabeza y suspiró un par de veces. 
 
─ Y cuando me den el alta... ¿vas a ser buena y disfrazarte de mujer para mí? 
 
Contesté que sí y como agradecimiento, Rodrigo tomó mi cara con ambas manos besándome en la boca. Al sentir en su cuerpo un calor sospechoso, llamé a la enfermera. La fiebre había subido y debía terminar la visita. 
 
Una vez en casa, llamé a Delicia. 
 
─ Quiero volver sobre el tema que tocamos hoy. Dijiste que tu atracción por Pablo era lo opuesto al instinto maternal que sentías hacia Gumersindo... 
 
─ Claro, son sentimientos opuestos. 
 
─ Yo pienso lo contrario 
 
─ No entiendo… 
 
─ Es un instinto maternal el que te lleva a satisfacer el deseo de Pablo. Sería el caso extremo de la madre que, obsesionada por dar el pecho a su hijo, permite que la devore. No vacilas en dar tu vida para saciar el hambre del necrófilo 
 
Delicia reflexionó. 
 
─ ¿Y cómo llegaste a esa conclusión? 
 
─ Porque descubrí en mí una inclinación parecida a la tuya. 
 
Ambos nos callamos. 
 
Al otro día desperté temprano y volví a la clínica. Delicia esperaba nerviosa frente al cuarto de Rodrigo. Al verme se acercó con rapidez. 
 
─ Rodrigo no está. El médico quiere hablar con nosotros. 
 
Nos explicó que había empeorado y hubo que llevarlo a una sala estéril en el sector de cuidados intensivos. Nos preparamos y entramos cinco minutos Tenía los ojos abiertos, y deliraba. No nos reconoció. 
 
Al salir, Delicia no pareció tan preocupada como el día anterior. 
 
─ ¿Quieres venir a casa? Debemos organizar la campaña del desfile de fines de enero 
 
─ Falta mucho para eso. 
 
─ Ya sé, pero quiero estar contigo ─ agregó tomando mi brazo ─ ¿Y las fotos para Pablo? Podríamos adelantar la sesión... 
 
Cuando llegamos a su casa, Delicia se quitó la ropa y preparó café. 
 
─ Ayer dijiste que sentías una inclinación parecida a la mía... 
 
La miré. Ojos sensuales, labios gruesos y dos rizos castaños que caían a ambos lados de la frente con descuido coqueto. El olor a lavanda de su cuerpo, me recordaba los baños de vapor de mi adolescencia, donde me masturbaba al ver desnudos a sujetos musculosos. 
 
─ Siento el deseo de ser el hombre que mata y la mujer que muere ─ contesté 
 
─ ¿Es suficiente inspiración para tomarme las fotos? 
 
─ Claro que sí. 
 
Delicia había trazado dibujos esquemáticos que describían los pasos de un asesinato y la violación del cadáver. Yo debía participar como protagonista. 
 
Eligió el fondo blanco de la sala y un sofá marrón, con vivos de múltiples colores. 
 
─ Hay que crear el contraste entre la muerte y el ambiente que debe ser inocente y festivo ─ explicó 
 
Preparó almohadones con estampas de dibujos animados, mientras yo evaluaba la luz. En esta sesión no debía jugar con esfumados ni con contornos oscuros. Pensé en Pablo, encerrado en su celda; cada foto debía ser impactante, luminosa, rotunda. 
 
Monté varias cámaras Una de ellas debía registrar instantáneas automáticas cuando yo participara en la escena. 
 
─ El argumento es simple ─ explicó Delicia ─ Yo estoy en mi casa sola y vestida con ropa provocativa. Tú eres un asaltante que me espía y enloquecido con mi cuerpo, te acercas a violarme. Encuentras resistencia, me matas y te satisfaces con mi cadáver. 
 
─ ¿No sería mejor si lo filmáramos? 
 
Delicia negó con la cabeza 
 
─ La foto habla del instante. Una película impide que tu fantasía vuele. Además sería inútil en la cárcel. Nunca olvides a Pablo, solo ante las fotos. En su celda las mirará y tejerá mil historias... ¡Patricio! ¡El solo pensarlo me vuelve loca...! 
 
Vistió una blusa crema con mucho escote y una falda ajustada que terminaba en flecos. 
 
─ Llego a mi casa desde la calle. Esta primera parte va a ser fácil, porque vas a estar detrás de la cámara. Lo difícil será cuando tengas que participar. 
 
Delicia se quitó los zapatos, tendiéndose en el sofá redondo del living. Su falda corta, mostraba las piernas hasta más arriba de los muslos. Tomé varias instantáneas; 
 
─ Tranquila, corazón ─ esas palabras servían para calmarla y lograr una pose sensual.─ Tranquila, corazón ─ programé la cámara para que tomara instantáneas automáticamente. Al acercarme a ella, sentí que mis movimientos eran torpes. 
 
─ ¡Quién es usted...! ─ exclamó Delicia con expresión sobreactuada. 
 
─ ¡Vengo a violarte y a matarte! 
 
Forcejeamos y la sostuve de las muñecas, mientras la máquina desde el trípode disparaba seis veces. Al tomar la última exposición ya la había desnudado casi por completo. La programé otra vez. Repetimos la escena en la que terminé de quitarle la ropa y simulé abrir mi pantalón. 
 
─ ¡Estrangúlame! ─ pidió Delicia en un susurro ─ Que mi muerte aparezca en las fotos. 
 
La obedecí, y al tocar su cuello delgado, tuve una conmoción. Busqué la garganta con el pulgar y me enloqueció sentirla tibia y vulnerable. Apreté con fuerza hasta que el cuerpo de Delicia se aflojó entre mis brazos. Me arrojé sobre ella mientras la máquina tomaba las últimas impresiones. 
 
Repetimos la escena tres veces y utilizamos cuatro rollos. Un buen número de fotos nos permitiría una buena selección. En las segunda usé un buzo liviano sin ropa interior, y con facilidad pude caer desnudo sobre Delicia. En la tercera, me vestí con ropa fucsia para que se destacara sobre el cuerpo blanco, inmóvil de mi amiga. 
 
Al terminar, nunca había visto sus mejillas tan rojas y sus ojos tan brillantes. Me recosté junto a ella en el sofá. 
 
─ Patricio, te quiero pedir un favor, pero como amiga; no quiero que me entiendas mal. 
 
─ Te escucho. 
 
─ Esto que hicimos me puso cachonda y quisiera correrme... te pediría que me chupes... No sé si alguna vez lo hiciste, pero tienes que detener la lengua en el clítoris... 
 
Accedí. Yo también estaba muy excitado, pero no se lo dije. Hundí la boca entre sus piernas y mi lengua jugueteó con su vulva hasta escucharla gemir y agitarse Entonces me desnudé y ella lanzó una exclamación al ver mi miembro erecto. 
 
─ ¡Patricio...! ¡No serás capaz! 
 
La abracé e intentó rechazarme, pero volví a tomar su cuello y a apoyar el pulgar sobre la glotis, hasta que se relajó y me abrazó con un gemido. 
 
─ Si quieres lo hacemos, pero voy a pensar que eres Pablo... 
 
─ ¡Piensa lo que quieras...! 
 
Delicia gritó cuando la penetré. Su vulva se estrechó mientras bramaba y se retorcía. 
 
─ ¡Mátame! ─ pedía con voz ronca ─ ¡Mátame. Pablo...! 
 
Terminamos rápidamente y a la vez. 
 
─ Quiero que las reveles ahora 
 
Entré al laboratorio y trabajé con rapidez. Ya en el negativo pude apreciar el éxito y después de revisar las copias, Delicia, me besó en la boca y volvimos a follar. Esta vez La arrojé sobre el piso, la puse boca abajo, tomé una crema lubricante, unté su ano y la penetré. Se quejó y crispó las manos hasta quedar inerte, como si hubiera muerto. Eyaculé otra vez. 
 
Después montamos las fotos. El acierto no fue sólo con la luz. En todas ellas se veía con nitidez el cuerpo de Delicia y el mío aparecía de espaldas o de perfil, pero el rostro de mi amiga, su expresión de miedo y de dolor, eran perfectos. 
 
Preparamos dos series con el mismo argumento. Sugerí que podría ser monótono. 
 
─ Te aseguro que soy especialista en fantasías sexuales, y cuanto más se repitan los temas y más simple sea el mensaje, más efectivas serán. 
 
─ Desconocía esa especialidad. 
 
─ Lo estudié bastante. El Marqués de Sade, utiliza imágenes simples, groseras, y las repite hasta el cansancio. Por eso son efectivas. 
 
Terminamos los montajes a la madrugada. Las últimas fotos reproducían la misma escena, de espaldas, levantaba sobre mi cabeza el cuerpo desnudo y sin fuerzas de Delicia , como ofreciéndolo a alguna divinidad invisible . 
 
Ordenamos las series en un par de álbumes que embalamos dentro de una caja con otras pertenencias dirigidas a Pablo. 
 
─ Carola ha logrado que no revisen las cosas que le envío, pero hay que tomar precauciones 
 
Al terminar, Delicia se quitó la robe y se restregó contra mí. 
 
─ ¿Me matarás, Pablo? ¿Me matarás…? 
 
Follamos por tercera vez y quedamos abrazados Estaba por dormir, cuando ella se incorporó mirándome con rabia. Tomó su robe y se la puso en un súbito acceso de pudor 
 
─ Patricio, esto no tiene que repetirse. Fue agradable, no te lo niego, pero pienso que eres Pablo y no me parece honesto. Además, es una cochina traición a Rodrigo. 
 
No contesté. Me sentía confuso y cansado. Quería ir a mi casa, pero a la vez deseaba que aquello no terminara. 
 
─ Me gustaría un poco de tiempo para pensarlo. 
 
─ No hay nada que pensar, Patricio ─ No hay nada que discutir. Lo que pasó hoy fue un íntimo favor de amigos. A ti también te gustó y de no ser así, al menos te ayudó a descargar tensiones. No hay otra cosa. Dentro de diez días tendremos la temporada de Marbella. Hasta tanto, conviene que dejemos de vernos. Sería bueno que arreglemos horarios diferentes para visitar a Rodrigo. 
 
─...y no sabré qué pasó con las fotos. 
 
─ Voy a llamar por teléfono y a explicarte lo que ocurra, pero nada más. 
 
Abrió la puerta invitándome a salir y apenas respondió a mi saludo de despedida. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
4 
 
En los días que siguieron, Delicia procuró no encontrarse conmigo en la clínica y las pocas veces que nos cruzamos, apenas me saludó. Cumplió su promesa y llamó al regresar de la visita a Pablo. 
 
Su actitud no me preocupaba demasiado. Luego de intensos momentos de entusiasmo o pasión, mi amiga solía adoptar una conducta opuesta como aquella, para luego regresar a su impulso inicial. 
 
─ Hoy llevé la caja, pero no pude verlo. Los guardias se la harán llegar. 
 
─ ¿Por qué no lo viste? 
 
─ No sé. Lo tienen castigado. 
 
El tono era cortante. Me despedí y colgué sin seguir preguntando. 
 
Rodrigo tuvo una recuperación inesperada, salió de la sala de Terapia, le quitaron el suero y pudo alimentarse con normalidad. También recobró su ánimo y una tendencia al humor macabro que le era propia. 
 
Una mañana encontré a Delicia en la clínica. Llevaba un vestido fucsia sin sostén, que la hacía más encantadora. Pidió hablar conmigo y fuimos al café. 
 
─ Entre nosotros todo debe parecer normal. La recuperación de Rodrigo depende del afecto que sienta a su alrededor, de modo que nos esforzaremos en ser espontáneos el uno con el otro. 
 
─ Hay en tus palabras una contradicción que no es digna de tu inteligencia. Nadie puede esforzarse en ser espontáneo; simplemente se es o no se es... 
 
─ Tú sabes lo que quiero decir. Evitemos gestos, miradas, palabras que lo puedan turbar. 
 
Dio por terminada la charla y se marchó sin despedirse. Por un leve temblor en las manos y el rojo de sus mejillas, supe que estaba ansiosa de repetir las sesiones de fotos y quizá nuestro encuentro sexual. 
 
Tres días más tarde dieron el alta a Rodrigo. El médico habló conmigo. 
 
─ Sé que usted lo cuida con esmero y que me va a llamar ante cualquier crisis que se produzca. Por eso le permito retirarse. Es preferible que el señor Cormurgo esté junto a la gente que ama, aunque deba asumir los riesgos. 
 
El médico era un futbolista conocido, y a pesar de su tono cordial, no podía evitar un ademán de asco al estrechar mi mano o acercarse. Machista, despreciaba a los afeminados, aunque por razones profesionales le convenía mantener buenas relaciones con maricas y prostitutas. 
 
Rodrigo no estaba en condiciones de salir de la clínica. Caminaba con dificultad y aún tenía picos de fiebre. Además no podía cumplir la principal prescripción, evitar las drogas. Delicia se presentó puntualmente para acompañarnos en el viaje a casa. Llevaba un top con motivos de flores, sin sostén, que dejaba ver su ombligo y una minifalda muy corta. El cabello suelto caía sobre los hombros con un descuido encantador. Se mantuvo indiferente hacia mí; además de la ropa provocativa, usaba un enloquecedor perfume a pachulí.
 
─ En dos días vamos a organizar una fiesta íntima celebrando tu regreso ─ Rodrigo la miró con expresión ausente ─ va a ser una fiesta en toda la regla y nos vamos a divertir muchísimo… 
 
─ ¿Vino a verme Pavlova o llamó preguntando por mí? ─ interrumpió de pronto. Los dos callamos ─ Comprendo que no haya venido. Tarde o temprano, todos discriminan a los sidosos. 
 
─ Sabes que con nosotros puedes contar. Debes ser querido e importante para alguien y lo eres para nosotros ─ aseguró Delicia. 
 
Rodrigo levantó la cabeza y la miró con incredulidad. 
 
─ ¿Quieres que te demuestre que no es así? 
 
Ella acarició su cabeza. 
 
─ No debes demostrar nada... 
 
─ Recién hablabas de hacer una fiesta, una comida para celebrar mi llegada. 
 
─ Por supuesto... 
 
─ Acepto el ofrecimiento, y voy a demostrarles que antes de terminar esa comida ustedes me habrán discriminado. 
 
En ese momento, el taxi se detuvo en nuestro departamento y no tuvimos tiempo de contestar. 
 
 
 
En un comercio de productos pornográficos conseguí prótesis desechables que imitaban a la perfección un par de senos. Tengo un torso delgado y los rasgos de mi cara son muy finos, de modo que desnudo, a media luz y con los senos artificiales, parecía una mujer. Depilé cuidadosamente todo mi cuerpo y un buen maquillaje hizo el resto. La primera noche de la llegada de Rodrigo, vestí ropas sugestivas y desfilé para él. Me observó sentado en su sillón. Estaba pálido y traspiraba. Varias veces interrumpí la exhibición y le ofrecí descansar, pero se negó.
 
─ ¡Haz lo que te mando, idiota! ─ gritó la última vez que se lo sugerí y en pocos segundos cayó dormido sobre la mesa. Lo observé como si lo hiciera por primera vez. Era delgado, lampiño. Las cejas estaban muy juntas, rematando la frente pequeña y la nariz parecía de juguete. Un bigote muy fino le daba un aire de inesperada masculinidad. Debía llevarlo a la cama, pero me fascinaba verlo tendido sobre un costado, apoyada la cabeza sobre su brazo. La frazada que lo abrigaba había caído y sólo vestía un slip.
 
Intenté despertarlo, pero no pude. Al comprobar que dormía profundamente, lo arrojé de bruces sobre la alfombra, me quité mis prótesis y se las puse en el pecho; también coloqué mi peluca sobre su cabeza. 
 
Bajé el slip, abrí sus nalgas, utilicé aceite de oliva como lubricante y lo penetré con un preservativo doble. Se quejó en sueños. Totalmente relajado, el recto recibió mi miembro y acaricié los senos sintéticos hasta eyacular. 
 
Permanecí acostado sobre él unos instantes, disfrutando del júbilo. Me sentía un animal depredador, un extraño buitre violando a su víctima antes de devorarla. Cargué el cuerpo, lo acosté sin quitarle la prótesis ni la peluca y lo miré dormir. Era la primera vez en meses que tenía con Rodrigo un orgasmo tan intenso. 
 
Fui al laboratorio y repasé otra vez la colección de fotos. Desplegué las ampliaciones donde aparecía el cuerpo desnudo y quieto de Delicia, admirando su belleza. 
 
Al otro día me levanté para preparar el desayuno y al rato apareció Rodrigo trayendo en sus manos la peluca y la prótesis. 
 
─ ¿Por qué dormía con esto? ─ preguntó con una mezcla de asombro y reproche. 
 
─ ¿No te acuerdas, querida? Anoche te disfrazaste de mujer y desfilaste para mí... 
 
Como respuesta, Rodrigo arrojó los objetos sobre la mesa y derramó el jugo de naranja que estaba sirviendo. 
 
─ ¡No seas mentirosa! Puedo ser sidosa, pero no estúpida. ¡Eras tú el que llevaba esta porquería! ¡Eras tú el que desfilaba para mí...! 
 
Lo interrumpió un ataque de tos. Busqué rápidamente el nebulizador y se lo apliqué. Sus ojos brillaron con furia y trató de hablar entre jadeos. 
 
─ No seas tonta... ─ dije ─ es que estabas muy apetecible mientras dormías... 
 
─ ¡Y metiste tu polla hasta los huevos! ¡Ahora tengo irritado mi culito...! 
 
Sollozó y agitó la cabeza. Yo traté de hacerlo callar con la máscara del nebulizador mientras trataba de razonar con él. Si no se tranquilizaba y comía, quizá lo hospitalizaran otra vez. Le coloqué un calmante y cuando dormitó en el sofá, marqué el número de Delicia. 
 
─ ¿Petunia? ─ pregunté al escuchar su voz. 
 
─ Patricio, sabes que puedo matar cuando me llaman por mi segundo nombre. 
 
─ Querida, te llamo por Rodrigo 
 
─ ¿Qué le pasa? ¿Tuvo una recaída? 
 
─ Se encuentra bien. Anoche tuve con él una relación mientras dormía profundamente y no le gustó nada. Tú eres la responsable, la que me acostumbró... 
 
─ Ahora vas a decir que yo te corrompo... 
 
─ No. Simplemente aprendo de ti cosas nuevas. El problema es que Rodrigo no las acepta. Te llamaba para programar la cena celebrando su recuperación. ¿Tienes algo pensado? 
 
─ Rodrigo debería estar bien para poder disfrutar, pero tampoco podemos esperar mucho. 
 
Quedamos ese miércoles a la noche. Esperé que despertara y se lo dije mientras preparaba café con leche. Tomó la noticia con alegría y su humor cambió. Me alegró que quisiera preparar el postre. 
 
─ Tengo una receta única para rellenar el bizcochuelo. 
 
─ Así me gusta oírte ─ acaricié su cabeza ─ A ver si podemos crear el clima de los primeros días de nuestra relación, en Marbella. 
 
Me pidió que volviera a disfrazarme de mujer para salir. Elegí una peluca negra, pinté mis labios y las uñas de manos y pies Seleccioné mis prótesis más elegantes y elegí el vestido azul y ajustado que guardaba para ocasiones especiales. Calcé zapatos de tacón alto. Años atrás, había aprendido a caminar con ellos. 
 
Salimos cerca de las ocho. Tomado del brazo de Rodrigo, sentí que habían regresado los viejos tiempos. Fuimos a una discoteca donde amigos comunes nos recibieron con alegría. Él bebió con moderación y volvimos a casa temprano. Esa noche pidió chupar mi miembro sin quitarme el vestido. Lo dejé y nos masturbamos mutuamente. 
 
─ Vas recuperando fuerzas cada día. Mañana o pasado podremos hacer una orgía privada 
 
─ Lo único que espero es el día de la cena con Delicia. Entonces, con un bombillo en el culo, voy a decir cosas muy importantes 
 
La mañana del miércoles, Rodrigo se levantó antes que yo y al despertar encontré una nota: Estoy en la cocina preparando una sorpresa. Te pido que me dejes sola todo el día, ya que el postre requiere concentración. Besos. Rodrigo. 
 
Salí a comprar rollos, un fotómetro y algunas lámparas de flash. Almorcé en un restaurante y fui al cine gay donde vi un par de películas. Cuando regresé al atardecer, encontré a Rodrigo sonriente. 
 
─ Patricio, el postre será una verdadera sorpresa. 
 
Se quitó el delantal sucio de harina y cantó alegremente mientras se bañaba. Todavía faltaba para la hora de la cena y decidí buscar a Delicia. A través del comunicador, escuché su voz turbada. Me recibió con una bata rosa, larga hasta los pies. Recién había lavado sus cabellos y estaban envueltos en una toalla. 
 
─ Quédate tranquila, querida. No te voy a follar; Simplemente trato de cumplir con lo que exigiste, que sigamos siendo amigos para una mejor atención de Rodrigo. Si no estamos un rato solos, si no tratamos de recuperar la relación de antes, no la podremos trasmitir cuando nos vea. 
 
Asintió con la cabeza y se apartó. Entré y me senté en el sillón de siempre. 
 
─ Puedes quitarte la bata y quedarte en ropa interior como acostumbras cuando estás conmigo. Sé que lo nuestro no puede ser y te veo como a una hermana. 
 
 
─ ¿Y cómo voy a saber que no me estás deseando? 
 
─ Mira, querida, al ser tú una perfecta histérica, es ideal que alguien te quiera follar y se tenga que tragar las ganas mientras te ve pasar una y otra vez desnudita frente a sus narices. 
 
Esto la hizo reír, se quitó la bata y se movió frente a mí con la soltura de siempre, aunque mi sentimiento ya no era el de antes. 
 
─ Quiero que me expliques qué pasó con Pablo No lo pudiste ver... 
 
─ No lo pude ver, pero sé que le llegaron las fotos. 
 
─ ¿Cómo sabes? 
 
─ Hace dos días, mi amiga Carola, su abogada, me dijo algo lo había puesto como loco y quiso violar a otro detenido. Lo golpeó hasta enviarlo al hospital. 
 
─...y tú piensas que eso se relaciona con las fotos. 
 
─ ¿Qué otra cosa puede ser? La solución sería tomar una nueva serie, pero ahora tiene prohibidas las visitas. El Juez de turno abrirá otro proceso. 
 
─ Podríamos hacer otra sesión. Tengo ideas nuevas al respecto 
 
─ ¡Patricio! ─ interrumpió Delicia cubriéndose los senos con los brazos. ─ ¡Me niego por completo a acceder a tus peticiones! Tú sabes cómo termina todo. 
 
─ En caso de que lo hagamos, por mi parte me quedaría muy cachondo, pero si tú sabes contenerte, el beneficio sería para Rodrigo, ya que me desquitaría con él. 
 
─ ¿Y cuáles son esas ideas? 
 
─ ¡Romper las paredes del estudio! Conozco una playa privada que en esta época del año podemos alquilar por poco dinero. Allí aprovecharía los matices de luz natural, y encontraría nuevas formas de mostrarte desnuda y muerta, utilizando efectos especiales como cuchillos falsos, sangre artificial... el argumento sería que soy tu marido, tú me traicionas y te mato de un modo feroz, erótico y... 
 
─ ¡Basta Patricio! Esto va por mal camino. 
 
Noté sus mejillas rojas, y antes que volviera a tapar sus senos, pude ver los pezones erectos. 
 
El resto de la tarde nos limitamos a fijar las fechas de trabajo para la próxima temporada y nos despedimos con un beso en la boca, como antes. 
 
A mi regreso, Rodrigo estaba radiante. 
 
─ ¡Todo bien! ¡Todo perfecto! ─ anunció besándome con entusiasmo ─ ¡El postre, una preciosura! 
 
─ ¿Puedo verlo? 
 
Me condujo a la nevera y la abrió exhibiendo una torta enorme, cubierta de crema. 
 
─ La rellené con gelatina de fresa. Se van a relamer... ─ Levantó un pitillo de plata, con cabeza redonda y grande ─ Esto es para meter en mi culo cuando comamos y de ese modo pueda pronunciar mi solemne discurso ante la discriminación que voy a sufrir. 
 
─ ¿Otra vez con esa idea? ¿Quién te va a discriminar? 
 
─ Tú y Delicia. Cuando terminemos de comer me van a discriminar. 
 
Me acerqué a él, lo acaricié y lo besé. 
 
─ Sabes que te queremos mucho. Sabes que Delicia y yo somos tu familia. ¿Cómo podremos rechazar a alguien de la propia familia? 
 
Rodrigo sonrió, me miró fijamente unos instantes, y cambió de tema. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
5 
 
 
 
Para la cena, Rodrigo pidió que me disfrazara de Marlene Dietrich. Asentí encantado. Adoraba a la protagonista de El Ángel Azul y mi nariz y mi frente eran iguales a los suyos. Depilé mis cejas con facilidad, pero a los labios tuve que delinearlos con pincel para lograr una expresión exacta a la de la divina Marlene. Busqué una boquilla exótica y elegí una peluca rubia con ondas en el cabello. Me costó decidirlo, pero opté por un vestido rojo cubierto de lentejuelas. A Rodrigo le gustó mi atuendo, y su única objeción fue la boquilla. Discutimos si debía ser de nácar o de baquelita, y finalmente concluimos que la diva habría usado la de nácar.
 
Delicia llegó temprano, vistiendo blusa de guipur negra con pasamanerías, falda laminada en dorado, ajustada y corta. Calzaba un par de sandalias de cuero que mostraban completamente sus pies . 
 
Bebimos un par de Martinis y a la hora fijada apareció Rodrigo, con un esmoquin azul, camisa marrón y un par de tenis blancos. 
 
─ ¡Ta-tán! ─ exclamó dando una vuelta frente a nosotros para que lo admiremos. Delicia aplaudió y yo la imité. Luego nos dio la espalda y agachándose recogió la cola del esmoquin. Con ambas manos abrió el pantalón que tenía un tajo en la tela. No llevaba calzoncillo y mostró las nalgas, separándolas con sus dedos para exhibir el ano. Lo sostuvo con la mano izquierda y con la derecha tomó el pitillo, insertándolo muy lentamente en el orificio. 
 
─ Los dos son amigos íntimos. Los dos saben que hablo incoherencias si no tengo algo metido en el culo. 
 
Me preocupó ver sus pupilas dilatadas y sus brazos cuidadosamente cubiertos, quizá para ocultar marcas de agujas. 
 
La entrada fue una deliciosa copa de langostinos. De pronto, Rodrigo golpeó tres veces una botella con el tenedor. 
 
─ ¡El pitillo en el culo me inspira! ¿Saben en qué se parece un sidoso a un pollo recién horneado? 
 
─ En que los dos están cocinados ─ dije al azar. Rodrigo negó con la cabeza. 
 
─ En que los dos están amarillos ─ intervino Delicia, riendo de su propia ocurrencia. Rodrigo también negó y nos dimos por vencidos. 
 
─ Que tanto el pollo al espiedo como el sidoso, mueren pinchados. 
 
Todos reímos, pero Rodrigo lanzó carcajadas y lloró apretando su vientre. Se atragantó con un langostino y Delicia y yo tuvimos que golpear con fuerza su espalda para que lo arrojara. 
 
Cuando se recuperó, fue a buscar el plato central, pollo asado con salsa de crema y ajo. Lo sirvió parsimoniosamente y empezamos a comer. Al rato volvió a golpear la botella. 
 
─ Queridos amigos. El pitillo que tengo en el culo vuelve a hablar por mi boca ¿por qué el pitillo? porque los sidosos tomamos esa forma, cabezas redondas, cuerpos delgados y es así como vagamos por el mundo. Quiero hablar sobre las etapas de la enfermedad... No, no piensen que voy a referirme a esas tonterías que nos enseñaron en la fundación. Revelaré las verdaderas etapas, las que sufro desde el principio y de las que ustedes, mis queridos amigos, mi única familia, han sido testigos. La primera fue la desesperación. Patéticamente preguntaba, ¿Por qué a mí? ¿Por qué a los 28 años? Entonces tuve mi intento de suicidio. Luego de eso y con ayuda de la querida Delicia, pasé a la segunda etapa, la de la culpa tratando de ser una chica buena para curarme de todo , aún de las cosas en que no debía o no podía solucionar...
 
─ ¿Por ejemplo? ─ interrumpió Delicia 
 
─ Las drogas, mi querida. Heroína, cocaína y toda sustancia que se presente. ¿Quién puede afirmar que deba dejar de consumir? Nadie. Hacerlo es un rasgo mi personalidad... 
 
─ No te vayas del tema ─ intervine ─ Dices que pasaste a una segunda etapa, la de la culpa ¿y cuál sería la tercera? 
 
Rodrigo no contestó enseguida. Me miró fijamente y levantó la pata de pollo que sostenía en su mano hasta llevarla encima de su cabeza. 
 
─ La tercera etapa es este muslo de pollo. 
 
En uno de los lados tenía un mordisco visible. 
 
─ ¿Qué acabo de hacer con la pata de pollo? 
 
─ Devorarla, como una glotona ─ contesté 
 
─ Es en esto, en una pata de pollo mordida en lo que nos convertimos los sidosos en la tercera etapa. El pitillo desde mi sagrado culo sigue explicando. Primero viene la desesperación, después la abstinencia en que una piensa que haciéndose monja el SIDA va a pasar... y por supuesto, no pasa. Entonces una mañana, al despertar, llega la iluminación. Los cielos se abren y vemos la epifanía Una voz en tu interior te dice la verdad. Una voz que repite la frase: El SIDA te convierte en un ser elegido.
 
Delicia y yo nos miramos. 
 
─ Todavía no entendemos. Explícate mejor. 
 
─ El mundo se derrumba y necesita víctimas. Es entonces cuando llegamos los sidosos. Nos sacrificamos para que el cosmos continúe. La enfermedad nos llega porque nuestra sensibilidad es mayor que la de los demás y debemos redimir al planeta... 
 
Rodrigo se interrumpió para terminar de arrancar con sus dientes la carne de la pata de pollo. Delicia y yo habíamos dejado de comer y lo mirábamos atentos. 
 
─ Se preguntarán cómo pensamos redimir al mundo. Somos sensibles, buenos, considerados y por eso sufrimos el SIDA. Dicen los Evangelios apócrifos que en la última cena los discípulos comieron el cuerpo de Jesús. Si a nosotros nos devoraran públicamente todo podría cambiar. Imagino una enorme plaza en la que nos ensarten como lo hicieron con este pollo, mientras la gente espera que le sirvan un pedazo. Ya los escucho: ¡Una patita de Clemente...! ¡Una pechuguita de Pavlova!.. Un bracito de Jacqueline...! ─ Rodrigo nombró a amigos y conocidos que tenían SIDA ─ Y cuando la multitud nos haya comido, sonreirán beatíficamente, ya que habrán incorporado a sí mismos el alma y el cuerpo de seres puros.
 
Delicia me miró interrogante. 
 
─ Es interesante lo que propones ─ comentó ─ ¿Ya lo hablaste con tu psicóloga? 
 
─ Hace tres meses que no veo a mi psicóloga 
 
Mordí mis labios de Marlene Dietrich. Recién me enteraba de aquello. Al ver que Delicia y yo no comíamos, Rodrigo levantó rápidamente los platos. 
 
─ Estoy ansiosa por que prueben el postre. Quiero saber qué opinan sobre la exquisitez preparada con mis propias manos... 
 
Cambió de cubiertos, puso la Marcha Nupcial y trajo la torta caminando con gestos solemnes. Encima de la crema blanca había una muñequita vestida de novia. Por un pliegue del traje, a la altura de sus nalgas, asomaba un palillo simulando un sorbete. 
 
─ Ahora, desde mi sagrado culo, el pitillo les dice que disfruten, que agudicen sus paladares con el sacro manjar aquí presente... 
 
Cortó la torta y empezamos a comer. La cubierta estaba deliciosa. Rodrigo nos miró sonriente. Al llegar al relleno, por debajo de la esencia de frutilla y el azúcar impalpable, sentí un extraño gusto salado. Miré a Delicia que seguía masticando sin sospechar nada. Rodrigo había dejado de comer y sonreía, esperando mi pregunta. 
 
─ ¿Qué le pusiste al relleno? 
 
Antes de responder, hizo sonar otras tres veces la cuchara contra el cuello de una botella. 
 
─ Patricio, querida, acertaste en la pregunta. Siempre dije que eras una filósofa oculta, ya que la función de los grandes pensadores no es resolver problemas sino plantearlos. El pitillo que tengo en el culo les va a revelar el secreto de la torta. El mismo se remonta a la última crisis que tuvimos, durante la cual llegué a masturbarme hasta cinco veces por día. 
 
─ ¡Pobrecita! ─ interrumpió Delicia con la boca llena del relleno rojo. 
 
─ Eso no es nada. ¿Qué hacía yo con mi semen? ¿Lo botaba al sanitario? ¿Lo recogía en toallitas desechables y lo arrojaba a la basura? ¡Nada de eso! Lo guardaba en frasquitos sellados que acumulaba en un rincón de la nevera. Ahora los he mezclado con esencia de fresa, azúcar, unos chorritos de mi sangre y se los he servido a mis amigos más queridos, los privilegiados. Tendrán la oportunidad de comer a un sidoso, a alguien de la raza elegida... 
 
Al escuchar esto, Delicia se incorporó y miró a Rodrigo con incredulidad. Tuvo una arcada, se llevó la mano al estómago, caminó hacia el baño, pero no pudo contenerse y vomitó sobre el linóleo. Se sentó en el suelo, sosteniendo la cabeza con las manos. Sentí que mi estómago se revolvía. 
 
─ Rodrigo, tú estás loca ─ traté de mantener la calma, sin alterar mi tono de voz. Más allá, Delicia volvió a vomitar ruidosamente 
 
─ ¿Cómo puedes hacernos esto? ─ pregunté mientras tragaba saliva. Sin responder, Rodrigo me miró sonriendo, masticando su trozo de pastel y llenándose la boca con su sangre y su semen. 
 
─ ¿Qué pasa? ¿Es que rechazan la pureza? ¿Es que rechazan mi cuerpo y mi sangre? No es mucho lo que voy a vivir, así que tendrían que masticarme como si fuera la Ultima Cena; al menos, como si comulgaran en la iglesia. Nadie se imagina a María Magdalena vomitando el pan y el vino ofrecido por Jesús. 
 
Delicia lloraba en silencio. Quizá la compasión y el cariño que sentí por ella en ese momento, fueran el disparador de lo que ocurriría luego. Me controlé pensando que aquel Rodrigo de ojos brillantes y pupilas dilatadas era un enfermo. 
 
─ ¿Cómo nos hiciste esto? Tú sigues cursos de prevención. Eres cuidadoso en evitar el contagio... 
 
─ ¿Es que acaso no están dispuestos a compartir conmigo la Enfermedad del Final del Siglo? 
 
─ ¡Claro que no! 
 
─ ¡Entonces me rechazan! ¡No soy más que una pobre chica discriminada por quienes se llaman mis mejores amigos, mi familia...! 
 
─ ¡Y qué quieres, estúpido! exclamó Delicia levantando la cabeza ─ ¡Nos das a comer tus asquerosidades y pretendes que te levantemos un monumento! 
 
Tomó un tenedor y se lo arrojó sin dar en el blanco. 
 
─ ¡Rechazado y muerto! ¡Rechazado y muerto...! ─ Repitiendo esto y gesticulando, Rodrigo entró a su habitación y cerró con un portazo. 
 
Me acerqué a Delicia que había vuelto a llorar. La abracé. 
 
─ Está enfermo, drogado. No sabe lo que dice. 
 
Ella me miró con ojos implorantes y tomándome ambas mejillas me dio un beso en la boca. 
 
─ ¡Ya veo cómo se unen para relegarme y agredirme...! 
 
Rodrigo había vuelto a abrir la puerta y nos miraba. 
 
─ ¡La estoy consolando por lo que acabas de hacer...! ─ Alcancé a gritar antes que cerrara con un golpe. El espejo en la puerta reflejó mis labios de Marlene Dietrich con la pintura corrida. 
 
Llevé a Delicia a la cocina y preparé té. Lo bebió en silencio mientras yo me quitaba la peluca y limpiaba el maquillaje. 
 
─ ¿Te das cuenta de todo lo que sufro? ─ pregunté con tono dramático 
 
Ella dejó la taza y acarició mi cara. Estaba pálida y hermosa. 
 
─ Quiero que hagamos la sesión de fotos en la playa como me sugeriste hoy. 
 
La acompañé hasta afuera 
 
─ ¿No vas a pedirme que siga con Rodrigo? ¿No vas a aconsejarme que salve la relación...? 
 
Me interrumpió con otro beso en la boca. 
 
─ No me importa si Rodrigo nos ve. Mañana voy a estar ocupada, pero luego, todo el tiempo será nuestro ─ antes de irse pasó el dorso de su mano por mi ingle. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
6 
Esa noche y al día siguiente sólo me levanté de la cama para ir al baño y comer algo. 
A diferencia de otras veces, no lamenté lo terrible de los días por venir en medio de una efusión autocompasiva. Un optimismo al que no justificaba, me hacía ver el futuro como algo bueno y luminoso. 
 
En la cocina, Rodrigo había recogido los restos de torta y lavado la vajilla. Desde su cuarto llegaban los compases de Para Elisa y un sahumerio llenaba el ambiente con olor a sándalo. Eran señales de arrepentimiento. Siguiendo los códigos, yo debía golpear en su habitación, preguntarle cómo estaba y a partir de allí reanudar todo. Un impulso de disgusto y cansancio hizo que regresara a mi dormitorio. 
 
Pasé el resto del día fantaseando sobre una vida sin Rodrigo. Podría comunicarme con sus parientes, exigirles que se ocupen de él y trasladarme a un apartamento más pequeño. 
 
Esa noche, cerca de las diez, me levanté para comer, cuando escuché que llamaban a la puerta. Estuve a punto de atender, pero dejé que lo hiciera Rodrigo. En un estrecho pasillo que comunicaba mi dormitorio con la cocina, podía escuchar lo que ocurría en la sala. A la segunda vez que sonó el timbre, Rodrigo abrió y escuché la voz excitada de Pavlova. 
 
─ Estoy muy deprimida; hoy no te puedo atender. Te pido que te vayas, Pav. 
 
─ ¡Dónde está el loco! 
 
Tardé unos segundos en advertir que el loco era yo. 
 
─ Patricio también está deprimido por algo muy feo que le hice y quiero portarme bien. Por favor, Pav, no insistas. 
 
─ Cruno se sacrificó para darme blanca de la buena. Es la que usa Palomo que cumplió cinco años con SIDA. Se la aplica y no le pasa nada. Es más, parece que le hace bien. 
 
─ No insistas, Pav. 
 
En puntas de pie, miré por las ranuras del respiradero. A pocos metros vi a Pavlova con el pelo cortado a lo Punk y el rostro pálido. Abría y cerraba el ojo izquierdo, mirando a Rodrigo con expresión desencajada. De pronto tomó su mano. 
 
─ Te doy una dosis si me la chupas. Va a ser como siempre, te va a gustar... 
 
Rodrigo contestó algo en un susurro y alcancé a ver que sollozaba. Pavlova levantó su brazo. Por un momento pensé que acariciaba su cabeza, pero lo había tomado de los cabellos mientras que con la otra mano le tapaba la boca. Forcejearon, hasta que con un aullido de triunfo, Pavlova se separó sosteniendo un mechón con su trozo de piel. Rodrigo gritó mientras la sangre cubría su cara, ensuciaba sus ropas y llegaba al piso. 
 
─ ¡Ahora mírame bien, hijo de puta!... 
 
Estaban junto a la rejilla y por un momento pude ver la cara deforme de Pavlova, los labios torcidos y los ojos muy abiertos. Corrí hacia la entrada a la sala donde una cortina de abalorios evitaría que pudieran verme. Rodrigo seguía llorando y gimiendo. Arremangado, Pavlova inyectaba en su brazo una dosis de heroína. 
 
─ ¡Esto era para ti! ¡Desgraciado! ¡Enfermo! ¡Marica! ¡No sirves para nada...! 
 
Rodrigo intentaba explicar algo con voz aguda, pero no se entendían sus palabras. Era de suponer que aquellos gritos me habían despertado por más profundo que fuera mi sueño. Irrumpí en la sala. 
 
─ ¿Qué está pasando? 
 
Pavlova se abalanzó sobre mí y su trompada me hizo ver relámpagos azules. 
 
─ ¡Cornudo! ¡Cornudo y apaleado! ¡No eres otra cosa! 
 
Caí sobre los sillones del comedor y lo escuché salir dando un portazo. Me levanté aturdido, con un fuerte dolor en mi maxilar y en mis muelas. Sentí consuelo al pensar que aquello era un paso acelerado hacia el fin. Rodrigo lloraba a los gritos y me acerqué a él. Con un pañuelo intenté enjugar la sangre de su cabeza. 
 
─ ¡Rechacé la droga que me ofrecía y me negué a follar con él! 
 
Miré a la mesa y advertí que, en medio de su furia, Pavlova había olvidado una bolsita con cocaína. La tomé y la guardé en el bolsillo sin que Rodrigo me viera. Pensé que quizá fuera el momento de irme, pero no lo podía dejar herido y llorando. Lo abracé. 
 
─ No te preocupes. Nos queremos y eso es lo más importante... 
 
─ Hay algo que quiero preguntarte ─ Rodrigo se sonó la nariz ─ La otra noche me pareció que tú y Delicia se estaban besando.. 
 
─ Así fue 
 
─ ¿Y cómo debo tomarlo? 
 
No contesté enseguida. Busqué desinfectante y vendas para emplastar la herida. Me senté en una silla junto a él y lo acomodé en mis rodillas 
 
─ ¿Cómo quieres tomar el beso entre Delicia y yo? 
 
─ No sé. Tú me dirás. 
 
Era la oportunidad de cambiar todo, de cerrar aquel círculo. Mi voz tembló de júbilo 
 
─ Delicia y yo somos amantes. 
 
─ ¿Cómo...? ─ Rodrigo se incorporó ─ ¿Estás loco? 
 
Negué con la cabeza. 
 
─ Hace diez días, cuando estabas en la clínica, follé con Delicia. Fue magnífico, mejor que cualquiera de nuestras relaciones. 
 
─ ¡Y eres tan cínico que me lo confiesas...! ¡No te creo! Te estás vengando de lo que pasó la otra noche, y de algún modo tienes razón. ¡No te creo en absoluto!. 
 
─ Entonces, acompáñame al laboratorio. 
 
Rodrigo me siguió temblando Abrí las gavetas donde guardaba el álbum de secuencias en el que aparecía desnudo encima de Delicia mientras le apretaba el cuello. Sus ojos se abrieron a medida que pasaba las fotografías. 
 
─ ¡Me engañaron! ¡Me engañaron! ─ tomó el álbum y lo arrojó a un costado ─ ¡Claro! ¡Una pobre enferma! 
 
Saboreaba el júbilo como a una suave descarga de electricidad. Rodrigo se incorporó sin dejar de mirarme con ojos trágicos y se encerró en el baño. Eso también era parte del código. Luego de cinco minutos, yo debía golpear preguntando si estaba bien. Al no recibir respuesta, le pediría que no hiciera locuras. Mis golpes debían ser cada vez más fuertes hasta amenazar con romper la puerta. Finalmente tomaría otra llave y encontraría a Rodrigo con las venas cortadas. En la clínica lo atenderían sin preguntas, teniendo en cuenta que el pago de la atención iba a ser al contado, además de las escandalosas propinas que recibirían las enfermeras.
 
Esta vez traje una silla y me senté frente a la puerta. Pasaron los cinco minutos y miré con atención el extraño dibujo que producían las luces al mezclarse con el vapor. A los diez minutos escuché ruido de agua. Nunca había tardado tanto en socorrerlo. 
 
─ ¡Patricio! ¿Estás ahí? ─ preguntó a los quince minutos. Seguí sin contestar y volví a escuchar ruido de agua. 
 
─ Patricio, el agua de la bañera se está llenando de sangre y no puedo detener la hemorragia... me tienes que hacer un torniquete. 
 
Los minutos pasaron y con una tranquilidad que me asombraba, encendí un cigarrillo. 
 
─ ¡Patricio! ¿Es que no te importa? ¿Qué piensas hacer? 
 
Tampoco contesté; por primera vez la voz de Rodrigo pidiendo ayuda me llenaba de alegría. 
 
─ ¡Esta vez voy a morir en serio...! 
 
Acompañando estas palabras, el agua espumosa y rojiza se filtró por debajo de la puerta. En un rincón de la cocina guardaba una llave maestra con la que abrí la puerta del baño. La bañera parecía rebalsar de sangre. Rodrigo estaba desnudo, con los brazos abiertos y las clásicas heridas en las muñecas. No podía sostener la cabeza y sus ojos estaban vidriosos. El sexo colgaba entre sus piernas como una pequeña ubre y su cuerpo lampiño era el de un andrógino. 
 
Recordé el libro Confesiones de una máscara de Yukio Mishima. El autor confiesa que su despertar sexual fue al ver la imagen de San Sebastián con las flechas clavadas en el tórax, y la mirada hacia arriba en un éxtasis celeste. Ahora Rodrigo yacía dentro de la tina con los brazos abiertos. Los ojos en blanco miraban al techo trasuntando muerte. Quizá fuera mi propio despertar sexual. 
 
Lo saqué de la bañera y lo acosté boca abajo en el piso del baño, de goma roja y acanalada Me quité la bata. 
 
─ No te preocupes Todo va a salir bien. 
 
─ Apúrate... llama a la clínica por favor ─ pidió con voz débil. 
 
Limpié lo que pude de la sangre y me acosté sobre él, procurando que mi miembro estuviera a la altura de sus nalgas. 
 
─ ¿Qué estás por hacer...? ─ intentó separarse, pero no tuvo fuerzas ─ Patricio, por favor. Esto es serio. Voy a morir. 
 
Era un andrógino a mi merced. Imaginé que yo era el primer hombre en su vida y que me ofrecía sus primicias suaves y tersas. La tibieza de la carne. La fuerza de la vida unos momentos antes de la muerte. Al penetrarlo sentí en mi miembro la textura húmeda y resbaladiza de la sangre y el agua. La muerte era una línea luminosa estallando en un punto del que no había regreso. 
 
─ ¡...a la clínica! ¡Llévame a la clínica! ─ alcanzó a decir en medio de un estertor. ─ ¡No vas a follarme ahora! 
 
─ Al morirte tu fuerza pasará a mi cuerpo y podré utilizar tu nombre para tener poder en este mundo ─ dije en su oído con un susurro jubiloso. 
 
─ ¡Patricio! ¡Estás loco...! 
 
Gimió cuando atravesé el esfínter. Sus manos se crisparon y aflojaron clavando sus uñas en el piso de goma. Disfrutaba y la agonía se mezclaba con el placer. 
 
En el momento de los estertores eyaculé largamente, como si me precipitara desde una cima y abriera mis brazos al abismo azul. Fue una explosión ardiente y dolorosa en la que rompí todas las vallas Mi último espasmo coincidió con su muerte. 
 
Quedé jadeando encima de su cuerpo y unos segundos después el pánico llegó como una ola negra. No lo había matado, pero no había evitado su muerte y podrían condenarme por eso. 
 
Me incorporé y el miedo cedió al ver su cadáver. Pálido, yacente, como Cristo al ser bajado de la cruz. Tenía los labios entreabiertos y sus ojos estaban entornados. Examiné la punta de su pene, pero no pude precisar si había eyaculado. 
 
Con los brazos abiertos y la huella de sangre que dejaban sus arterias rotas, era la imagen del despojo, del desamparo. Busqué la cámara y tomé fotos. Distintos ángulos, procurando reproducir el Cristo de Dalí. Encontré un globo terráqueo y lo acomodé bajo juegos de luces, para que a sus pies pareciera que se abrían el cielo y las aguas. 
 
Después me ocupé de borrar las evidencias y lo primero que hice fue limpiar con un trozo de papel un goterón de semen que asomaba entre sus nalgas. 
 
Lo llevé hasta la bañera cuidando que quedara boca arriba, con los brazos abiertos. Limpié el resto del baño, botando los trapos manchados con sangre. Estaba terminando, cuando escuché que abrían la puerta con violencia. Caminé a la sala y encontré a Pavlova. Se abalanzó sobre mí, me tomó del cuello y gritó junto a mi cara. 
 
─ ¡Quiero lo mío! ─ la mitad izquierda de su rostro temblaba con violencia. ─ ¡Quiero lo mío! ¡Hoy dejé una bolsa con blanca de la buena! ¡La quiero ya...! 
 
Me había levantado en vilo y hablaba junto a mi nariz. Olí su aliento a acetona. 
 
─ ¡La quiero! 
 
Me arrojó hacia la puerta y debí sostenerme del picaporte para no caer. Traté de responder con tono tranquilizador. 
 
─ Nadie discute que sea tuya; la vas a tener enseguida... 
 
Ya junto a la salida del apartamento, saqué del bolsillo la bolsita con droga y la arrojé sobre la mesa. Al ver que Pavlova se abalanzaba con un rugido, salí rápidamente y cerré con llave desde afuera. Unos segundos después escuché sus golpes y sus gritos. Ordenaba que abriera. Me tranquilizó recordar que la puerta era blindada y no la podría romper. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
Segunda parte 
 
 
7 
─ Monseñor, usted y yo coincidimos en mantener el orden establecido, en fomentar el desarrollo de las instituciones y en castigar a quienes, con propósitos inconfesables insisten en derribarlo. Entonces, también coincidirá conmigo en que no hay valores, que se han ido. No importa dónde, lo cierto es que nos reunimos en el andén para decirles adiós con un pañuelo. 
 
La fiesta había sido un éxito. Había cientos de invitados y todos los representantes de la prensa local y extranjera. Yo debía estar con ellos, pero me fascinaba la discusión entre el Ministro del Interior y el Obispo 
 
─ Las familias educan un niño con valores pero cuando llega a la adolescencia descubre que lo han estafado, que no se encuentran o son obstáculos para la vida y entonces da rienda suelta a sus instintos. A veces para bien, a veces para mal… no me diga nada, monseñor, es así. No todo en esta situación es malo. Por razones económicas o demográficas, a veces el gobierno decide matar algunos miles de personas, y este devalúo de la vida humana, nos favorece cuando deben actuar los tecnócratas.
El Ministro tenía sesenta años. Calvo, delgado y elegante, al hablar se acercaba demasiado a la cara del obispo. El religioso, vestido con su hábito, se limitaba a mirarlo fijamente. Sólo movía la mano para secarse del rostro las gotas de saliva que llegaban de su boca. 
─ Drogas, sexo y todo tipo de muertes son bienvenidas en mi ministerio, señor obispo. Habrá visto esas mujeres que manifiestan reclamando ser víctimas de un asesino que está en la cárcel. Yo las felicito. De poder hacerlo, les diría pasen chicas, pongan sus cuellos en las manos de este loco. Un país cuya población disminuye, se puede gobernar mejor, y la muerte es el mejor instrumento que disponemos. Ya decía Malthus: El hambre mata al hambre. Debiera alegrarse, señor Obispo… Brinde conmigo por la sociedad del absurdo.
El mozo me avisó por segunda vez que los periodistas requerían mi presencia. Les mandé a decir que esperen. Hacerse desear era el distintivo de estar en la cima. 
El obispo replicó con voz atiplada. 
─ Creo que usted como funcionario del gobierno debiera cuidar antes que nada el bienestar de la población, señor ministro. Es cierto que las personas se matan entre ellas porque son conducidas por las mentiras y se drogan para escapar equivocadamente de un infierno. Usted, ministro suena como un nihilista y recuerde la frase de Turguenev, Un Nihilista es una persona que no se somete ante ninguna autoridad, es aquella que no acepta ningún principio basado en la fe, por más que este sea venerado. Sé que su cargo lo lleva a presenciar cosas que son desalentadoras, pero le pido que reflexione. Si faltan esos valores básicos, falta la vida.
 
─ Claro que falta la vida, monseñor, estamos de acuerdo. Usted ha leído a Nietzche. Él dice que Dios ha muerto y que a partir de entonces, todo está permitido. Eso es lo que vemos, muertes absurdas, cosas que nunca antes habían ocurrido. Le repito, hay casos en que las propias víctimas son cómplices de los asesinos. 
 
El sacerdote iba a contestar, pero el ministro se dirigió a mí, interrumpiendo la discusión. 
 
─ Supongo que no se ofenderá si le pido a la novia unos momentos. 
 
Asentí con una sonrisa. El funcionario se acercó a Delicia que estaba supervisando los canapés, la tomó de la mano y la llevó al fondo de la casa quinta. Desde lejos vi como hablaba con mi esposa, sosteniendo sus manos, sonriendo y mirándola a los ojos. 
Delicia estaba hermosa. Llevaba un vestido beige de brocado, con detalles de brodery rojo. El peinado simple, inocente y candoroso, aumentaba su belleza. Asentía, visiblemente incómoda, mientras el Ministro hablaba cada vez más cerca de su rostro. A ella también le caería la lluvia de saliva. Finalmente pudo deshacerse del político y se dirigió a mí. 
 
─ Antes de ir a casa pasaremos por el cementerio ─ dijo tomándome del brazo. 
Ya era de madrugada y nos despedimos de los padres de Delicia y de los invitados. Conduje el Toyota que había reemplazado al Renault y nos dirigimos al cementerio privado donde estaba la tumba de Rodrigo. Los bordes de la lápida en forma de volutas, asomaban de la tierra. 
 
Mientras Delicia arreglaba las flores, recordé aquella noche. Desde la casa de los vecinos, llamé a la policía. Pavlova tenía un pedido de captura por tráfico de drogas y lo detuvieron enseguida. Yo quedé libre en unas horas, luego de declarar. La muerte de Rodrigo fue considerada suicidio y no hubo detectives brillantes que establecieran incongruencias en mis afirmaciones. Tampoco se presentaron parientes desconsolados para exigir una autopsia del cadáver o nuevas investigaciones.
 
Aseguré que en la mañana había salido sin saber que Rodrigo estaba en la casa y que al volver encontré la puerta cerrada y Pavlova en el interior. Nadie preguntó cómo había hecho el traficante para cerrar herméticamente sin disponer de otra llave. Lo condenaron desde el principio y el proceso fue sólo una formalidad. Los mismos maleantes con los que traficaba estaban cansados de su conducta y habían retirado su protección. 
 
Jueces, fiscales, comisarios, todos consideraban lo ocurrido como cosas de drogadictos y maricas. Me salvaba disponer de un trabajo estable, ser reconocido como un excelente profesional y más que nada el testimonio favorable de Delicia Petunia Kolonsky, la hija de un reconocido empresario y político de prestigio nacional. Nuestro compromiso se anunció una semana después de la muerte de Rodrigo. 
 
─ Quiero que repitas lo que acordamos ─ la voz de Delicia me sacó de mis pensamientos. 
 
─ ¿Qué dices? 
 
─ Que repitas ahora los puntos del convenio. 
 
─ Te dije que estaba de acuerdo. 
 
─ No basta con eso. Hoy es el día de nuestra boda y estamos frente a la tumba de Rodrigo. No importa lo que haya hecho. Fue nuestro amigo más querido. Reiterar nuestras promesas en su presencia, garantizará que las cumplamos 
 
Delicia levantó su pequeño pulgar para enumerarlos. Suspiré con resignación. 
 
─ Primero, no dejaremos de enviar fotografías a Pablo. 
 
Levantó su dedo índice. 
 
─ Segundo: cuando estemos haciendo el amor te vas a imaginar que soy Pablo y que está a punto de matarte 
 
Levantó su dedo mayor. 
 
─ Tercero: si alguna vez Pablo llegara a aparecer, yo me retiro y te quedas con él. 
 
Este último punto era inverosímil, ya que la Cámara Penal había dictado prisión perpetua sobre el necrófilo por la cantidad de crímenes y la crueldad con que los había cometido. 
 
Delicia y yo habíamos preparado cinco pequeños álbumes de fotografías, tres de ellos fuera del estudio, en la playa, el bosque y la montaña. En cada secuencia habíamos agregado detalles que la mejoraban, como la explicación de la historia y de cada una de las fotos en una coqueta y delicada impresión pegada en la parte interior de las tapas. 
 
Conseguí sangre artificial y vísceras de plástico para simular el destripamiento de Delicia y disfraces para mí. Tomé un par de cursos de especialización en el arte del disfraz y compré máscaras, prótesis y elementos sofisticados a fin de personificar a hombres diferentes. 
 
Los argumentos eran cada vez más sórdidos. Había uno de ellos que considerábamos el mejor, en él contábamos en fotos la historia de un asalto a un matrimonio, un hombre mayor y una mujer joven. Al entrar, el atracador amarraba al hombre a una silla y lo obligaba a presenciar la violación de su esposa, la que descubría placer en la relación con el maleante y hacía con él cosas que había negado al marido, como pedir que la sodomizara. Gozaba tanto que perdía el control y se corría ostensiblemente varias veces. Al irse el ladrón, el marido furioso, mataba a la mujer mientras la penetraba.
 
Sentía placer al repasar esa secuencia y comprobar la perfección de mis disfraces. Durante las tomas, Delicia se excitó de tal modo que tuvo varios orgasmos no fingidos y la cámara registró sus expresiones. 
 
Cumpliendo con el segundo punto del convenio, cuando hacíamos el amor, Delicia imaginaba estar con Pablo. Siguiendo la costumbre de mi convivencia con Rodrigo, yo solía disfrazarme de mujer y aprovechaba el parecido con mi esposa (ambos teníamos el cabello castaño, los ojos verdes, el mismo grosor de labios y la forma de la cara) Con el maquillaje y el artificio del disfraz, parecía su gemela. Era una fuente de placer imaginarme muerto en los brazos del necrófilo con el cuerpo de mi esposa.
 
Esa fantasía creció y se convirtió en el motor de mi sexualidad. En los momentos de descanso, cerraba los ojos, imaginaba ser Delicia, y competía con ella en recibir las atenciones y la violencia de Pablo Zoilo Cardón. Entonces la buscaba y teníamos una fogosa relación. 
 
Como regalo de boda, mis suegros nos obsequiaron una casa de dos plantas con jardín y piscina en un barrio residencial de las afueras. El día de nuestra boda, después del juramento frente a la tumba de Rodrigo, nos trasladamos allí. Uno de los cuartos de la planta alta sería usado como laboratorio y quedaban vacías dos piezas de servicio con las correspondientes cocinas y baños. Con Delicia habíamos acordado no tener servidumbre, para evitar problemas con las sesiones de fotos.
 
Al instalarnos en la casa, mi esposa me mostró con gestos solemnes un bolso rojo lleno de frascos muy pequeños con forma de biberón y otros tantos muñecos de plástico. 
 
─ Hay trescientos sesenta y cinco botellas y muñecos ─ explicó mientras metía uno de ellos por la boca del envase de vidrio ─ Cada día del año en que seamos felices, guardaré un andrógino en la botella. 
 
Examiné el juguete y advertí que tenía un falo erecto, casi tan grande como su cuerpo. Se prolongaba en un par de testículos debajo de los cuales se abría una vulva. En el pecho, sobresalían un par de senos prominentes. 
 
Dos días después de llegar a la casa, Delicia se comunicó con su amiga, la abogada de Pablo y cuando colgó me besó con más pasión que otras veces. 
 
─ Carola me consiguió otro permiso para entrevistarlo. Me esperan en el penal mañana a las ocho. 
 
Hasta el momento habíamos podido enviar los cinco álbumes de fotos, asegurándonos que los recibiera como paquetes confidenciales. Luego de cada remesa, esperábamos conductas extrañas de Pablo que tomaran estado público, pero el silencio había sido total. 
Con aquel permiso podría entrevistarlo y evaluar sus reacciones al recibir las fotos. 
 
Nos levantamos muy temprano, la ayudé a maquillarse y a elegir un vestido. Nos decidimos por uno de voile con galones azules. La peiné cuidadosamente, sintiéndome tan excitado como ella. 
 
La despedí y tres horas más tarde volvió con aspecto abatido. 
 
─ No me quiso recibir ─ dijo apenas me vio en la puerta 
 
─ ¿Cómo dices? ¿Estás segura? 
 
─ El guardia, el oficial, todos fueron muy amables y me pidieron disculpas explicándome que el detenido no quería atenderme, sin dar ninguna razón... 
 
Se echó a llorar y yo la consolé abrazándola y acariciando su cabeza. Cuando se tranquilizó analizamos qué razones podría tener Pablo para negarse a verla. De haberse convertido a alguna religión que incluyera abstinencia sexual, nos hubiéramos enterado. 
 
─ Él sabe que tu presencia puede excitarlo hasta perder el control. Debe temer un nuevo escándalo que lo comprometa aún más ─ reflexioné. 
 
Ese razonamiento serenó un poco a Delicia y al día siguiente montamos otra secuencia de fotografías. Hacia el fin de aquella semana se la enviamos por medio de Carola, la abogada quien afirmó haberle entregado el paquete en sus propias manos. 
 
Fuimos de luna de miel al Caribe. En el viaje tuve la idea de disfrazarme de Pablo. Delicia casi enloquece de alegría. Al regresar, y sin deshacer el equipaje, inicié los preparativos para una secuencia de fotos en la que yo debía actuar de necrófilo, pero descubrimos que no sabíamos cual era su apariencia. El tema parecía sencillo, pero se complicó hasta ser la única discusión importante en nuestro matrimonio. 
 
Recordé que cuando ella fue por primera vez a la cárcel, lo describió como alto, con el cabello largo y los ojos penetrantes. Ahora, al preguntarle, agregaba que era muy joven, casi un chico, pero, al revisar los recortes guardados y clasificados, descubrí dos fotos totalmente distintas. Una tenía como epígrafe: Un retrato del terrible asesino y aparecía la mitad del cuerpo de un hombre de cincuenta años, calvo, con el labio inferior levemente caído. En otro periódico de fecha próxima, bajo el epígrafe Aspecto del horrible necrófilo Pablo Zoilo Cardón, mostraban la fotografía de un sujeto de treinta años, con cabellos cortos y un par de gruesos anteojos
 
Aquella tarde, Delicia estaba recostada y leyendo. Llegué hasta ella y le arrojé furioso los recortes. 
 
─ ¡No puede ser que los dos estemos pendientes del mismo hombre y no sepamos qué aspecto tiene! ¡Eres una indolente, una despreocupada! Tu descripción cuando lo conociste en la cárcel no tiene nada que ver con estas fotos. ¿Es que existe realmente este personaje al que tanto admiramos? ¡No lo han filmado, no lo han fotografiado, no fue reporteado en televisión! ¡En consecuencia no es real...! 
 
Me detuve al verla llorar. 
 
─ A mí me lo presentaron y lo vi como te dije... 
 
Terminamos la discusión estableciendo que la verdadera imagen de Pablo era la que tenía Delicia. Dibujamos bocetos, improvisé un disfraz y elaboramos una secuencia de fotos en las que un presunto asesino entraba por la ventana, violaba a Delicia y la mataba en el momento del orgasmo. Mi esposa permaneció pensativa y su actuación no fue tan intensa como otras veces. 
 
─ No saber cómo es Pablo me preocupa. Reconozco que la primera vez que fui estaba muy excitada. Podría ser como en cualquiera de estas fotos o diferente. 
 
El problema la turbaba hasta hacerle perder el apetito y el entusiasmo. A fin de sacarla de aquel estado, perfeccioné mi disfraz de ella misma. Conseguí prótesis que se correspondían con las medidas exactas de sus glúteos, pechos y cintura, logrando un cuerpo idéntico al suyo. Podía usar su ropa con modificaciones muy pequeñas, y en cuanto a sus rasgos, diseñé mascarillas de goma de las que usan los actores profesionales. Compré prótesis muy pequeñas que subían o bajaban en milímetros partes del rostro, como los arcos de las cejas y el mentón. Encontré una peluca con el mismo volumen que el cabello de Delicia y finalmente conseguí una colección de zapatos exactamente iguales, sólo que dos medidas más grandes.
 
En cuanto a la voz, acudí a una reeducadora de las cuerdas vocales, explicando que quería lograr registros femeninos para trabajar en una obra de teatro. Luego de muchos esfuerzos, logré un timbre casi idéntico al de Delicia, sólo que un poco más grave. Mi teoría era que imitando sus formas, nadie escucharía la voz. 
 
A mi esposa la divertían mis intentos de imitarla. Me ayudaba a maquillarme, arreglaba mi ropa, hasta que un día decidí salir a la calle imitando su forma de caminar y sus gestos. Los hombres me miraban y a veces me seguían como a una mujer hermosa. 
 
Otro día caminamos por el centro de la ciudad vestidos con prendas idénticas, Delicia compró un perfume y lo olvidó deliberadamente. Enseguida entré yo en el comercio y la empleada me lo dio sin dudar que se tratara de la misma persona. Salí triunfante con el perfume y caminé hacia Delicia que me esperaba en la esquina. La gente se detuvo a mirar aquellas dos mujeres idénticas, abrazadas y riendo en mitad de la acera. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
8 
En esa época el prestigio profesional de Delicia como modelo había aumentado y noche por medio debía asistir a agasajos y reuniones de prensa. Una tarde ella había salido y golpearon a la puerta. Al atender, encontré a una mujer alta, bien formada, vestida con una falda con flecos, chaqueta de cuero y una banda de tela en la cabeza, a la moda de los años sesenta. Era muy delgada y tenía la mirada triste. En sus brazos llevaba un bebé dormido. 
 
─ Soy Claudia, la hermana de Delicia ─ Le ofrecí pasar y le serví café y torta. 
 
─ Hace dos días que me separé de mi esposo ─ explicó mientras comía ansiosamente y daba el pecho a su niña ─ No tengo dinero ni sitio dónde quedarme y vine a pedir ayuda a Delicia. 
 
Cuando mi esposa volvió, reconoció a su hermana y ambas se abrazaron. 
 
─ Puedes quedarte el tiempo que quieras ─ ofreció Delicia ─ En la planta alta hay una habitación con baño; ésta es tu casa desde hoy. 
 
Después se volvió hacia mí y me miró fijamente. 
 
─ Quiero estar con mi hermana y no voy a ir a la cena de esta noche ─ dijo desafiante mientras abrazaba a Claudia. 
 
No contesté. Las fiestas y agasajos oprimían a Delicia, ya que en público era tímida y le costaba hablar con fluidez. Podía expresar lo que fuera con su cuerpo y de ser necesario se exhibiría desnuda en cualquier circunstancia, pero era un esfuerzo unir dos ideas, convertirlas en palabras y exponerlas ante una audiencia. 
 
Aquella noche, el Ministro del Interior había organizado una cena en su honor. A la misma concurrirían políticos, empresarios y más que nada productores de espectáculos. Era una reunión que nos había llevado semanas de preparativos y sería decisiva para nuestra carrera. 
 
Mientras Claudia y la niña se instalaban en las habitaciones de servicio en la planta alta, llamé aparte a Delicia y traté de convencerla, pero siguió firme en su decisión. 
 
─ Es mi hermana. No sólo necesita que la ayude con la vivienda y el alimento. La primera noche que viene a mi hogar, no puedo dejarla sola. 
 
Dicho esto, subió con Claudia y la ayudó a instalarse. De pronto tuve una idea súbita. y la llamé al laboratorio. 
 
─ Voy a ir yo a la cena. 
 
─ Pero me invitaron a mí. Recomendaron que fuera mi imagen la que... 
 
Se interrumpió cuando vio que tomaba la peluca que usaba para disfrazarme. 
 
─ ¿Te animas a hacerlo? 
 
─ ¿Cómo piensas que va a resultar? ─ Pregunté a mi vez. Antes de responder, reflexionó unos segundos. 
 
─ Va a ser un éxito ─ dijo por fin. 
 
─ Quédate con tu hermana; ella te necesita. 
 
El resto del día estuve ensayando gestos, posturas, giros. Depilé mi cuerpo centímetro a centímetro, y en las primeras horas de la noche era la réplica exacta de mi esposa. Elegí un vestido de brocado negro con encaje, guantes de raso y zapatos abiertos de charol. Al salir, Claudia bajaba la escalera. 
 
─ Delicia, ¿te vas? 
 
─ Es por trabajo, querida - contesté sonriendo ─ Vuelvo enseguida. 
 
Después Delicia río de su desconcierto cuando la vio llegar por otra puerta, vestida con jeans y zapatillas. 
 
Pedí una limousine y llegué a la fiesta. La cena era en un club social y exclusivo. Sentí júbilo al pensar que las luces y el ambiente estaban preparados para mí. 
 
El Ministro del Interior me besó en la mejilla, muy cerca de mi boca. Estaba radiante, ya que Delicia había llegado sola, sin su esposo. Me senté junto a él en el lugar de honor y hablé sobre todos los temas, luciendo encantadora. Al sentir que seducía al funcionario, mi miembro creció, pero el slip especial que llevaba bajo la trusa, evitaba que se viera el bulto. 
 
─ Querida Delicia ─ dijo el Ministro a los postres tomándome la mano y mirándome con sus ojos vidriosos ─ A pesar de mi cargo soy un hombre sensible, preocupado por el bienestar del prójimo y créame que le serviré en lo que me pida. Este humilde lacayo se pone a sus pies. 
 
Después de la cena bailamos y las parejas se formaron de acuerdo con un estricto protocolo. Me correspondió un futbolista atlético, de cabellos largos y rizados. Sentí alegría, ya que desde mi relación con Rodrigo no bailaba con un hombre. Se sorprendió al oírme hablar con total conocimiento de equipos, jugadores, copas y campeonatos. Tomó con fuerza mi cintura y apretándome contra él susurró cosas en mi oído. . En la tercera pieza suspiré y apoyé mi cabeza contra su pecho, pero la esposa, al advertir el juego de seducción, lo hizo llamar y nos separamos.
 
Regresé a casa de madrugada y subí a la planta alta. Delicia dormía en la cama pequeña abrazada a su hermana. Bajé a mi habitación y me masturbé imaginando a mi lado al futbolista desnudo. 
 
En los días que siguieron, a pesar de nuestro fracaso por encontrar una imagen auténtica de Pablo, seguimos con los montajes fotográficos. En algunas exposiciones donde Delicia debía aparecer casi desnuda, la reemplacé colocándome en sus mismas posturas. El resultado fue excelente, ya que al examinar las copias con una lupa, no encontré diferencias. 
 
Una tarde decidimos probar mi disfraz con Claudia. Vestir su ropa de diario era más difícil que presentarme en una reunión social. El maquillaje debía ser muy suave o no estar, y mis gestos y actitudes debían imitar los ademanes habituales de Delicia. 
 
Después de prepararme un par de horas, me vestí con una blusa anudada a la cintura, un Jean viejo y roto en las rodillas y un pañuelo sosteniendo el cabello de la peluca. Fui hasta la pieza de Claudia, la saludé con naturalidad y le ofrecí preparar té. 
 
Estaba informado de su historia y de las confidencias que le había hecho a mi esposa, como para no asombrarme ante nada que pudiera decirme. Cuando mi cuñada se casó, sus padres la echaron de la casa y le negaron todo tipo de ayuda. Su marido consumía drogas y ella debió trabajar durante dos años para mantenerlo. En el embarazo de Regina, su hija, el esposo trajo a su amante y exigió que vivieran los tres. Al nacer la niña, Claudia decidió separarse. 
 
Mientras bebíamos té y conversábamos, la miré atentamente tratando de notar en ella algún gesto de asombro, pero no descubrí nada. 
 
─ Quisiera que me cuentes algo de tu vida sexual con Patricio ─ pidió de pronto 
 
─ ¿Qué quieres que te cuente? 
 
─ ¿Eres feliz? 
 
─ Claro que lo soy. Tenemos nuestros códigos que podrían parecerte extraños, pero nos llevamos bien... Me parece que hay algo que quieres comentar. 
 
─ ¿Él no te pega? 
 
─ Claro que no. Nunca me ha levantado una mano. 
 
─ Cuídate, porque en el corazón de ese hombre anida mucha violencia. 
 
Traté de convencerla de su equivocación, conversamos un largo rato y la despedí con un beso antes de volver al dormitorio sin que tuviera la menor sospecha del disfraz. 
 
Aquel juego hizo que recrudeciera mi deseo de seguir con los montajes fotográficos y los envíos de los álbumes al penal. En cuanto a Delicia, también participaba con entusiasmo, pero había cambiado desde la llegada de su hermana. A veces en medio de un orgasmo pronunciaba mi nombre y no el de Pablo. Una noche desperté a la madrugada. Sentada en la cama, me miraba fijamente. 
 
─ Este mes no me cuidé. Es posible que quede embarazada. ¿Qué piensas de eso? 
 
Tardé unos segundos en contestar. 
 
─ Deseas que Pablo te asesine y quedas embarazada. No lo entiendo. 
 
─ Una vez me explicaste que era lo contrario. Que satisfacer a alguien permitiendo que me mate era una forma de canalizar el instinto maternal o algo así... 
 
─ Algo así... 
 
─ Fue la llegada de Claudia y su hija. No sé. Me dieron ganas de ser madre. Es como si dejáramos pasar otra vida que se nos escapa al pensar todo el día en la muerte 
 
─ ¿Y qué hacemos con Pablo? 
 
─ Ayer me habló la abogada. Consiguió otro permiso para que lo visite el próximo viernes. 
 
Encendí la luz y esta vez yo la miré fijo. 
 
─ ¿Qué piensas hacer? 
 
─ En este momento no quiero ir. 
 
─ ¿Te parece que vaya yo en tu lugar? 
 
Mi pregunta pesó en el aire 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
9 
Preparamos un par de montajes donde se repetía una vez más la muerte de Delicia con gran efusión de una sangre artificial que acababa de conseguir. Pensar que en las próximas horas le entregaría esas fotos a Pablo, me acercaba al delirio. 
 
A las diez debía estar en el Penal donde se alojaba el necrófilo, pero desde las seis preparé mi disfraz. La noche anterior había cubierto mi rostro con crema hidratante para lograr una adaptación exacta de la mascarilla. Traté con cremas suavizantes mis manos, piernas y pies y luego de colocarme las prótesis, elegí un vestido de satén blanco con detalles rojos, medias de seda negra y un par de zapatos al tono. La chaqueta liviana, de un inocente gris, compensaba la sensualidad del satén.
 
Mi esposa me deseó suerte por décima vez, y partí al penal ubicado en las afueras de la ciudad. Tuve que dejar el coche en la entrada y caminar cerca de medio kilómetro. Un par de patrulleros pasaron junto a mí y sentí en mi cuerpo las miradas de los policías. 
 
Durante el camino, hice ejercicios para relajarme y al llegar mostré en la recepción el documento de Delicia con el permiso firmado por el Juez autorizando la visita al detenido. Luego de unos momentos, un policía me pidió que lo siga y atravesamos varios pasillos vigilados electrónicamente. En un segundo control, volví a presentar los documentos. El trato familiar del guardia, un hombre joven, me hizo pensar que el disfraz daba resultado. 
 
─ Vi su foto en la tapa de una revista, señorita. No quiero ser impertinente, pero ¿por qué una mujer de su clase viene a visitar a un interno como nuestro querido Pablo? 
 
Sonreí al hombre mientras simulaba arreglarme el pelo con un gesto propio de Delicia. 
 
─ En mis momentos libres trabajo para la Iglesia y traigo asistencia espiritual a algunos detenidos. 
 
Más adelante volvieron a pedirme el documento y al constatar mi identidad, pasé a un cuarto como el que había descrito Delicia. De las esquinas asomaban cuatro cámaras que filmaron cerca de una hora. Un policía entró sosteniendo un par de perros enormes que me olfatearon arrugando sus hocicos. De allí pasé a lo que parecía el centro del penal, una caseta custodiada por hombres armados. Desde ese lugar se iniciaban cinco pasillos enrejados y todo estaba controlado por ordenadores. .
 
─ Siéntese en este pupitre ─ el policía señaló un banco estrecho en medio de uno de los pasillos ─ Traeremos al interno en cinco minutos. 
 
Sentí pánico. En el fondo había esperado una nueva negativa de Pablo a entrevistarse con su ferviente admiradora. 
 
─ ¿Está seguro que quiere recibirme? 
 
─ Tiene pocas visitas y es natural que las aproveche. 
 
Me quité la chaqueta y antes de sentarme, acomodé el vestido. Desde la caseta los policías me miraban. A los cinco minutos lo trajeron. A simple vista me pareció esposado, ya que llevaba una mano al costado y la otra detrás, pero luego supe que los detenidos debían caminar así. 
 
Quedamos solos y se sentó frente a mí en otro pupitre. No respondía a ninguna de las imágenes que teníamos de él. Aparentaba treinta años y llevaba el cabello muy corto, como los demás detenidos. Era robusto, con mofletes hinchados y curvaba con desprecio los gruesos labios. Me miró fijamente con ojos pequeños, grises y brillantes. Yo no sabía por dónde empezar. 
 
─ Por fin puedo verlo otra vez ─ dije en un susurro mientras pasaba mi lengua por los labios delineados con pincel. ─ Espero que haya recibido mis envíos... 
 
─ ¡Yo creo que estás loca! ─ me interrumpió ─ ¿No se te ocurrió pensar que estoy encerrado sin poder hacer nada y recibiendo esas fotos? 
 
Sentí Júbilo. Él mismo confesaba su excitación ante los montajes preparados durante esos meses. 
 
─ Pienso en sus fantasías al recibirlasy eso me pone cachonda ─ afirmé con tono tranquilo. 
 
Sus manos temblaron. Noté que estaba furioso. 
 
─ ¿Sabes lo que voy a hacer cuando salga? te voy a follar por todas partes, te voy a matar y te voy a seguir follando muerta. 
 
─ No me vas a encontrar... 
 
─ Tengo mis medios para encontrarte, ¡puta!, ¡zorra!, ¡calienta pollas…! 
 
Siguió con los insultos en voz baja, mientras yo abría la cartera de Delicia y buscaba una libreta en la que anoté nuestra dirección. Se la alcancé. 
 
─ Aquí voy a estar. Puedes venir cuando quieras. 
 
Pablo guardó el papel. 
 
─ ¡Creo que estás loca! ─ repitió ─ Sé quién eres; te estás haciendo famosa y tu fotografía anda por todos lados. Si todo esto es un capricho, estás jugando con fuego Soy una caldera a punto de explotar y esas fotos son el combustible. 
 
─ ¿Me puedes dar una foto tuya? ─ lo interrumpí sin dejar de mirarlo fijamente. 
 
─ ¿Una foto? ¿Para qué? 
 
─ Para que cuando esté sola pueda masturbarme mientras imagino la caldera 
 
Pablo buscó en el bolsillo, mientras se inclinaba hacia delante y acariciaba mis muslos con la otra mano. Temblé al advertir que buscaba mi sexo. Descubriría mi miembro erecto bajo el slip que lo sostenía. Gemí al sentir aquellos dedos sobre mi pierna; al saber que con esas manos había cometido tantos crímenes. Pensé en Delicia, en su afán de que la mate y la comprendí profundamente. 
 
Cuando los dedos de Pablo estaban cerca de mi ingle, escuché los pasos de un guardia. El necrófilo retiró rápidamente la mano. 
 
─ ¿Quería un retrato, Delicia? ─ preguntó en voz alta con tono inesperadamente dulce ─ Aquí lo tiene... 
 
Me alcanzó la credencial de un club con su foto a color. A pesar de su sonrisa, no podía controlar el temblor furioso de sus manos. 
 
─ ¿Todo está en orden, señorita? ─ preguntó el guardia armado con un machete. 
 
─ Como verá, el caballero me ofrece la credencial de un club deportivo al que pertenecía antes de ser internado en este establecimiento. Supongo que no tendrán problemas si me quedo con él. 
 
─ Ningún problema. Tenga en cuenta que faltan pocos minutos para que termine la visita.. 
 
─ Está bien ─ siguió Pablo cuando quedamos solos ─ Por ahora llévate mi foto, pero no te asustes si en algún momento aparezco en persona. 
 
─ ¿Y qué harías? 
 
─ Ya lo dije, matarte. 
 
─ ¿Y cómo me matarías? 
 
─ ¡Eso es lo que quieres saber, puta! ¡Así te podrás masturbar entre sábanas de seda mientras yo tengo que hacerlo en la mierda de mi celda! Como anticipo te digo que podría desnucarte, cortarte el cuello, las tetas; meterte una cuchilla por el coño y sacártela por el ombligo... 
 
Con cada descripción, Pablo levantaba la mano y señalaba en él la respectiva parte del cuerpo. Sentí un vértigo insoportable y me incorporé. 
 
─ Creo que se acabó la visita ─ dije. 
 
Le di un beso en la mejilla, cerca de la boca, apretando con disimulo mis pechos artificiales contra él. 
 
A la salida, después de atravesar los túneles enrejados, pedí permiso para pasar al baño. Levanté el vestido, bajé la trusa, el slip especial y con las toallas de papel que guardaba en la cartera de Delicia, limpié el semen de las dos eyaculaciones que había tenido mientras hablaba con Pablo. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
10 
Al contarle mi experiencia a Delicia y mostrarle el verdadero rostro de Pablo, su sexualidad recrudeció. Esa tarde, cuando estábamos solos y le narraba por quinta vez mi encuentro, me interrumpió pidiendo que le chupara el coño. Apenas mi lengua rozó el clítoris, se corrió varias veces conteniendo los gritos. Esa noche hicimos el amor hasta la madrugada, y despertamos al mediodía. 
 
En los días siguientes hubo una gran afluencia de trabajo. La capacidad de Delicia era asombrosa y después de jornadas de hasta doce horas, nos dedicábamos a las sesiones de fotos para el necrófilo que terminaban en fogosas relaciones. 
 
A pesar de la actividad, mi esposa buscaba tiempo para estar con Claudia que se había adaptado a nosotros. Sabía cantar y Delicia contrató un profesor que daba lecciones en el domicilio. Al trabajar escuchábamos en el otro cuarto hermosas canciones entonadas con su voz blanca, inocente, sonora. Regina en tanto seguía creciendo y Delicia pagaba el mejor pediatra de la ciudad. 
 
Muchas noches, al terminar el trabajo, cenábamos en el comedor del primer piso. En verano, nos quedábamos hasta tarde en el parque, cerca de la piscina, donde leíamos, jugábamos a las cartas o simplemente escuchábamos la voz de Claudia. 
 
Uno de los primeros días de febrero, desperté y no encontré a Delicia. Subí a la habitación de Claudia, quien estaba con el profesor de canto. La había escuchado irse temprano, pero no sabía dónde. Volvió al mediodía con una expresión de furia y desesperación. 
 
─ ¡Estoy embarazada! ─ arrojó su cartera sobre la mesa del comedor y me alcanzó el resultado de los exámenes. ─ No te lo quise decir antes porque no estaba segura. 
 
Me encogí de hombros. 
 
─ Es natural, con todo lo que follamos y sin cuidarnos 
 
─ Pero de acá a un mes voy a parecer una bola. Tendremos que dejar el trabajo. 
 
Delicia tenía razón y me asombré de mi indiferencia. Le acaricié los cabellos. 
 
─ No te preocupes. Ya se nos ocurrirá algo. 
 
Con la noticia del embarazo, se desató su afán sexual y destructivo. Por primera vez desde que empezáramos con las sesiones de fotos, suplicó que la lastimara, golpeándola o hiriéndola. Al principio probé pequeños tajos en la espalda con una cortaplumas muy afilada. Ella gritó y me arañó en medio de múltiples orgasmos. 
 
─ ¡Pablo! ─ murmuraba ─ ¡Mátame!; por favor, mátame. 
 
No podía seguir torturándola en partes visibles del cuerpo, por lo que recurrí a sus intestinos. Probé con una sucesión de enemas que recibió gimiendo de deseo. Como no eran fuente de un sufrimiento importante, conseguí una rama nudosa y se la introduje por el ano. Delicia se corrió varias veces bramando de deseo mientras sacaba el tallo con sangre y trozos de su piel. 
 
Me pedía que la humillara y la obligaba a caminar desnuda, apoyándose en manos y rodillas mientras la perseguía introduciéndole todo tipo de objetos punzantes y cortantes en el ano. Una noche me pidió que vomitara en la tierra del parque. Luego, arrodillada en el piso, lamió con fruición los restos de mi vómito. 
 
 
 
 
 
 
Aquella tarde habíamos terminado temprano y nos sentamos en la sala a beber un aperitivo y mirar televisión. De pronto anunciaron que los presos del penal, luego de amotinarse habían tomando el ala de alta seguridad. Al escuchar la noticia, nos miramos con Delicia, pero no lo comentamos, ya que Claudia estaba presente. Ambos pensábamos lo mismo, era la caldera que explotaba. En la pantalla, los detenidos quemaban colchones y se asomaban al exterior gritando consignas. Al rato informaron que varios condenados altamente peligrosos se habían escapado aprovechando la confusión. Delicia no pudo evitar un grito de triunfo y Claudia la miró extrañada, pero no preguntó.
 
En mí la excitación se mezcló con el miedo. Habíamos acumulado mucha destrucción para salir ilesos. 
 
 
 
 
Aquel sábado luego de terminar la sesión de fotografías eróticas, Delicia se acostó temprano. Yo miré televisión hasta tarde, y antes de ir al dormitorio, subí a la planta alta, comprobando que Claudia y la niña estaban dormidas. 
 
Conciliaba el sueño, cuando escuché un golpe en el piso de arriba. Encendí la luz de la lámpara. Delicia, boca abajo, dormía profundamente. En el resto de la casa el silencio era total. Estaba por apagar, cuando escuché llorar a Regina y después de unos minutos, los gritos aumentaron. Al oír pasos pesados en la planta alta, me levanté, fui a la sala y encendí la luz. Las pisadas se detuvieron. Me asomé a la escalera. 
 
─ ¿Claudia? ─ pregunté, pero sólo escuché el llanto de Regina. ─ ¡Claudia! ─ repetí. Nadie contestó y subí. En el cuarto de mi cuñada, la luz estaba encendida y el llanto de la niña no llegaba desde allí. Caminé sin hacer ruido y abrí la puerta. Claudia estaba desnuda sobre la cama con las piernas separadas. Vi su cuello abierto como una boca macabra. La sangre que había empapado la sábana, ya goteaba sobre el piso de madera. 
 
Retrocedí hacia la escalera y en ese momento encendieron la luz del pasillo. A unos metros, cruzó una figura vestida de marrón, sosteniendo de los tobillos el cuerpo desnudo de Regina que no dejaba de llorar. En la otra mano llevaba una vela enorme. 
 
Regresé con rapidez al dormitorio y traté de abrir el cajón de la mesa de luz donde guardaba un revólver. Tiré con fuerza, pero estaba trabado. 
 
─ ¿Qué pasa...? 
 
Delicia acababa de despertar. 
 
─ Mataron a Claudia 
 
─ ¿Cómo...? ¿Quién? 
 
─ Yo, querida, ¿Es que no me conoces? ¿Acaso no me esperabas? 
 
En la puerta, la luz del velador iluminó la figura de Pablo, vestido con una túnica marrón y calzado con sandalias. Con su mano derecha sostenía a Regina que no dejaba de llorar. Me aparté de la mesa de luz. 
 
─ ¿No me reconoces, querida? ─ repitió ─ Hace mucho que esperaba este momento. 
 
Delicia, sentada en la cama, lo miró con ojos desorbitados. Pablo arrojó el cirio a un costado y sin soltar a la niña levantó la túnica, enganchándola en un cordón oscuro que llevaba a modo de cinturón. Debajo estaba desnudo. Su miembro erecto era enorme. 
 
─ Puedo asegurarles que la chica de arriba murió feliz. 
 
Tomó a la niña, apoyó la pelvis en el miembro y con tres golpes lo introdujo en la pequeña vagina. Regina dejó de llorar, sus brazos se aflojaron y varios hilos de sangre cayeron de su vientre. 
 
─ ¡Hijo de puta! ─ gritó Delicia con voz deformada ─ ¡Es a mí a la que tienes que matar! ¡Es a mí...! 
 
Pablo quitó el cuerpito de Regina de su miembro y lo arrojó sobre un sillón blanco que rápidamente se tiñó de rojo. Se acercó a nosotros sin dejar de sonreír. Una vez más intenté inútilmente abrir el cajón. 
 
─ Matarte a ti es demasiado fácil. Ya lo haré, no te preocupes, pero antes sufrirás un poco por las fotos que recibí estos meses. 
 
Se acercó a mí. Con una de sus enormes manos me tomó del cuello 
 
─ ¿Así que éste es tu marido? ─ Delicia no contestó. Arrodillada en la cama, temblaba mirando a Pablo. Nunca había visto esa expresión anhelante. El hombre me quitó el pantalón del pijama y me sentó en una silla Con el cordón que sujetaba su túnica, ató mis manos al respaldo. 
 
─ Presta atención a lo que va a pasar... ─ me dijo. Se acercó a Delicia que retrocedió instintivamente hasta una esquina de la cama. Cuando la acarició, se fue relajando, hasta gemir. Mi miembro creció ostensiblemente. 
 
─ ¡Mira, cornudo! ─ gritó Pablo ─ ¡Mira cómo le gusta! ¡Tú fuiste el que ayudó en todo! ¡El que tomó las fotos a esta puta...! 
 
Arrojó a Delicia sobre la cama, abrió sus piernas y la penetró. Ella gritó, arqueó su cuerpo y clavó las uñas en la enorme espalda de Pablo. 
 
─ ¡Mira, cornudo...! ─ se detuvo al ver mi miembro erecto. 
 
─ ¿Qué te pasa? ─ preguntó Delicia desesperada ─ ¡Sigue! ¡Sigue! 
 
─ ¡Estás cachondo! ─ exclamó Pablo mirándome ─ Te pone cachondo ver cómo me follo a tu esposa. 
 
─ Soy bisexual ─ contesté 
 
Pablo dejó a Delicia y se acercó a mí. 
 
─ ¡Qué haces, hijo de puta! ─ gritó ella con la mirada extraviada y tomándolo de un brazo ─ ¡Sigue! ¡Mátame! ¡Es eso lo que quieres...! 
 
La interrumpió con una trompada que la arrojó al otro lado de la cama. 
 
─ ¡Nadie me dice lo que debo hacer! ¡Vine acá a matar a quien quiera y cuando quiera! . Ahora me gustan los maricas. 
 
Se acercó a mí y luego de desatarme hizo que me arrodillara sobre la cama, de espaldas a él. Delicia, en un rincón, se masturbaba compulsivamente. 
 
─ ¡Tienes que matarme a mí! ─ repetía ─ ¡Tienes que matarme a mí..,! 
 
Pablo me penetró tomando mi pene y masturbándome. Sentí un dolor intenso cuando atravesó mi esfínter y no tardé en eyacular en su mano. Acercó el semen tibio a mi boca y lo chupé con ansias. El miembro siguió entrando y gemí entre el dolor y la plenitud, hasta que se corrió. 
 
─ ¡Follé a cuatro, maté a dos y me corrí con uno! ─ gritó con tono triunfal escupiendo a un costado y acercándose otra vez a Delicia, quien había tomado el cuerpito de Regina y lo acunaba con ojos extraviados. Se lo quitó, la tomó del cuello y golpeó varias veces su cabeza contra la pared. 
 
─ ¡Mato a quien quiero! ¡Follo a quien quiero! 
 
Volvió a acariciar los pechos y la pelvis de Delicia quien gimió otra vez. 
 
─ Consigue una soga ─ ordenó. Fui hasta el lavadero y volví con una cuerda plástica. Ató con ella a Delicia, sujetando fuertemente muñecas y tobillos a los extremos de la cama. Después hizo una seña para que lo siga. 
 
─ Desnudo como estás. Vamos a la cocina y me preparas algo para comer. 
 
Obedecí. Desde el dormitorio, Delicia seguía gritando. 
 
─ ¡Mátame a mí! ¡A mí...! 
 
En la cocina herví huevos y salchichas y se los serví con un poco de revuelto que había sobrado del mediodía. Mientras comía, Pablo me ordenó ponerme de espaldas a él y jugó con el cabo de un cuchillo al que metía y sacaba de mi ano. 
 
─ Cuéntame algo que te haya excitado mucho ─ pidió de pronto. 
 
Narré por primera vez lo que había pasado con Rodrigo. Pablo escuchó masticando lentamente. Me interrumpió cuando dije que había sentido a la muerte como un límite que debía atravesar. 
 
─ ¡Ésa es la clave! El momento en que tienes al otro entre la vida y la muerte. Se está yendo, pero todavía puedes retenerlo. No se puede pasar el límite en cualquier momento; hay que saber cómo y cuándo. 
 
─ Es verdad; pero, ¿cómo saberlo? 
 
Pablo había terminado de comer y jugaba con uno de los frasquitos en los que Delicia había colocado al muñeco con los dos sexos. 
 
─ Cuándo cruzar el límite lo decide uno ─ Pablo ensartó el frasco en un tenedor y lo calentó en el fuego de la hornilla ─ La muerte no es algo que ocurre de pronto, sino que se acumula hasta el momento en que estalla. 
 
─ En el caso de Claudia y Regina no tuviste oportunidad de acumular mucho que digamos. 
 
─ ¿Claudia y Regina? 
 
─ Sí, la mujer y la niña que mataste hace un rato. 
 
Pablo se encogió de hombros. Inclinándose, me abrió las nalgas. 
 
─ Fueron el aperitivo. Lo que quería era llegar a ustedes 
 
En ese momento metió en mi culo el frasco al rojo. Grité. Me tomó de los cabellos y acercó mi cara a la suya mientras seguía hundiendo el vidrio que mordía y devoraba mis intestinos 
 
─ ¡No vine a ser maestro de nadie! ─ habló junto a mi boca ─ Vine a matar y a follar. Primero morirás tú y después ella. Antes y después de la muerte los voy a llenar de leche por todas partes... 
 
Aullé mientras el frasco seguía llagando mi intestino y enloqueciéndome de dolor. Cuando lo retiró de pronto, me desmayé. Desperté sintiendo que me cacheteaba 
 
─ ¡Vamos, mierda! 
 
Me obligó a incorporarme y me hizo caminar otra vez hasta el dormitorio. Allí esperaba Delicia, amarrada a la cama. 
 
─ ¡Es a mí a la que tienes que matar! ─ repitió una vez más. 
 
─ Eso es lo que vengo a hacer, querida... 
 
Pablo se quitó la túnica marrón. Su enorme miembro estaba erecto otra vez. Me sentó en la misma silla sin atarme, y pude tomar de la mesa de luz una crema anestésica y un hisopo. Al untar con ella el ano, el dolor disminuyó. 
 
Pablo se arrojó sobre Delicia que lo recibió con un grito. Cuando la acarició, ella volvió a gemir y a arquear el cuerpo. Después la penetró, apretando la garganta con una de sus enormes manos. En el momento en que se retorcía en el orgasmo, presionó el pulgar. Ella intentó toser y se agitó hasta quedar inmóvil. Pablo retiró el miembro y se corrió encima de mi esposa, llenando su cara y su pecho de semen. 
 
─ ¡La mataste! ─ exclamé. Delicia yacía con los ojos cerrados y la cabeza hacia atrás. 
 
─...ahora te toca a ti. 
 
─ ¿No era que primero me ibas a matar a mí? 
 
En ese momento, Delicia tosió. 
 
─ ¿Ves? Eso es lo que te decía recién: la llevé hasta el límite de la muerte; el punto en que todos somos hermanos, y ahí me corrí. 
 
Delicia volvió a toser. Respiraba con dificultad. 
 
─ Ahora voy arriba a disfrutar de mi obra. Ustedes van a quedar encerrados en este cuarto y más les vale que se porten bien. 
 
Antes de salir se puso la túnica marrón, tomó de un pie el cuerpito de Regina, lo llevó consigo y salió trabando el cerrojo del lado de afuera. Escuché que levantaba una barrera con sillas y muebles para que no escapáramos. 
 
Volví a ponerme anestesia en el ano. El ardor me mareaba, pero lentamente fue cediendo al contacto con la crema. 
 
─ ¡Mátame a mí...! ─ volvió a murmurar Delicia. Medio desmayada, su cuerpo estaba más suave y apetecible que nunca. Por su impulsividad, a Pablo se le había escapado la puerta trampa en el techo de la habitación. Comunicaba al pasillo de la planta alta. Podía llegar allí y a través de una de las ventanas saltar a un árbol del parque. Me acerqué a la puerta y escuché las pisadas recorriendo la casa. 
 
El sentido común me indicaba que debía irme cuanto antes, pero me atrajo la fragilidad de Delicia. Me acerqué a la cama y me acosté junto a ella. 
 
─ ¿Qué pasa? ¿Estoy muerta? 
 
─ No. Estás conmigo... 
 
Lo que había dicho Pablo sobre el límite entre la vida y la muerte era cierto. No sólo lo había experimentado con Rodrigo, sino que había podido palpar el límite de Delicia. Al apoyar mi mano en su cuello sentía el botón caliente y luminoso. Deseaba apretarlo hasta hacerlo estallar. 
 
─ ¿Por qué no quiere asesinarme? ─ preguntó debatiéndose y tratando de liberarse de las cuerdas. Me acosté junto a ella y hablé junto a su boca. 
 
─ ¿Qué opinas si te mato yo? 
 
Volvió su cabeza y me miró con desprecio. 
 
─ ¡No serías capaz! ¡No puedes matar a nadie! Además acuérdate de nuestro convenio, cuando aparezca Pablo tienes que apartarte... 
 
─ Él folló conmigo Ya soy parte en esto. No me puedo echar atrás. Además, debes convencerte que no te quiere matar. En cuanto a mí, si lo hice una y otra vez cuando posábamos, ¿por qué no puedo hacerlo en la realidad? 
 
─ Lo quiero a él. ¡Desátame! 
 
El tono de Delicia era cortante Por su mirada extraviada supe que estaba en shock . En vez de obedecer, la besé por todo el cuerpo. 
 
─ ¡Déjame! ¡Hijo de puta...! ─ alarmado, ya que su voz podría alertar a Pablo, apreté su cuello obligándola a respirar por la boca y cuando la tuvo bien abierta metí en ella un pañuelo. Siguió debatiéndose y quejándose. Acaricié su clítoris 
 
─ Escúchame, Delicia. Por algo Pablo te ató a ti y a mí me dejó suelto. Matarte es una responsabilidad moral. Yo sé dónde está exactamente tu muerte y puedo jugar con ella hasta que los dos nos volvamos locos de deseo. Estás embarazada y no sólo te mataré a ti sino al principio de vida que llevas dentro. La destrucción es más dulce cuando es total; eso también lo sabía Pablo, ya que hace un rato reventó a Regina... 
 
Me aparté. Delicia lloraba y hubiera querido saber si era por la niña, por su hermana o por encontrarse a mi merced y saber que era yo y no el necrófilo quien la mataría. No me animé a quitar el pañuelo y pedirle que explicara su sentimiento. 
 
La excité de todas las maneras posibles. Delicia negaba con la cabeza e intentaba hablar, pero su vagina estaba cada vez más caliente y húmeda. Apoyé mi miembro en su pubis y con mi mano derecha volví a buscar el botón ardiente en el centro de su cuello. Lo apreté y solté varias veces hasta que su cuerpo se relajó. Aunque se quejaba murmurando, supe que deseaba ser penetrada. Lo hice sin dejar de frotar el punto en el que se unían la vida y la muerte. De pronto le quité el pañuelo.
 
─ ¡Patricio! ─ exclamó con asombro y excitación ─ ¡Patricio...! 
 
Nos encontramos en medio de un campo verde, lleno de sol. Corrimos desnudos y unidos por la relación más profunda, la del asesino y su víctima. 
 
Retardé el orgasmo. Prolongué aquella sensación y al arrojar mi semen, apreté su cuello traspasando el límite. La vida de Delicia fue como una ventana iluminada que se angostara hasta desaparecer; como una nota bien modulada convertida en disonancia. Mi orgasmo fue un huracán lento y tibio que barrió todo. Los últimos chorros de semen cayeron en su vagina muerta. 
 
Al terminar, sentí urgencia por escapar. La anestesia estaba dejando de hacer efecto y en mi intestino sentía las agujas agudas de las quemaduras. En la sala escuché los pasos de Pablo que subía lentamente los peldaños. Al salir por la puerta trampa podría descubrirme, pero me arriesgaría. De quedarme allí, moriría sin remedio. 
 
Tomé una mesa y la apoyé sobre la cama dejando en el centro el cuerpo de Delicia. Me subí, pero desde esa altura no podía destrabar la trampa, trepar y llegar al pasillo. Miré alrededor: no había sillas que pudieran elevar el nivel de la mesa. Entonces desaté a Delicia, tomé su cadáver y lo apoyé de espaldas en la tabla. La miré por última vez, estaba hermosa con sus largos cabellos que llegaban hasta la cama. Despedía una sensación de paz que no conocía. 
 
Con cuidado subí a su vientre: el grosor del cuerpo era la distancia que necesitaba. Abrí la trampa y me asomé al pasillo. Llegaban ruidos desde el cuarto de Claudia. Trepé, llegué al piso superior, y caminando descalzo sobre el piso de madera, me asomé por la puerta entreabierta. Vi la espalda desnuda de Pablo violando el cadáver degollado 
 
Siempre en silencio, caminé hasta el final del pasillo. Llegué a la otra pieza de servicio, abrí los postigos, alcancé una rama gruesa del pino que crecía junto a la ventana y bajé por ella hasta el parque. Corrí las dos cuadras que me separaban de la casa más cercana y golpee desesperadamente la puerta. 
 
─ ¡Ayúdenme, por favor! ─ pedí llorando al pensar en Delicia, en Claudia y en la niña ─ ¡Mataron a mi esposa y a toda mi familia...! 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
11 
 
Acaricié la cabeza de Pedro, el Ministro del Interior, que descansaba apoyado sobre mis senos. Ahora puedo hablar con propiedad de mis implantes de siliconas, reforzados por la aplicación de hormonas femeninas, que reproducen exactamente las medidas de Delicia. Esto por no mencionar la cuidadosa operación plástica en París, donde reconstruyeron mi intestino a lo largo del tramo ulcerado y lo dejaron con la abertura suficiente para ser penetrado sin perder la sensibilidad. 
 
─ No me dijiste qué te pareció mi historia, ─ comenté mientras reventaba una espinilla en su calva. Levantó la cabeza y me miró con sus ojos marrones y pequeños. 
 
─ Si no fueras tú, tendría que detenerte. 
 
─ Por supuesto, maté a dos personas... 
 
Pedro negó con la cabeza. 
 
─ No me refiero a los asesinatos. Sabes lo que pienso, hoy la vida está muy depreciada. Te detendría por sedición; por intento de derrumbar el orden establecido. 
 
─ ¿Qué dices, papito? Yo denuncié a Pablo y ahora está otra vez entre rejas para el resto de su vida. 
 
Me miró con expresión burlona y arqueó las cejas. A pesar de su aspecto de anciano inocente, era muy astuto. 
 
─ Por tu relato, creo saber qué contienen los paquetes que hago llegar todas las semanas al detenido Pablo Zoilo Cardón. 
 
─ Muy buena deducción, querido. Luego de lo que pasó él sigue recibiendo secuencias fotográficas en las que aparecemos Delicia y yo en las situaciones más eróticas y macabras. 
 
─ ¿Y cómo haces para reproducirte como hombre? 
 
Antes de contestar me incorporé contemplándome en el espejo. Desde la imagen, Delicia me sonreía 
 
─ Acuérdate que me compraste en Estados Unidos el colosal equipo de fotografía computada, con el que puedo combinar las imágenes como quiera. 
 
Me miró con expresión extraña. 
 
─ Entonces tengo razón, sigues alimentando presión; sigues echando leña a la caldera a punto de estallar. Estás alentando otro motín, otra fuga en el penal. ¿Pensaste en los riesgos? 
 
Encogí mis hombros y me serví un whisky importado 
 
─ Si vuelve a fugarse, no podrá llegar hasta mí..─ me acerqué con gestos sugerentes y lo besé en la boca ─ Tengo la suerte de haberme convertido en tu amante y disponer de coche con chofer, viajes al Caribe, a Europa, además de toda la protección que necesito... 
 
Excitado por lo que acababa de contar, Pedro acarició mis nalgas, me tomó entre sus brazos y me arrojó sobre la alfombra. Lo provoqué en mil formas y tuvimos sexo hasta el amanecer 
 
 
Ricardo Iribarren 
 
 
1-2008-33281 Nº ─ Registro Nacional de Derechos de Autor.<div class="blogger-post-footer">LITERATURA DE RICARDO IRIBARREN
Este blog expone los cuentos y novelas del escritor Ricardo Iribarren. La obra del mismo se caracteriza por un planteo realista, a veces excesivo con ribetes fantásticos.<img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/4608433982097484030-8933601503317515852?l=terminados123.blogspot.com' alt='' /></div></content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://terminados123.blogspot.com/feeds/8933601503317515852/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2009/09/fotos-para-el-necrofilo.html#comment-form' title='2 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/8933601503317515852?v=2'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/4608433982097484030/posts/default/8933601503317515852?v=2'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://terminados123.blogspot.com/2009/09/fotos-para-el-necrofilo.html' title='Fotos Para el Necrófilo'/><author><name>Ricardo Iribarren</name><uri>http://www.blogger.com/profile/13264517704761545576</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='29' height='32' src='http://1.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SY4okvteW9I/AAAAAAAAAAg/1_AbGSNPCiU/S220/gocho.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/SqFH39bHBII/AAAAAAAAAFY/Qn8FpW7WQb4/s72-c/00073x41.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>2</thr:total></entry><entry gd:etag='W/"A0IEQHw_cCp7ImA9WxJVGE0."'><id>tag:blogger.com,1999:blog-4608433982097484030.post-4854868783343730028</id><published>2009-07-03T22:27:00.000-03:00</published><updated>2009-07-05T12:58:21.248-03:00</updated><app:edited xmlns:app='http://www.w3.org/2007/app'>2009-07-05T12:58:21.248-03:00</app:edited><title>El Viaje de Brenda o Los Pies de la Novia (2ª parte)</title><content type='html'><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/Sk6wWtUQj8I/AAAAAAAAAEo/e2X03AZ4Y8M/s1600-h/jorobado-en-el-mercado-medieval-1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 205px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/__EtgVwET3BY/Sk6wWtUQj8I/AAAAAAAAAEo/e2X03AZ4Y8M/s320/jorobado-en-el-mercado-medieval-1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5354410911158276034" /></a> <a href="http://www.contadorgratis.es/"> <img src="http://www.contadorgratis.es/count.php?descalzo" border="0" alt="Contador Gratis"></a> <a href="http://www.contadorgratis.es">contadores gratis</a> <br /&g